Не мой Ромео - Ильза Мэдден-Миллз Страница 56

– Должен же кто-то оставаться в библиотеке! Надо будет нанять помощницу на неполный день.

– У тебя грустный голос. – Из телефона несется детский визг. Я представляю, как он отбивается от малышни, дергающей его за футболку с эмблемой Red Hot Chili Peppers. – Взбодрись! У тебя все получится.

Я тяжело вздыхаю.

– Жаль, нельзя вернуться в прошлое и получить степень в области моды.

– Ты родилась с этим талантом, Эль. Рано или поздно кто-то обязательно обратит на это внимание. К тому же у тебя есть блог и аккаунт в Инстаграме…

Я фыркаю.

– У Ромео больше подписчиков в Инстаграме, чем у меня.

– А ты натяни свое бельишко на него.

– Люблю тебя! – говорю я со смехом.

Я задерживаюсь у затейливой витрины кафе с пекарней. От льющегося из его дверей запаха сахара и расплавленного масла у меня начинает урчать в животе.

– Ты что замолчала? – спрашивает Тофер. – Подозреваю, ты зашла в модную лавочку, где торгуют ковбойскими сапогами и кожаными куртками. Обожаю! – Он завистливо вздыхает.

– Лучше!

– Тогда – еда. Тайский ресторанчик, где мы были на день рождения Майкла.

– Теплее и слаще. – Я читаю названия «пирогов дня» в витрине.

– Знаю, пекарня на Второй авеню. Между прочим, там рядом отель «Бретон».

Я не обращаю внимания на эти слова.

– Сегодня они соблазняют моим любимым пирогом с лаймом. – Я чувствую эту вкуснятину у себя во рту. – Уже почти время ужина. Сладкое – это то, что мне сейчас нужно.

– Прекращай со мной болтать и позволь себе кусочек. Привези домой целый пирог. Вечером я буду готовить, но пирог пригодится, разделим его на двоих. Люблю тебя, Эль.

Я жму на отбой и тороплюсь войти, полная предвкушения. Сахар, сделай меня счастливой!

Я сажусь в закутке и кладу на сиденье, рядом с сумочкой, свои пакеты с бельем. Глядя на них, я вспоминаю собеседование. Меня встретил сам Маркус, главный в Little Rose. Он был невероятно учтив, хвалил мои изделия, особенно белый комплект с цитатами из «Ромео и Джульетты». Едва узнав о будущей постановке, я заказала для него в интернете шелковую ткань.

Официантка, вся в белых кружевах и в нежно-розовом фартуке, ставит передо мной тарелку с куском пирога. Я наслаждаюсь неземным вкусом, потом быстро запиваю лакомство горячим кофе и заказываю целый пирог.

Когда приходит время платить, меня ждет неприятный сюрприз: куда-то подевался кошелек. Заставляя ждать покупателей в очереди за мной, я сначала роюсь в сумочке, потом вытряхиваю из нее все содержимое. Кошелька нет.

Покопавшись в памяти, я вспоминаю, что достала кошелек в салоне, чтобы заплатить за прическу, а потом либо выронила его, либо оставила у тети на столике.

– Все в порядке? – спрашивает кассирша, явно подозревая, что я убегу, не расплатившись.

– Да, минутку. Пусть пока заплатят другие, я сейчас. – Фальшиво улыбнувшись, я бегу обратно туда, где ела, падаю там на колени и ползаю по полу на случай, если выронила кошелек, пока сидела. Кошелька я не нахожу.

Встаю, сажусь. Можно было бы позвонить Тоферу, но он сейчас как раз закрывает библиотеку. Очень не хочется заставлять его гнать в Нэшвилл. Возможно, Жизель в городе, но мысль о ней я сразу отметаю. На календаре пятница, у нее могут быть совместные планы с Престоном.

Я достаю телефон и нахожу заветный номер. Я его не стерла, поняв, что он настоящий, но еще ни разу по нему не звонила.

Попытка не пытка. Я шлю сообщение «псевдосиноптику».