Девушка со шрамом. История неправильного человека - Анна (Фрида) Бергстрем Страница 38

Бесконечность лиц и событий. Смена сезонов. Карусель дней. Встречи. Знакомства. Театры. Клубы. Рестораны. Казино. Бары. Магазины. Выставки. Библиотеки. Концерты. Схватки с судьбой. Погони за удачей. Игры ва-банк. Эксперименты с имиджем. Игры с эмоциями. Жизнь как лаборатория чувств. Время летит, но я не становлюсь старше. Я навсегда застряла в своих параллельных мирах, где научилась казаться супергероем. Мнимая уверенность человека, находящегося в непрекращающемся поиске, выглядит правдоподобней с каждым днем. Только где ты, мой бейби?

От недавнего похода в клуб у меня остался трофей. Его зовут Леша. Он выше меня на полголовы. Чудовищно красивый брюнет с креативной стрижкой, лет двадцати пяти, одетый по последней моде и избалованный до предела. Влюбленный в себя метросексуал. Холеный засранец, привыкший быть номером один. Мистер Вселенная. От запаха его духов я не могу думать ни о чем, кроме секса. Его узкие джинсы от «Dolce&Gabbana» с заниженной талией, кажется, вот-вот порвутся на его умопомрачительной заднице. Я склеила его первая, напоила текилой и выебала в ту же ночь. Не пожалела. Так страстно, как этот сладкий кукленыш, со мной не трахался никто.

До невозможности хорошенький и до неприличия глупый, он не годится ни для чего, кроме секса. Говорит он мало, но если открывает рот, то несет полную чушь. Поэтому лучше любоваться его тюнингованным телом, пока он молчит. Похожий на роскошную спортивную машину, он заводит меня с первого взгляда. Его вылизанная красота прямо-таки заявляет о том, что в ее создание вбухана нереальная куча денег и времени. И как все метросексуалы, Леша запредельно зациклен на своей внешности. Поговорить с ним, кроме как о моде или косметике, решительно не о чем. Что ж… В хозяйстве всегда нужна подружка, знающая толк во всяких кремчиках и масочках. Леша – именно такая подружка. Лешенька умеет пользоваться даже тушью для ресниц и умело наносит любой мейк-ап. Нет, нет, он вовсе не гей. Пусть даже его маникюру позавидует любая модель. Лешенька – существо мужского пола, которое любит прихорашиваться всеми известными способами. Потому что он метросексуал.

Проснувшись после очередной ночи любви, трофей сидит на краю моей уютной кроватки и, любовно гладя себя по волосам, спрашивает приторным голосочком:

– А у тебя есть йогурт?

– Есть, моя сладкая задница. А что мне за это будет?

– Я тебя нееежно пацилууую, – сюсюкает метросексуал.

– Сначала поцелуй, потом йогурт, – командую я.

Лешенька обвивает меня за талию нежными лапками и страстно засасывает мои губы, вводя язык глубоко в рот. Как хорошо, что папа уехал к друзьям на дачу… Между ног становится влажно. Отвечая взаимностью своему любовнику, запускаю руку ему в штаны. Акт пожирания друг друга затягивается на полчаса и едва не превращается в оргию. Прерываю поцелуй на то, чтобы наконец нормально вдохнуть. Удовлетворенно треплю красавчика по щеке. Вспомнив про обещание, иду на кухню. Заслужил.

– Аааах, это так мило! – лепечет Лешенька, увидев в моих руках клубничный йогурт и ложку.

– Все для тебя, детка, лишь бы ты улыбалась, – ехидничаю я.

Заполучив желаемое, парень открывает йогурт и начинает ложкой намазывать его себе на лицо. Молча смотрю на него и охуеваю.

– Чтобы не было морщииинок, – объясняет метросексуал, усаживаясь по-турецки на кровати.

У меня по-прежнему нет слов. Включив Мадонну, иду ставить чайник. Вот мужики пошли… Что ж… Буду трахать его, пока мне не подвернется кто-то получше. Собираюсь на работу. Задумчиво курю.

Мир становится похож на видеоклип, где все хорошо и красиво, пока звучит диск с любимой музыкой. Когда надеваешь солнечные очки в оправе из розовых сердечек, кажется, что воздух пахнет июльским прибоем, а ты стоишь босиком на теплом песке. Но чья-то невидимая рука опрокидывает старенький бумбокс, и он разбивается на тысячу осколков. Вот и нет больше музыки.

Чувство холода внутри усиливается с каждым выдохом. Уже не спасает любимый кофе с корицей. Хлопья снега неслышно опускаются вниз, будто маленькие крылышки белых мотыльков. За окном безмолвствует равнодушная зима. Ей действительно наплевать, что жизнь проходит мимо, дразня разбитыми мечтами. Мороз рисует на стекле причудливые узоры, пряча среди холодных завитушек послание для маленького безымянного существа. Романтика утра сменяется отрешенной меланхолией буднего дня. А ты ищешь тот самый иероглиф мужества, оставленный январской стужей на стекле кухонного окна. Хочется запомнить и непременно разгадать его.

– У тебя есть блеееск для гуууб? – мурлычет из ванной метросексуал, напоминая о том, что мне снова пора обратить на него внимание.

– Блеск закончился. Есть только помада. Тебе дать?

– Ну вооот… Придется краситься этой бяяякой… – расстраивается милашка.

– А чем тебе помада не нравится? – удивляюсь я.

– Помада выглядит по-пидорски, а блеск смотрится мууужественно, – объясняет метросексуал, надув губки.

«Вот чудо природы!» – снова удивляюсь я, испытывая умиленный трепет. Какой же он дурак! Но это лучше, чем одиночество. Чмокаю метросексуала в щечку. Подгоняю, чтоб одевался быстрее. Мне пора убегать на работу, а заодно и выпроводить его до лучших времен. Все-таки он очень забавный. Надо будет снова затащить его к себе и отыметь.

Время незаметно тает, растворяясь молочной пенкой, а старые вопросы остаются без ответа. Так надо. Жизнь не любит, когда люди знают больше, чем она готова сказать. Теплый свитер. Длинный шарф с кисточками. Дорога. Сложно быть сильным. Быть слабым – еще труднее. Счастье похоже на шарик с новогодней елки. Открой глаза. Жизнь – не праздник со вкусом мандаринов. Завтра все повторится снова. Весна наступит еще на один день позже.

Работая ночами, я просыпаюсь только в пять вечера, а все мои друзья заняты в это время, и встретиться невозможно. А потом они становятся свободны, но ухожу на работу я. Трудно сказать, сколько времени уже так продолжается, я начинаю замечать, что совсем одичала. Едва переступив порог дома, вернувшись со смены, я падаю от усталости, успевая лишь сказать папе: «Привет…».