Плохие девочки не плачут. Книга 2 - Валерия Ангелос Страница 27

Он легко разрывает мои трусики, пальцы властно проникают внутрь, раскрывают постыдные тайны. От одного его вида мне хочется кончать и кончать. Его присутствие рядом сводит с ума. Увлекает за грань, где нет скучных черно-белых оттенков, где мир окрашен в красное. Кровь и страсть, а холод опасности крадется вдоль позвоночника. Если фон Вейганд создан держать плеть, то я создана стоять перед ним на коленях.

Думаете, не осознаю, это до чертиков не нормально?

Он подхватывает меня за талию и ставит в душевую кабину. Заходит сам, включает воду. Без привычных каблуков моя голова оказывается в районе его живота. Не то, чтобы мы раньше не купались вместе, не то, чтобы в те разы я была на каблуках или выше ростом… просто теперь все иначе. Абсолютно иначе.

— Приступай, — фон Вейганд протягивает мне мочалку.

Я больше не думаю, что он хоть чуточку мой. Никаких иллюзий. Верно? Мне хочется прижаться губами к его плоскому животу, потереться щекой о призывную дорожку волос, ведущую к огнестрельному орудию. Безотчетно хочется целовать, обнимать и касаться. Однако моих порывов не оценят. Правила игры ясны, и в них нет места нежности.

Четко выполняю инструкции. Гордость на помойку. Кажется, меня и нет здесь, есть только машина для удовлетворения потребностей. Возбуждаюсь и рефлексирую одновременно.

Чтобы намылить плечи, приходится встать на носочки, а там нечаянно прижимаюсь грудью, и чувствую мгновенный отклик его члена. Понимаю, последует продолжение, заранее напрягаюсь, но фон Вейганд не спешит. Он наблюдает за мной из-под полуприкрытых век, хищно усмехается и, забирая мочалку, сообщает:

— Моя очередь.

Вполне невинно намыливает меня, очень заботливо и непривычно нежно. Хорошего не жди. Невольно вздрагиваю, когда его большой палец нарушает пакт о ненападении. Уверенные движения срывают стон за стоном с раскрасневшихся губ. Теплые капли воды мгновенно становятся обжигающе-горячими. Кабина наполняется паром… или у меня плывет перед глазами. Прислоняюсь спиной к стеклу. Изуродованные ногти царапают влажную поверхность, руки тщетно ловят точку опоры. Жажду большего, нестерпимо и отчаянно. Растворяюсь в шальном круговороте, растворяюсь в этом пьянящем моменте, когда нет назойливых мыслей, и я чувствую, только чувствую… и плевать. К черту мир высокодуховных принципов. К черту все. Я просто хочу.

Нет. Только не это. Не это же?!

В столь трогательный момент полнейшего расслабления, другой его палец нагло проскальзывает туда, где аудиенции удостаивались исключительно ректальный градусник и клизма.

Сначала обалдеваю, а уже потом обращаю внимание на боль, кричу, брыкаюсь, пытаясь выскользнуть. Но какие шансы?

Фон Вейганд особо не церемонился: толкнул меня к противоположной стенке кабины и продолжил ритмичные движения пальцами. И там, и там.

Я орала и рыдала. Поверьте, его палец ощутимо толще ректального градусника и наконечника клизмы. Однако манипуляции шли на два фронта, и если один отчаянно бунтовал, то второй, который основной, с готовностью капитулировал. Боль постепенно затихла. Не знаю, на какие точки он нажимал, но очень скоро я орала совсем не от боли, а по телу прошла мелкая дрожь.

Он потянулся за чем-то. Похоже на гель для душа или… Пауза. Второй палец присоединился там, где совсем не ждали.

«Смазка поможет», — успела подумать я перед тем, как собственный душераздирающий вопль отшиб всякую охоту к размышлениям.

Адская боль. Моя задница разрывалась на части. Глаза лезли на лоб, и я захлебывалась в крике. Казалось, он засунул туда всю руку целиком, но это уж точно было невозможно. Я не отдавала отчета в том, сколько пальцев и где разместились. Я кричала, плакала, умоляла, больше не пытаясь вырваться. Попытки только умножали боль.

— Прекрати истерику и расслабься. Крови нет, значит, все нормально, — безразлично заявил фон Вейганд.

Он имеет меня пальцами, крутит, массирует, пробует различные стили, экспериментирует всласть.

— Я все равно сделаю так, как хочу. Будь благодарна.

Его губы снимают слезы с моих разгоряченных щек.

— Я могу трахнуть твою задницу без дополнительной подготовки.

— Пожалуйста, не надо, не хочу, — шепчу осипшим от воплей голосом. — Не сегодня… хорошо?

— Хочешь когда-нибудь получить телефон обратно?

Удар ниже пояса. Это подло, низко, шантаж и недостойно. Смотрю на него, пытаюсь выразить всю гамму эмоций взглядом, и отвечаю:

— Делай. Насилуй. Очень по-мужски.

Пальцы оставляют меня в покое, он слегка отстраняется.

— Не строй из себя мученицу. Тебе не идет.

Крупные ладони движутся по влажной коже. Покрываюсь мурашками.

Неужели у него на это зрелище стоит? В смысле, выгляжу-то я отвратно, этот синяк на всю щеку… действительно возбуждает?

Истерически хихикаю, когда руки фон Вейганда сжимают измученный зад. Я не знала, какова вся прелесть изощренного наслаждения — ненавидеть и желать одновременно.