По острию греха - Яна Лари Страница 8

Уже медленно, смакуя каждый миллиметр, веду пальцы к вискам, собирая её дрожь во влажные ладони. Убираю с лица налипшие волосы — длинные, слегка вьющиеся и мысли опасливые путаются, потому что я хочу застыть в этом моменте, а она цепенеет. Я делюсь, а она не берёт. И да, Юния тоже горит, но пока робко, в то время как я целиком объят пожаром.

Руками жадно скольжу вниз по шее к ключицам, запоминая плавность изгибов и изломы теней, пропитываясь редким для себя ощущением покоя и тишины. Огонь внутри меня больше не жалит — греет.

— Дамир, не надо… — она закрывает глаза, но я успеваю увидеть. Считать всполохи отрицания, ревущий ужас, тень вины. Не перед собой, перед братом.

Острые плечи под моими ладонями мелко дрожат подступающей истерикой. До меня как-то не сразу доходит, что я нависаю над Юнией в чём мать родила и со стороны могу показаться озабоченным. Нет, я хочу… даже очень, но только по согласию.

Она отшатывается. В широко раскрытых глазах ни грана упрёка, только осуждение. К себе, к тому притяжению, что она ко мне чувствует. Реальность рубит быстро и жестоко. Всё, что я в итоге вызываю в людях — бесконечные вариации осуждения. Я нехотя разжимаю хватку, смотрю как мгла за углом дома поглощает её убегающую фигурку и пожар во мне обрушивается пеплом. Кровь привычно будто бы застывает, циркулируя внутри толчками стекловаты.

Солнечный — цвет гармонии, которую обезображивает малейшая примесь. Разочарование разбавило его досадой, испоганило чувством ущербности и теперь меня гнетёт лунный жёлтый. Опасный, обманчивый, двуликий цвет.

Брату невероятно повезло, вот только он своей удачи не ценит, как ни странно. Хотя, что здесь может быть странного? Он как был клинически помешан на содержимом черепных коробок, так и остался, а красота его жены гораздо глубже. Алекс взахлёб читает эмоции, наверное, потому что своих лишён, но в то же время слеп к сиянию. И Юния подарила ему свою верность? Как глупо.

Согнувшись, хочу поднять с травы выроненную кадку, но в итоге подбираю лежащую рядом резинку для волос с по-детски трогательными пластмассовыми клубничками. Теперь понятно с чего вдруг Юния так в ночь ломанулась. Ну, Збышек! Купидон хвостатый.

Бесцветно усмехаюсь в темноту, натягивая вещицу на кисть, и медленным шагом возвращаюсь в баню. Юния — смертоносный безвременник — снова разбередила старую рану, которая ноет, перебивая жар прогретой лавки, и возвращает мыслями туда, где я давно не позволял себе бывать.

Эля тоже сияла. Я был тогда зелёным первокурсником, любил пошутить, побаловать себя вином из дедовских запасов и рисовал весьма посредственно, различая оттенки всего лишь глазами. Эльвиру я знал, кажется, всю свою жизнь, но именно в то лето соседская девчонка вдруг раскрасила радугой мой внутренний мир. Я рисовал её алым, расцвечивал страстью, обернув бёдра простынёй пока она спит на узком диванчике в моей мастерской. Купал в солнечном свете, окружал звоном ручьёв, наполняя девичьи лёгкие тишиной сонных улиц, и не уставал поражаться тому, как на глазах стали преображаться написанные мною холсты.

Эля была для меня астрой. Кокетливой скромностью, искушением, размытой границей между дружбой и влюблённостью. Наши чувства расцветали постепенно под шелест крон на аллеях центрального парка, согретые долгими прогулками, напоенные романтикой спелой луны. Я заслушивался нежным смехом, перенимая свет и отдавая взамен себя целиком.

Мать часто трепала меня по волосам, вздыхая тихо, что нельзя так любить, растворяясь в ком-то без остатка. Отец молча нагружал домашними делами, чтобы сил ни на что другое не оставалась. Я же всё равно каждую секунду продолжал жить своей Эльвирой. Родителей не винил, у них были причины тревожиться. Дурная наследственность кого угодно заставит дуть на воду. Понимать понимал, а полумеры признавать так и не научился. Природа будто отыгралась на мне за холодность Алекса.

Сегодня малейшее напоминание об Эле заставляет замыкаться в себе, опуская сознание в ледяные воды синего цвета. Мои глаза в такие моменты становятся пепельными, как прах развеянный над погостом. Эля лазурь далёкого неба, до которого мне уже ни за что не дотянуться — моя печаль. И она же нередко бывает его самым тёмным оттенком — индиго — падением в бесконечность, в котором дна нет и быть не может.

Скрип открываемого окна разрезает муторный морок, укоряя сердцебиение напоминанием о гостье. Не спит. Взволнованна. Борется. Отрицает. Однозначно неравнодушна. Пульс напевает восторженным эхом, и я зажмуриваюсь, ощущая забытую жажду к жизни. Подорвавшись, наспех вытираюсь в предбаннике, надеваю джинсы, кутаюсь в тёплую фланель рубашки и с небывалым воодушевлением поднимаюсь на второй этаж, где я отвёл себе комнату под мастерскую.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍В душном воздухе густо намешаны запахи даммарного лака, льняного масла и грунтованного холста. Приходится распахнуть окно, впуская внутрь шелест мелкого дождя. Мышцы расслабляет приятное тепло. И безмятежность. Впервые за несчётную прорву месяцев мне комфортно просто быть, просто дышать, не мучая себя мыслью, что я этот воздух отнял.

Быстрыми мазками кисти по полотну девичьи лопатки обретают остроту — беззащитность. Глубокая тень подчёркивает манящие изгибы талии — женственность. Вдоль позвоночника тяжёлая коса играет нитями света на волнах кофейных прядей — сладострастие. Правая рука чуть сжимает волосы на затылке — борьба с собой. Левая согнута в локте, прикрывая грудь — порядочность.

Отхожу к окну. Делаю затяжку за затяжкой, не отводя глаз от точёной спины. Смотрю, долго смотрю, но в упор не вижу. Что-то просится, ластится к наготе молочной кожи, почти улавливаю… и опять ускользает! Чего-то всё ещё не хватает, чтоб Юния с портрета засияла.

А может это счастье? Не бывает счастлива женщина с таким мечущимся взглядом. Счастье — это равновесие, покой. Однако она щедро поделилась им с Анисимом, когда смотрела на одинокого старика с участием, со Збышеком, когда не прогнала чумазого от тёплого камина. Даже со мной… со мной особенно. Я хочу отдать его Юнии хотя бы ультрамарином, в который окрашиваются мои глаза в редкие моменты безмятежности.

Вернувшись к холсту, с азартом принимаюсь оплетать хрупкую фигурку десятками ультрамариновых щупалец. Всё моё самое искреннее, сокровенное, ценное — ей. Без остатка.