Нелёгкое дело укротить миллионера - Диана Билык Страница 27

Ее слезы действуют на меня отравляюще. Я, как чумной, еду в машине, стискиваю хрупкую девушку в объятиях, будто хочу ее сломать, но на самом деле ломаюсь сам. Зарываюсь пальцами в мягкие волосы, тихо рычу, сцепив зубы. Во тьме мерцают блики. Хочу видеть больше, хочу смотреть Агате в глаза, когда разрушу ее морально и физически. Хочу видеть боль, которую сам причиню.

Но не хочу испытывать то, что сейчас происходит. Ей больно без моего наказания. Я это слышу и чувствую. Болезненно жрет, как гигантский термит, под ребрами осознание, что Агата – просто маленькая женщина, которую пнули под колеса жизни, а я, урод, не вижу правды.

В доме, где нас встречает незнакомая женщина, по голосу я ее не смог вспомнить, тихо и пахнет сдобой. Вероятно нанятая прислуга.

Агата выскальзывает из моих рук, когда доводит до комнаты, и я стою в тишине один и не знаю, как себя вести.

Ненавижу ее, злюсь, но рука не поднимается бить лежачего. Как сделать ей больно, когда она и так разбита и угнетена?

Так ли ценна моя богатая жизнь, что нужно мстить и терзать слабую женщину за небольшую встряску моей личности?

Прохожу вперед, ноги упираются в преграду. Нащупываю постель, край матраца, плотное покрывало.

Выровнявшись, поднимаю руки к лицу и деру волосы. Почему так хреново?

– Давай я помогу, – появляется тихий голос за спиной, словно девушка никуда не уходила, а просто стояла рядом и не двигалась, страховала, чтобы не упал и ни во что не врезался. Тепло ее дыхания ложится между лопаток, а маленькие руки обнимают спереди, поглаживают на живот. Агата все еще дрожит, чувствую кожей. И она очень горячая, или простыла, или температура поднялась.

Переплетаю наши пальцы, срастаясь с ней. Лицо стягивает гневной мимикой, но маленькие пальчики, что нежно поглаживают мои руки, растворяют злобу в тихом стоне, что слетает с моих губ.

– Руслан, нам нужно поговорить, – Агата обходит меня, отстраняясь и пропуская между нами холод. Надавливает на плечи, заставляя сесть. – Ты будешь ненавидеть меня, но я не могу больше молчать.

Кровать рядом прогибается, но девушка не касается меня, словно боится, что обожгу.

– Мы с тобой не любовники и не жених с невестой. Мы враги. Я, – она задыхается от эмоций, несколько секунд тяжело дышит, а потом совсем пискляво добавляет: – Я та, кто сломал твою привычную жизнь. Мне жаль, Руслан, но так больше не может продолжаться. Ты должен знать правду, как бы мне не пришлось за это отвечать. И как бы ты не возненавидел меня еще больше.

Она резко встает, матрац меняет положение, меня слегка качает. Так просто. Призналась, и все. Выплеснула на меня правду, которую я и так помню.

– Стой, – ловлю ее руку, почувствовав движение воздуха и разобрав в темноте изменение света. – Я все равно не помню. – Вранье горчит на языке, но я хочу услышать, чем она будет оправдываться. – Что мешает нам наслаждаться тем, что есть?

– Ничего нет, Руслан, – она отцепляет мои пальцы и отходит. – И пока твоя память и зрение не восстановятся, ничего не будет.

– А как же мы?

Она не притворялась, когда была со мной, не играла роль. Я ей важен, я ей нравлюсь, оттого и гудит в голове, разрывая меня сомнениями.

– Нет никаких «мы». – Режет правдой. Сухо так, даже стервозно, с легкой улыбкой в интонации. Улыбкой через силу. Улыбкой боли. Она смеется над своей судьбой и положением или насмехается над тем, какой тряпочкой я стал?

– А если не вспомню? Мы никогда не сможем быть вместе?

– Никогда, – не голосом, а шорохом, а потом хлопает дверью, убегая, и запах женщины медленно растворяется в ароматах чистой постели, ламинатного пола с оттенками дуба и бука.

Встаю на ноги, иду куда-то. Нащупываю твердую поверхность, скорее всего комод, и с силой грохаю по верней панели. Хруст, боль, а мне не легче. Хочется орать.

Почему именно эту девушку так сложно отпустить? Пнуть. Раздавить. Сломать. Что со мной стало за эти бесконечные дни и ночи? Когда я перестал быть взломщиком сердец, а превратился в хлюпика?