Темная вода. Книга 2. Рожденная водой - Рейчел Уорд Страница 17

Шум справа выбивает меня из раздумий. Милтон. Выходит из калитки с металлическим мусорным ведром в руках. Милтон все делает не спеша и основательно. Ему в голову не придет закрыть калитку ногой. Нет, он ставит ведро на землю и аккуратно прикрывает калитку. Потом смотрит в мою сторону и, заметив меня, быстро отворачивается. Как малыш, которого застукали подглядывающим в щелочку. Но Милтон понимает, что я его увидела, и потому снова поворачивается, глуповато улыбается и робко машет рукой.

На самом деле глупее сейчас выгляжу я. Будет ли умный человек стоять, привалившись к входной двери своего дома? Но застенчивость Милтона поворачивает ситуацию в мою пользу.

– Привет, Милтон! – кричу я, отлепляясь от двери.

Он вытирает руки о брючины и идет мне навстречу. Мы останавливаемся посередине пути от его дома к моему. Полуденная жара совсем размягчила асфальт тротуара.

– Хотела поблагодарить тебя за цветы.

Милтон снова вытирает руки.

– Рад, что они тебе понравились. А то в прошлый раз я тебя ненароком огорчил.

Не знаю почему, но его бесхитростная доброта что-то задевает в моей душе. Из глаз брызгают слезы. Я отчаянно моргаю, чтобы их остановить, но они берут свое. За считаные секунды мое лицо мокреет от слез. Всхлипнув, я уже реву по-настоящему.

Большинство людей теряются, когда рядом плачут. Наверное, Милтон из их числа. Он изумленно смотрит на меня и бормочет что-то вроде: «Во ты даешь». Но потом лезет в карман и вынимает белоснежный, идеально отглаженный хлопчатобумажный платок, одним взмахом разворачивает его и протягивает мне. Затем подходит и обнимает за плечи. Молча, без единого слова. В его объятиях нет ничего неуклюжего и грубого. Но они меня утешают – теплые, ненавязчивые, человеческие объятия.

Даже не знаю, из-за чего развела сырость. Слезы текут и текут, пока их запас во мне не кончается. Сразу становится легче. Надо было позволить им вылиться.

Платком Милтона вытираю лицо, потом осторожно высвобождаюсь из его рук.

– Легче стало? – спрашивает он.

– Да… Сама не знаю.

Мы садимся на невысокую садовую ограду. Рядом. Платок насквозь мокрый.

– Слушай, я выстираю платок и потом отдам. Еще раз спасибо.

– Если хочешь, оставь себе.

Милтон не спрашивает, что у меня случилось, и от его деликатности у меня вдруг появляется желание все рассказать.

– Милтон.

– Да.

– Тебе хочется, чтобы твоя жизнь оставалась такой, какая есть, и не менялась?

– Но ведь у жизни много граней, – резонно замечает он. – Смотря о каких сторонах ты говоришь.

– Скажем о… домашней обстановке.

– Нет. Здесь я очень хочу перемен.

– Каких?

– Хочу, чтобы мама почувствовала себя счастливой. Чтобы не сидела в четырех стенах, а иногда выходила бы в свет. И еще хочу, чтобы она поменьше плакала.

Матери Милтона я не видела очень давно. Пожалуй, несколько лет. И как-то не задумывалась о причинах.

– Она… больна?

– Агорафобия. Боязнь открытых пространств. Депрессия. В общем-то, это болезнь.

Милтон говорит спокойно и бесстрастно, словно врач. Но когда я слегка стискиваю ему руку, в ответ он стискивает мою.

– Извини. Я не знала.

– А нужно ли тебе знать?

– Как-никак, живем по соседству.

Он пожимает плечами:

– По соседству, но за закрытыми дверями… У тебя что-то изменилось?

Мне сложно перевести эмоции в слова. Для событий, происходящих в моей жизни, не годятся ярлыки вроде «депрессия».

– Сама не знаю… Я просто… Я начинаю сомневаться… Мои родители – они не такие, какими я привыкла их считать. Мне кажется, я их вообще не знаю. Более того, мои ли они родители? У отца появилась… появилась какая-то навязчивая идея. И потом, у них есть тайна.

Мне нравится чувствовать его руку. Милтон выше меня, но ладони у нас почти одинаковые, и они совсем рядом. Нет, мы не держимся за руки. Милтон большим пальцем поглаживает мой.

– Хочешь, чтобы я тебе помог?

– А как?

– Я неплохо умею гулять по Интернету и выискивать информацию. Мог бы поискать сведения о твоих родителях.