Сны сирен - Евгений Ничипурук Страница 27

– Мир соткан из наших мечтаний. Просто все мы мечтаем о разном. Есть плохие люди с черными мечтами, и есть хорошие со светлыми, благодаря которым вся наша вселенная еще не летит в тартарары. И мечтам свойственно сбываться. Все, что мы видим вокруг себя, – это чьи-то сбывшиеся мечты. На то, чтобы мечта стала реальностью, нужно время. Нужно продолжать мечтать, а мечтая, делать маленькие шажочки навстречу мечте. Люди, которые мечтают, имеют власть менять мир, а люди без мечты – лишь «боты», симуляторы жизни для заполнения пространства вселенной. Но и они в состоянии измениться. В них есть искра, которую можно раздуть, и они тоже станут частью сознательной вселенной. Просто сердца у всех разные. У кого-то сердце светло-красное, и свет из него выходит светлый. А у кого-то сердце темно-алое, и оно источает сумрак. Это не потому, что ему так хочется, а потому, что такое сердце человек получил при рождении… Так было решено. Ибо мир должен быть, как лоскутное одеяло, соткан из разных мечтаний. Но при этом он должен быть и очень гармоничным, чтобы никто, взглянув на него, не сказал: «Вот белое одеяло с серыми пятнами». Любой, кто взглянет на мир, должен сказать: «Какой же причудливый и сложный узор соткан здесь из множества лоскутов!» И получается, что ты меняешь этот мир. Раз мечтаешь о чем-то. Но вот искра в тебе пока не разожглась. Ты так – фитилек, едва тлеющий на ветру. Поскольку ты толком еще не знаешь, о чем мечтать, но не хочешь тупо заполнять пространство, оттого и мечешься. И сюда тебя бросила пока еще не мечта, а поиск мечты. Но здесь ли тебе ее искать?

Сикарту посмотрел мне прямо в глаза. И мне стало немного стыдно, что я, оказывается, вроде как «бот». Я всю жизнь думал, что я настоящий, а тут – прямо в сердце игла. Да еще где? На берегу океана, в полнейшем покое. Я не мог не верить Сикарту. Я подумал, что сейчас расплачусь, но сдержался. А он, видя, что я пребываю в полнейшем раздрае, продолжил:

– Что бы ты ни делал – плыви по течению, но осознай, куда плывешь. Иначе все теряет смысл. Все наши задумки лишь тогда превращаются в красивый узор, когда обретают смысл.

Сикарту замолчал. Он сидел в позе лотоса на берегу, метрах в трех от прибоя. В белых одеждах, с красивым, разукрашенным микроскопическими узорами красным шарфом на шее. Шарф был изготовлен из тонкой и явно мягкой ткани. Ветер трепал его, теребил его края, разбрасывал их в стороны. Контрастный, яркий образ: задумчивая неподвижная фигура смуглого черноглазого Сикарту – и красный, истерично пляшущий на ветру шарф. Сикарту был мудр, он знал про жизнь гораздо больше меня. Но я помнил, что он мне не помощник, ибо всегда преследует свои неясные цели. Ведь он просто пишет судьбы, а потом наблюдает, как сбывается все, что он задумал…

– Мне надо идти, – сказал я Сикарту. – Мне нужно спасать Вильяма Херста.

– Ты никого не спасешь. Ты не можешь никого спасти. Ты тратишь себя на что попало. Только что ты пытался, используя полученную силу, заняться сексом со спрайтом-красоткой. Разве такой человек может кого-то спасти?

Я покраснел. Мне стало очень неловко. Действительно, как-то не очень хорошо получилось. Но ведь так хотелось попробовать…

– Не удержался… было интересно, что получится…

– Ладно, иди. Я тебя не держу.

Я пожал плечами и двинулся в обратную сторону, а Сикарту остался сидеть на прежнем месте. Я шел по берегу, и сердце мое сжималось от тоски. Даже показалось, что я умру прямо сейчас, и мне так захотелось быть рядом с тобой, что меня тут же перебросило в другой пузырь.

Я оказался в комнате, очень похожей на гостиную в твоей старой квартире. Но что-то все-таки в ней было не так. Опять появилась мысль, что эту комнату отстроил некто, кому на словах подробно описали твою гостиную. И он воспроизвел помещение в соответствии со своим представлением о нем… В общем, все очень похоже, но чего-то не хватает.