По дорогам - Сильвен Прюдом Страница 40

Последний водитель высадил меня на перекрестке, возле щита с надписью “Орион Картье Бёст”. Я осмотрелся, окинул взглядом строения крохотной деревушки, куда меня занесло, – притулившейся у вершины холма, на пересечении двух дорог. Взглянул на равнину внизу. Прислушался к шуму ветра в завесе деревьев, высаженных по одну сторону дороги. Поискал везде, где мог, следы автостопщика, но напрасно.

Посмотрел время на телефоне: 14.00. Постоял, провожая взглядом каждую машину, появлявшуюся раз в десять минут, в надежде, что из нее выйдет автостопщик. Вокруг все было тихо и спокойно. Словно никто тут не жил. Я изучил афиши на трансформаторной будке. Объявления о блошиных рынках. О цирковых представлениях. О лотереях. О концертах в окрестных деревнях. Пошел вдоль домов, чтобы убить время. Две немецкие овчарки с лаем провожали меня, не отставая ни на шаг, пока я не покинул периметр, который они охраняли. Нагнувшись, заглянул в окно маленького спортзала с красными рамами. Прочел внутри, на плиточной стене небольшого зала, рассчитанного еще и на концерты, надпись большими красными буквами: “ОРИОН”.

А потом заметил среди деревьев, на холме напротив, тонкую белую башню. Ни разу не видел такого сооружения. Высокий голый цилиндр. Невероятно высокий. Словно ракета, залетевшая из иных миров, упавшая здесь, среди неизменных от века полей и черепичных крыш. Мне вспомнилось начало “Космической Одиссеи 2001 года”. Подумалось, что это, быть может, монумент, такие иногда возводят на обочине автострад, обычно стальные или бетонные, почти всегда безликие – южная Роза ветров, Ворота Атлантики. Или церковь в новом духе, возведенная поклонниками Ориона как можно ближе к небу.

Я нашел дорогу, ведущую в ту сторону. Прочел на указателе: “Селение Орион”. Пошел к странной конструкции. Она приблизилась. Я уже видел ее шероховатую поверхность, похоже бетонную, выкрашенную белой, местами облупившейся краской. Видел лестницу, взбегающую на самый верх. На уровне двух третей высоты – узкие бойницы, единственные отверстия от носа до хвоста фюзеляжа. И я понял, что это водонапорная башня. Просто водокачка, как в любой деревне. Но самая странная, самая завораживающая водокачка, какая мне попадалась.

Был уже май месяц. Погода стояла прекрасная. Окрестные поля снова зеленели яркой, юной, полнокровной зеленью. Зеленью колышущейся, гибкой, податливой, равномерной. Потрясающе безмятежной.

У подножия водонапорной башни я заметил груду черных предметов – покрышки. Причем покрышки не от легковушек. От грузовиков. Титанические. Гигантские. Посреди кучи лежали две еще большего размера, от подъемных кранов или каких-то устройств-исполинов. Их положили рядом на склоне холма, напротив дороги. Я подумал: это глаза. Глаза великана Ориона.

Я подошел ближе и заметил сидевшую там фигуру. Автостопщик.

Хорошо доехал? – спросил я.

Нормально. Час назад добрался. Что, под конец застопорило?

Нет.

Он с улыбкой показал рукой на пейзаж.

Ну вот, мы на месте. Разве не хорошо?

Хорошо, улыбнулся я. Я тебя ждал. Ты из-за этого меня сюда завез? Посмотреть на водокачку?

Нет, засмеялся он. Я и не знал, что тут такое есть.

Мы посмотрели на слепое сооружение без окон и проемов.

Я поискал вход, сказал он. Замок на двери увесистый. Я пытался по нему колотить, не поддается. Сейчас поглядим.

Я сел рядом с ним. Так мы и сидели, прямо на земле, любовались пейзажем.

Ты что-нибудь ел?

Нет, а ты?

Он достал банку шоколадной пасты. Я выудил из сумки нож с округлым острием, стал мазать нам бутерброды с сантиметровым слоем пасты. Однажды мне попался здоровенный швейцарец-немец, мне с ним было по пути целую неделю или две. Он таскал сорокакилограммовый рюкзак, в котором было все. Шуруповерт. Мини-гамак. Складная удочка. Банки тунца, сардин, равиоли. Соленое и сладкое печенье. Сапоги. Надувная лодка. Однажды мы раздобыли хлеба, но положить на него было нечего. По-моему, у меня есть нутелла, сказал швейцарец-немец. Запустил руку в глубинные закрома рюкзака, шарил там несколько минут и наконец извлек на четверть початую килограммовую банку. Ага, я же знал, что она где-то там, мирно сказал он, как будто ему регулярно случалось откапывать в своем бездонном рюкзаке забытые сокровища.

Сколько машин? – спросил автостопщик.

Пять.

Пять, воскликнул он. Всего пять машин до этакой глухомани.

Он стал считать.

У меня девять. Голландское семейство на прокатной машине. Сотрудник издательства. Кладовщик торгового центра. Владелец фудтрака. Юноша, ездил навестить бабушку. Два пенсионера. Фотограф. Восемь. Последний подхватит меня здесь.