На чаше весов - Наталья Кочетова Страница 30

— Сейчас мир как никогда нуждается в Вашей помощи. Люди умирают… — Страх. Страх просачивается в меня, как ледяной туман. Я впитываю его, как губка и чувствую, как холодеют пальцы рук. — Нет… Люди умирают не от Калидуса. — Осторожно поправляю сама себя, прислушиваясь к изменению эмоций человека напротив. Он едва заметно расслабляется, и я продолжаю. — Они умирают по своей же собственной неосторожности, из-за потери зрения.

Мужчина странно хмыкает. Чувствую одновременно и досаду, и самодовольство. Да что ж это такое? Что означает этот странный коктейль?

Наклоняюсь немного ближе. Хаотично соображаю, что сказать дальше, как разгадать ребус его противоречивых эмоций.

— Мм… по неосторожности… — снова повторяю, осторожно, с опаской, будто нащупывая почву под ногами. — Людям следовало бы быть более осмотрительными?.. — говорю тихо, не то вопросительно, не то утвердительно.

Мужчина сужает глаза, и с интересом вглядывается в мое лицо. Ощущаю едва заметный протест. И совсем теряюсь. Только что он был со мной согласен, а теперь нет. Я теряю логическую нить.

Уже решаю сменить направление мысли, когда мужчина внезапно, тихо, но твердо, произносит.

— Если бы о них как следует позаботились… все было бы иначе.

Распахиваю глаза, замираю.

— Вы говорите о… государстве? Врачах?.. — Осторожно предполагаю я, но мужчина не отвечает. Отворачивается, всем своим видом показывая, что тема закрыта.

Отмечаю в своей голове его замечание и откладываю на потом. Делаю новую попытку.

— Ладно… Затылочная доля. Височная. Что будет дальше? Смерть? — Задаю вопрос в лоб, больше не осторожничая.

Пронзительный взгляд, острый как бритва, заставляет меня умолкнуть. Я сижу не шелохнувшись, стараясь не пропустить ни единого проблеска эмоций. Совершенно отчетливо чувствую возмущение, и судорожно соображаю, что в моих словах могло его вызвать и что я должна спросить дальше. Возмущение возрастает. Предполагаю, что он возмущен моим невежеством. Очевидно, я не права, по его мнению.

— Смерти… не будет? — Предполагаю, глядя на мужчину в упор.

Ученый снова отворачивается. Теряет интерес. И следующие вопросы выдерживает абсолютно без эмоций.

Я делаю предположения о лечении, спрашиваю о способах нейтрализации, снова восхваляю его, взываю к его жалости, но ничего не срабатывает. Мужчина остается безучастен. Спустя двадцать минут пустого монолога, я сдаюсь. Встаю со стула и уже разворачиваюсь, чтобы уйти, но вдруг вспоминаю.

— У вас ведь есть дочь? А что, если она тоже заболеет?.. — Начинаю я и тут же осекаюсь. То, что наваливается на мою грудь тяжелым камнем, не могу назвать ничем иным, как горем. Мне до боли знакомо это чувство. Я будто возвращаюсь в двенадцатилетний возраст, на похороны своего отца. — У вас… была дочь? — С трудом выдавливаю из себя.

Мужчина вскидывается и смотрит на меня глазами полными боли.

— Нет. — Хрипит он, до того скрипучим голосом от долгого молчания, что я непроизвольно морщусь. — Она есть. Она жива! — Матвеев подскакивает и дважды повторяет это в мое лицо, так будто винит меня в чем-то.

Его эмоции смешиваются и образуют гигантскую воронку из боли. Я не могу вычленить из нее чувств, это просто боль. Она настолько сильная, что я недоумеваю, как он вообще может это выдерживать. В моей груди завязывается огромный напряженный узел. Сердце набивает барабаном. В ушах звенит, в голове муторно тянет, как перед потерей сознания.

Матвеев подается ближе ко мне, он собирается что-то сказать, взмахивает рукой, но не для того, чтобы ударить, однако охранник за моей спиной приходит в движение, видя в нем угрозу. Он резким движением хватает Матвеева за сцепленные наручниками руки за спиной, и, заставив согнуться пополам, уводит ученого из комнаты.

Я хочу попросить его остановиться, я должна услышать, что он хочет мне сказать, но не нахожу сил.

Проклятье. Он хотел что-то сказать, что-то важное. Чертов охранник. Чертова слабость. Сознание туманится, и я больно впиваюсь ногтями в ладони, чтобы привести себя в чувства.

Слабость и тошнота накатывают волнами, в ушах начинает звенеть.

Как обидно. Очередные напрасные страдания.

Я остаюсь без ответов.