Американские каникулы - Эдуард Лимонов Страница 42

Телефон продолжал упрямо неистовствовать, посему я отлепился от Наташи и взял трубку:

— Йес!

— Ай эм сорри, могу я спик ту мыстэр Лимоноф?

По деревянному акценту корреспондента я тотчас определил, что это экс-соотечественник.

— Лимонов вас слушает. Можете дальше по-русски.

— Извините, что я вас беспокою, но я хотел бы с вами поговорить. Меня зовут Валерий.

— Валяйте, Валерий, я весь внимание.

— Я хотел бы побеседовать с глазу на глаз. Не могли бы вы прийти на угол Детройт-стрит и Вэлшир-бульвара через четверть часа?

— А чего вы, собственно, от меня хотите? Можете сказать мне в двух словах?

— Я предпочитаю объясниться не по телефону.

— Слушайте, — сказал я, — вы сняли меня с дамы, между прочим, и хотите, чтобы я, оставив даму, явился на какой-то ебаный угол. Причем на улице дождь. Могу я хотя бы знать, в чем дело? Что за секретность, вы что, шпион?

— Я очень извиняюсь, — наглец даже вздохнул в трубку, доказывая, до какой степени он сожалеет. — Дело касается вашего творчества. Я вас долго не задержу. Двадцать минут максимум. Угол Детройт-стрит и Вэлшир от вас в полублоке. Я буду сидеть в большом красном автомобиле. В руке у меня будет местная русская газета.

— Газеты не нужно, — сказал я. — Достаточно красного автомобиля. Вы-то сами как выглядите?

— Загорелый и лысый. В шортах и темных очках. Так мне вас ждать?

Я задумался на мгновение.

— ОК. Ждите. Буду. — И я положил трубку.

— Таинственный незнакомец вызывает меня на свидание. Некто Валерий. Будет ждать на углу Детройт-стрит и Вэлшир, сидя в красном автомобиле. Надеюсь, шпион.

— Ты его знаешь? — спросила Наташка, приподнявшись на локте и вытаскивая из пачки сигаретину.

— Понятия не имею, кто он такой… Заявил, что дело касается моего творчества.

— Не ходи, — сказала Наташка. — Убьют еще на хуй. Ты не представляешь, какие они тут дикие в Лос-Анджелесе!

— Кому я на хуй нужен, Наташа…

— Ты сам говорил, что у тебя есть враги.

— Есть. Но не в Лос-Анджелесе…

— У меня уже убили одного бой-френда, — сказала она задумчиво. — Звонил из уличного телефона-автомата. Застрелили… Так у него даже врагов не было. Трубочка так и осталась висеть, качаясь…

— Это Макарона, что ли? Разве он был твоим бой-френдом?

Я вспомнил фотографию красивого юноши, жгучего брюнета. Личные врагов, может, у него и не было, но он был кокаин-дилером. И крупным.

— Ебалась несколько недель, — сказала она излишне развязно. Всегда, смущаясь, она становилась излишне развязной. — Ты все-таки идешь? — И она натянула до подбородка красное одеяло.

Лицо моей подружки приняло снисходительно-грустное выражение, каким женщины обычно дают знать, что умывают руки перед очевидной глупостью мужчин. Уже неделю мы с переменным успехом занимались любовью в холостяцкой квартире редактора местной русской газеты. Я прилетел в Калифорнию читать лекции и встретил ее. Мы уже успели привыкнуть друг к другу.

Я отворял дверь, когда, как последний довод, она бросила мне с матраса на полу:

— И откуда он узнал не только телефон, но и адрес? Ты спросил его, кто дал ему адрес?

— Нет. Успокойся. Я скоро вернусь.

Ленивый лос-анджелесский дождь резко пузырил лужи. Тротуар был совершенно пустой, зато множество железных ящиков утюжило проезжую часть улицы. На означенном углу у обнесенного забором из проволочной сетки пустыря, используемого как паркинг, боком накатив на тротуар, громоздкий, низко сидел на всех четырех красный автомобиль. Он был обращен ко мне задом, и из водительского окна торчал в сторону короткий корешок локтя водителя. Когда я поравнялся с авто, водитель вышел из чудовища. Выше меня на голову. Могучие голые колени блестели на волосатых ногах.

— Валерий, — представился он и не назвал фамилии. — Садитесь, — он указал на место рядом с водительским.

Я обошел авто с капота и дернул за дверцу. Заперто.

— Извините, — он опустился на водительское место и, дотянувшись до кнопки замка, отпер мне дверь.

Его автомобиль был широк. Я сел. Он открыл пачку «Собрания» и предложил мне.

— Спасибо. Не курю. Бросил.

— Я должен вам представиться прежде всего, — начал он, выпустив клуб дыма в окно и ладонью воспитанно отмахнув от меня остатки дыма. — По профессии я кинематографист. Работал в Киеве на киностудии имени Довженко. До режиссера я так никогда и не поднялся, но был и главным ассистентом, и оператором, и последние годы работал директором картины. Вы знаете, что это за должность — директор картины?

— Не совсем себе представляю, — сказал я. — От кинобизнеса я всегда был далек.