Мобберы - Александр Рыжов Страница 13

– Сорок восемь… пятьдесят пять… шестьдесят три… семьдесят…

– Ну как? – прорвался сквозь стрельбу громкий голос.

Рядом вместо незнакомого парня сидел Вышата. Он был доволен.

– Здоровский моб, правда? Асмуд придумал.

– Семьдесят шесть… Разве сегодня праздник?

– Зачем праздник? – искренне удивился Вышата. – Фейерверки по праздникам – это тривиально. Гораздо интереснее устроить фейерверк в будни, без всякого повода, исключительно ради удовольствия. Если бы сегодня был Новый год, никто бы и внимания на нас не обратил. А сейчас – смотри! – народ прямо зависает.

– Восемьдесят семь… Забавно! Девяносто четыре… сто один… всё?

Канонада стихла. Воздух наполнился шумом двигавшегося транспорта. Мобберы, сделав своё дело, стали незаметно исчезать с импровизированной сцены. Вышата нахмурился и вытащил из кармана ещё одну петарду.

– Сто один? Нехорошее число. Мы же не императора хороним, – и он задорно бабахнул вверх.

В ушах опять зазвенело, в барабанные перепонки ударила тугая волна, но Рита не почувствовала дискомфорта – в голове у неё застряли слова Вышаты.

– Что ты сказал? Какого императора?

– Была такая традиция: когда в России умирал император, пушка Петропавловки стреляла сто один раз. Ты не читала записки Кропоткина?

– Сто один выстрел… – проговорила Рита, и всё стало до смешного просто. – «Импи подскажет». Импи Барбикен – председатель «Пушечного клуба»! Жюль Верн… Какая же я остолопка!

– Ты о чём? – непонимающе заморгал Вышата.

– Идём! – Она вскочила и дёрнула его за плечо. – Здесь есть поблизости интернет-кафе?

– Должно быть…

Она потащила его за собой по Невскому, вглядываясь в вывески на домах. «Сто один, сто один!» – отдавалось в голове.

– Пушка стреляла только по случаю смерти императора? – отрывисто спросила она, лавируя между прохожими.

– Нет, – ответил еле поспевавший за ней Вышата. – Когда в царской семье рождался ребёнок, стреляли тридцать один раз, а на юбилеи…

– Фиг с ними, с юбилеями… Где же это долбаное кафе?

Навстречу попалась группа футбольных фанатов с зенитовскими шарфами. Они шало размахивали руками и обещали порвать ЦСКА, как тузик грелку. Риту это нисколько не трогало: она врезалась в болельщицкую толпу и стала продираться сквозь неё, как сквозь густой ощетинившийся ветками лес. Её цепляли за платье, за волосы, за сумку, толкали, со всех сторон слышались ор и свист. Она ничего не замечала и остановилась лишь тогда, когда кто-то из фанатов крепко сдавил её запястье.

– Пусти!

Фанат, не слушая, выволок её из толпы и пихнул в подворотню. Рядом с ним вырос ещё один. Оба гадко и зловеще улыбались.

– Какого хрена… – начала Рита и увидела, как ещё четверо втолкнули в ту же подворотню растерянного Вышату.

– Так, – деловито сказал один из фанатов, и рука его нырнула в карман.

Риту схватили за локти, она рванулась, но державшие её точно закаменели. В следующий миг остриё длинного ножа проткнуло лёгкую ткань платья и кольнуло живот чуть выше пупка.