Мой бывший муж - Айрин Лакс Страница 7

– Ринат?

– Да, это я. Открывай, Бекетов.

Начинаю нервничать, потому что приходится разговаривать с видеодомофоном. Приятель хорошо видит меня, а я его – нет, это сильно раздражает.

– Ходили слухи, что ты мёртв. Я был на твоей могиле.

– Я там тоже был. Дерьмо, а не могила. Поросшая травой и ни одного букета. Фигово ты к своему приятелю на огонёк заглядываешь!

– Ты же знаешь, что я не дружу с мертвецами, – безразлично отзывается Бекетов.

– Впустишь?

– Придётся. Слишком долго торчишь рядом с воротами моего дома, чтобы это можно было принять за простое попрошайничество. Заходи, – командует Бекетов и отключается.

Хозяин дома встречает меня на пороге двухэтажного коттеджа.

– Выглядишь, как помойный отброс, – приветствует меня холодно.

– Не поверишь, но чувствую себя точно так же.

Бекетов раскачивается с носка на пятку, одна рука глубоко засунута в карман, а во второй – квадратный стакан со скотчем.

Я так понимаю, что руку он мне пожимать не собирается, лишь приглашает войти в дом кивком.

Не могу назвать Бекетова своим лучшим другом. Не уверен, что этот мужик хоть кого-то сможет признать на такую роль, но мы общаемся.

Вернее, общались в прошлом, но сейчас оно оказывается от меня дальше, чем я помню. Гораздо дальше.

В отличие от всех остальных, с кем я общался, типа Кислого и Тяпы, или Шумова, Бекетов никогда не занимался со мной одними делами. Он всегда держался в стороне.

Мы общаемся лишь потому, что проходили одну и ту же школу уличной жизни в далёком прошлом. Можно сказать, что я взял Бекетова под своё крыло, иначе ему – мальчику из хорошей семьи, внезапно оказавшемуся на улице, было бы не выжить.

Этот период длился недолго, потому что пацана потом нашли и вернули в его офигительно зажиточную и красивую жизнь, но память осталась.

Мы случайно пересеклись уже будучи взрослыми, общение наладилось само собой. Теперь Бекетову не нужна чья-либо поддержка, он сам кого хочешь поддержит или уроет. В зависимости от того, какой толщины кошелёк просящего.

– Пить будешь? – предлагает Бекетов.

– Нет. Мне нужна трезвая голова.

– Есть хочешь?

– От этого не откажусь.

– Тебе повезло. Сегодня у меня на ужин мексиканская кухня.

Бекетов направляется ленивой походкой в сторону просторной кухни, я отправляюсь следом за ним, отдавая должное гостеприимству хозяина.

Пока еда из ресторана разогревается в микроволновке, кручу между ладоней бокал со спиртным. Пить до сих пор нет никакого желания, хоть по сути, мне следует напиться вусмерть, чтобы отключить мысли и чувства.

На душе погано…

Микроволновка громко тренькает. Я выуживаю из неё тарелку с густым супом. Думаю, он острый настолько, что у меня даже в печёнке начнёт пригорать, стоит съесть хоть одну ложку.

Бекетов любит всё острое.

Суп густый, ароматный. Но поглощая его, я не чувствую ни остроты, ни вкуса. Не чувствую ничего.

– Ты вернулся с того света, но не выглядишь счастливым. Неужели там всё настолько хорошо, что ты не рад возвращению к жизни? – интересуется Бекетов.

– Знаешь, лучше бы я по-настоящему сдох, чем так, как сейчас.

– Всё настолько плохо?

– Сам как думаешь? Два с небольшим года назад меня подставили по-крупному, выставили кретином перед очень серьёзными и злыми людьми. Я залёг на дно и думал, что возьму весь огонь на себя, отведу опасность в сторону от семьи, но…

– Но что? – подгоняет знакомый.

– Всё пошло наперекосяк. И в планах, и в их реализации. Ты сказал, что я выгляжу как мертвец. Наверное, в какой-то степени так и есть. Мне пришлось искать жену. Она уехала в другой город. Я узнал, что считаюсь мёртвым. Она похоронила меня.

– Ты оставил жену без защиты, а она в ответ похоронила тебя? Хороша, стервочка! – смеётся Бекетов.

– Если бы… Сына я тоже потерял. Она отдала его на воспитание отчиму. Сазонову Вадиму. Знаешь его?