Журавлик по небу летит - Ирина Кисельгоф Страница 15

– Неинтересно. Они нудные, и в них нет жизни. Совсем беспомощные.

– Почему? – повторил Сергей Николаевич. У него сделалось такое серьезное лицо, что я чуть не рассмеялась.

– Ну, – протянула я. – Если бы не слуги, влюбленные остались бы на бобах. В общем, конец всегда известен. Это скучно.

– По-разному, – невесело сказал Сергей Николаевич. – Это любовь делает людей беспомощными.

– Да? – удивилась я.

– Да. – Он снова улыбнулся глазами, а я поняла, что он понял, что я никогда не влюблялась.

– Влюбленные самим себе кажутся глупыми и нудными. Приходится это скрывать, чтобы кого-нибудь не обидеть… – Он вдруг запнулся и зачем-то добавил: – Насмерть.

Я никогда не влюблялась, и не надо. Не хочу стать нудным посмешищем. И тем более не хочу никого обижать до смерти.

– У нас Бригелла на подходе. Только шапочки не хватает. Хотите посмотреть?

– Очень, – засмеялся он.

Бригеллу мы с мамой нарядили в белый атласный костюм. С зелеными галунами на груди и бортах ниже пояса по числу зеленых бисерных пуговиц. И с такими же галунами на панталонах до колен. На ногах желтые суконные башмаки. Это не слишком точно, но что тут поделаешь. Желтой кожи для башмаков мы не нашли. На боку белая пластмассовая шпажка для канапе. Я выпросила ее у Зинки, своей подружки.

– Свирепый малый, – сказал Мишкин папа. – Из-за черной бороды? Или роль обязывает?

У Бригеллы не было настоящего лица, только черная кожаная маска, вся заросшая волосами. Наш Бригелла родился злым и безжалостным и не думал скрывать это маской.

– Из-за того, что он интриган, – ответила я. – Я таких терпеть не могу.

– Я пойду? – вдруг расстроился Мишкин папа. Ни с того, ни с сего.

– А как же шницели? – огорчилась я. – Вы хотели восполнить капустный пробел.

– В другой раз.

Он закрыл дверь, а я пошла в свою комнату смотреть на гречишную стену. Во мне проснулся мой кусочек грусти. Я знаю почему. У меня нет отца. В этом нет ничего особенного. У нас в классе таких полно. У кого-то совсем нет, у кого-то есть отчим. Отчим хуже. Зинкин отчим любит своего младшего сына, а Зинку не любит. Ругает, учит жизни, а она плачет. А я не плачу.

И я вдруг заревела. Вспомнила ботинки. Огромные, со шнурками, на толстой подошве. Это все, что я помню об отце. Потому я ношу ботинки в его честь. Он умер, это все, что рассказала мама. Я ей не верю, потому что она молчит. Значит, он жив. И я его жду. Зря, наверное.

Я услышала мамины шаги и быстро вытерла слезы. Не хватало ее расстраивать по пустякам!

– Ты что, Лисенок? – Она обняла меня сзади.

Угадала мое настроение сразу, хотя я сижу к ней спиной. Всегда так, хоть какую маску надень, она все равно догадается. И я всегда знаю, какое у нее настроение, потому что мы яблоки с одной яблони.

– Мам, давай возьмем щенка или котенка.

– Я тоже хочу, но у тебя аллергия на шерсть.

– Тогда канарейку. Она будет петь целыми днями.

– Кенар может петь только один. Без подруги.

– Разве поется от одиночества?

– Это другая песня. Красивая, но печальная.

В моей голове посреди заснеженного леса выросло волшебное дерево с огромными белыми цветами, похожими на накрахмаленные, сложенные салфетки. С дерева сыпались цветы один за другим в сумеречный, ледяной, зимний воздух. Безрадостно, терпеливо, бессрочно, беззвучно. Дерево тоски оказалось прекрасным и вечным, но петь оно не умело.

– Несправедливо, – вздохнула я.

– Да, – согласилась мама.

Я заглянула в ее глаза. Они были красивые, но печальные. Так мой кусочек грусти переселился в маму. Зачем я ее мучаю?