Телефонист - Владимир Чернявский Страница 27

Темный коридор тянулся вперед длинной кишкой и никак не заканчивался. Половицы скрипели под ногами, пахло сыростью и старым деревом. «Почему я снова в интернате?» – Марк нахмурился и ускорил шаг. Глухие трехметровые стены, потолки с облупившейся штукатуркой давили, не давая дышать. Хотелось быстрее выбраться из здания на солнце и свежий воздух. Наконец впереди показалась вертикальная полоска света. Марк подбежал к приоткрытой двери и, щурясь, заглянул в ярко освещенную комнату.

По короткому серому ворсу ковра тянулись ряды миниатюрных картонных домов, на дорогах застыли модельки машинок, на тротуарах замерли пластмассовые пешеходы. Посреди игрушечного города извивался длинный синий шарф. На нем сидела девочка лет четырех-пяти в ночной сорочке в мелкий цветочек. Растрепанные черные волосы падали ей на лицо.

– Мила? – Марк переступил порог комнаты.

Девочка его не слышала. Она склонилась над лежащей на ее коленках пожарной машиной и сосредоточенно крутила пластмассовое колесо. Внутри игрушки заунывно урчал механический мотор. Аккуратно ступая между картонными домами, Марк прошел в центр комнаты и сел напротив Милы.

– Эй! – Он дотронулся до ее руки.

Девочка подняла голову и посмотрела на Марка большими голубыми глазами. «Как же ты похожа на мать!» – в который раз подумалось ему.

– Хороший ведь город, – чуть не плача, сказала Мила и обвела взглядом игрушечные улицы. – Будет жалко, если Курц приберет его к рукам. – В уголках ее глаз набухли слезинки и покатились по бледным щекам. – Ты телефонист и должен найти решение.

– Это снова сон? – Марк зажмурился и с силой растер ладонями лицо. Ничего не изменилось. Он по-прежнему сидел на полу в своей детской, и перед ним плакала дочка Елены. – Это что? – Марк нахмурился.

Только сейчас он заметил: стены комнаты, будто в строительном магазине, сплошь покрыты дверями. Разных цветов и размеров, металлические и деревянные, они плотно примыкали друг к другу, образуя замкнутый периметр.

– Там твои воспоминания, – всхлипнула девочка и стерла ладонями слезы.

Марк встал, огляделся и подошел к зеленой металлической двери с круглым маховиком посредине. Ее много раз перекрашивали, нанося новую краску поверх облупившейся старой, и теперь поверхность двери походила на кожу оспенного больного. Марк вцепился руками в обод маховика и потянул на себя. Стальная плита поддалась и с протяжным скрипом повернулась на петлях.

За дверью светило жаркое солнце, знойный воздух колыхался над разбитой асфальтовой дорогой и разрушенными домами на обочине. Рубашка Марка тут же прилипла к спине, по вискам потек пот. Вдалеке, за развалинами, слышался прерывистый стрекот пулемета. Каждые десять секунд гулко бухала пушка.

Он узнал это место. Непрерывные бои превратили красивую зареченскую улицу в жалкую уродину. Марк перешагнул через упавший бетонный столб и побрел по обочине, уже зная, что случится дальше.

На виднеющемся впереди перекрестке он заметил двоих разведчиков в серых с желтыми пятнами маскхалатах. Первый, со светлым ежиком на голове, стоял, придерживая на плече автомат, второй, с черной челкой, сидел рядом на камне, положив снайперскую винтовку на колени. Они спорили. Светловолосый жестикулировал свободной рукой. Его собеседник нехотя отвечал.

– Не трогай Грегора! Он не виноват, что Источник тебя не принял, – донесся до Марка крик светловолосого.

– Чихал я на Грегора и на Источник! – злился оппонент.

Ветер нес вдоль дороги и кружил обрывки газет. Черноволосый встал, перекинул винтовку за спину, развернулся и зашагал вниз по улице. Его фигура уменьшалась, теряясь на фоне развалин, и через полминуты он скрылся из вида.

– Не ходи туда! – запоздало закричал Марк.