Фатальное колесо. На все четыре стороны - Виктор Сиголаев Страница 69

Не сохранилось.

– Вон тот, что ли, дом? Без света? – уточнил я у прохожего. – А в школе бывает кто-нибудь ночью?

– С чего бы это?

– Ну, там… охрана. Секьюрити.

Дядька вытаращился на меня, как на снежного человека. Точнее, на его детеныша, зачатого в ущельях Байдарской долины.

– Кого-кого? Сек… кьюк… Тьфу! Какая на хрен охрана? В школе?!

Ну да. Чегой-то я. С ума, что ли, сошел? Школа и охрана, где такое видано… в нормальных странах? Чего там охранять? Глобусы?

– А милиция находится дальше? За школой?

– Н-ну… да, почти.

– Спасибо, – бросил я, не дослушав дядьку до конца. Некогда.

И вновь стал куролесить по слегка освещенным изогнутым улочкам. Вовремя вспомнил, что практически во всех приморских городках административные узлы почти всегда размещаются около набережной. К морю!

Как там Полищук?

Главное – на чем убийца может вернуться в город?

Тот автобус, который привез нас, на конечной остановке стоит минут пятнадцать, не больше. Потом идет обратно. Наши скачки с кнутами продолжались гораздо дольше. По крайней мере, мне так показалось. Следующий рейсовый бедолага только через три часа, последний по расписанию. По моим прикидкам, еще даже не подошел к церкви. И сесть на него зловредный дед с черной старухой не смогут – парни из нашего ночного дозора не дадут. По крайней мере, кому-кому, а Козету фальшивый инструктор идеологического фронта более чем знаком. Тормознет злодея по-любому, к гадалке не ходи. Отыграется за зачеты.

Альтернативный вариант возвращения – попутные машины. Если будет ловить на остановке – это хорошо. Потому что безнадежно. Нужно возвращаться к Байдарским воротам. Это всего полтора километра по серпантину или метров пятьсот через лес, напрямки. На Байдарах есть ресторан «Шалаш», и часто на стоянке тусуются советские «бомбилы» со счетчиками. Или же стоят машины состоятельных советских людей, предпочитающих откушать в кабачке. Родом они, как правило, с близлежащих поселков. Богатых, надо сказать, населенных пунктов. Поэтому люди там большей частью на колесах.

При самом удачном раскладе, чтобы добраться до города, нужно полтора часа. С учетом брожения по лесу и топтания на стоянке под рестораном.

Черт. Если так, Ирины уже нет в живых. Или Полищук добивает ее именно в эту минуту. Проклятье! Где же тут телефон? Море чернело уже где-то совсем близко, судя по запаху и недалекому рокоту волн. Вот и Школьная улица.

Есть опорник!

– Тебе чего, мальчик? – Не очень молодой старлей в помятой милицейской форме с портупеей доброжелательно рассматривал малолетнего ночного посетителя. – Потерялся?

От милиционера явственно попахивало коньячком. Дорогим, надо сказать. И это на дежурстве! Невиданное дело в Стране Советов. А у меня, собственно, есть варианты, у кого еще помощи попросить?

– Три, четырнадцать, пятнадцать, девяносто два. Вчера на разводе был «Байкал», сегодня…

– Я понял, понял. Заходи давай через вертушку. Ну и видок у тебя, шпион! Чего надо? Позвонить?

– Угу.

Хорошо, что он меня перебил.

Смена пароля в восемнадцать, следовательно, на предстоящие сутки кодового слова для кооперации представителей безопасности с милицией я просто физически знать не мог. Впрочем, хватило и шифра. На текущей неделе – это число «пи», тут просто. И вообще, как-то легкомысленно этот не очень трезвый мент отреагировал на форс-мажорную ситуацию, хоть и прописанную сонмом самых разнообразных инструкций.

Впрочем… его проблемы.

Я схватил телефон и набрал самый «важняцкий» номер для экстренной связи. Через ЗАС.

– Але! Код доступа шесть, шесть, девять, один. Позывной Старик.

– Принято, Старик.

– Ирина… тьфу! Агент «Спутник»! Срочно!! Она в опасности!!!

– Стой, стой, парень. Не шебурши. Говори толком. Что с ней?

Я перевел дух и попытался вернуться в деловое и лаконичное состояние.

– Ее вырубили и связали. В чулане…

– Адрес говори. Да быстрее! Я тревожный рубильник уже воткнул, сейчас группа здесь будет через пару минут.

– Адрес. Адрес… – напряг я все свои знания топонимики города. – А! Демидова, кажется, улица Демидова. Как с Батумской идти в сторону центра, и поворот… направо. Там дом на перекрестке где-то должен быть. И калитка…

Я почувствовал, как холодное отчаяние заполняет рассудок.

– Что за калитка? – Чувствовалось, что и дежурный на том конце провода начинает осознавать размеры погрешности предстоящего поиска. Ночью!

– Там улица еще… – севшим голосом промямлил я, – чуть ниже к рынку, она Демидова пересекает, детский сад еще с другой стороны…

– Ну, вижу, – обнадежил меня дежурный, – Керченская. Карта передо мной. Все! Группа прибыла, старший здесь. Так куда выезжать-то?

– Ага! По Керченской… в сторону… мм… в обратную сторону от Артбухты! Там справа много домиков, похожих на нужный. По описанию.

– Принято…

– Да! И еще важное. Или хозяйка, или вхожа в эти дома некая Евдокия Артемьевна. Далеко за шестьдесят, рост ниже среднего, субтильная, сутулится. Лицо плохо помню, глазки такие… змеиные. Носит темные платки. Говорит на суржике. Это она вязала Ирину. Там наверняка будет крутиться.

– Понял. Наши погнали. Отбой.

– Отбой, – повторил я уже в омертвевшую трубку. – Такой отбой, что… отбоистей и не бывает.

Как же все хреново!

Не успеваем. Вся надежда на будничный зимний вечер, когда за город люди, как правило, не часто выбираются. Даже в навороченный ресторан на перевале. Пусть там будет сегодня затишье! Пусть повара и официанты взвоют от скуки и безделья! А Полищук… хоть бы он до сих пор метался по дороге в поисках попутки.

Полищук!

Я же нашему дежурному ничего про него не сказал!

– Ты чего, парень? – заметил милиционер, как я снова заволновался. – Забыл чего?

– Забыл! – резво схватил я трубку.

Схватил и… медленно положил ее обратно на рычаги аппарата.

А ведь тут не все так просто!

Во-первых, мобильная группа уже выехала, а такие вещи по рации ей объяснять… проблематично будет. А во-вторых, что я вообще могу сообщить? То, что меня хотел сбросить со скалы инструктор пропкультотдела горкома партии? Или насмерть запороть кнутом из бычьей кожи? А что, обычное дело. Вы попробуйте встать на место дежурного! Даже если я начну распространяться про шуцманшафт и концлагерь «Красный», объяснения затянутся ой как надолго! И не факт, что после их завершения за мной не приедут санитары с «хутора Пятницкого».

– Ну что, разведчик? – вывел меня из раздумья милицейский старлей. – В город тебя везти или нет?