Мой ненастоящий - Джина Шэй Страница 43

И все-таки… Я смотрю на себя в зеркало и отчаянно хочу мести. Эмоций от этого ледяного истукана. Хочу выжать из него всю кровь по капельке, даже если сама я при этом обречена.

Стук в дверь моей комнаты отрывает меня от моих размышлений.

— Маргарита Александровна, выйдите к завтраку, Владислав Каримович вас ждет.

— Сейчас!

Сейчас-то сейчас, вот только…

Я вихрем прохожусь по содержимому шкафа. Еще час назад критерии для отбора одежды были абсолютно другими. Сейчас…

Сейчас я выбираю красное платье. Такое томное, сочное, с разрезом на бедре.

Любишь ты мои ноги, Владислав Каримович. Так в этом палишься, что больше просто невозможно.

Что ж, хорошо. Значит, повода смотреть мне в глаза у тебя не будет.

Шагаю на завтрак — под моими ногами будто земля горит.

Первый раз за два года по своей воле я надела откровенное платье, да еще и задрав подбородок вверх, шагаю навстречу тому, кого соблазнять даже не собиралась. К черту.

Он сам никак не может определиться, что ему нужно — чтоб я убиралась с его глаз или завтракала в его присутствии. 

Мое появление в столовой проходит в тишине. Ветров и правда здесь, сидит, уткнувшись в экран планшета, выражение лица такое ядовитое — хоть тараканов трави.

Уже одетый, тонкая рубашка сидит на широких плечах идеально. На серых брюках отглажены стрелки — кажется, об них можно порезаться.

Интересно, это их ему Яна отглаживала? Интересно, а кого она считает достойной Ветрова? Себя или еще кого-то?

Нет, определенно, современные гаджеты — это зло. Я прошла мимо Ветрова, я обогнула широкий круглый стол, неторопливо опустилась на стул, а он даже не оторвал взгляда от дисплея.

Я чувствую себя преданной и обворованной. Где? Где голод в его глазах? Где его кислотная жгучая тьма? Где тот носорожий порыв, после которого меня чуть не разложили на первой попавшейся поверхности?

Тоже показалось?

— Ты хотел позавтракать в моей компании, Влад? — елейно интересуюсь я. Даже не собираюсь прикидываться пай-девочкой.

Я его ненавижу.

И за то, что он вызывает во мне столько не имеющих даже права на существований эмоций — особенно.

Значит — будет «ты».

Значит, он будет для меня Влад. Сам так хотел. Сам на мне женился в ускоренном порядке.

— Хотел проследить, что ты поешь, — звучит надменный ответ, — а то зная тебя, снова не возьмешь ни крошки в рот за день. Для нового забега тебе потребуются калории. Иначе свалишься где-нибудь в начале дистанции, недолго придется тебя искать.

— Если я скажу, что нового забега в моих планах нет, ты очень расстроишься?

Отлично, Ветров наконец-то оторвал глаза от планшета, и бросил на меня косой, изучающий взгляд.

Его лицо замирает — и я ощущаю легкий аромат триумфа.

Да, ног не видно, но ведь и верх у этого платья тоже достаточно откровенный. Не декольте до пупа, но небольшой вырез в наличии. Я таких себе не позволяю.

— Ты была в другом костюме, в бежевом.

— Потрясающее наблюдение, сударь, а вы не частный детектив, часом?

Первый раз в своей жизни я чувствую себя злой оскалившейся волчицей. Злой и раненой.

Кто знал, что резервы внутренней силы проснутся не от того, что меня попытаются избить, а из-за того лишь, что один конкретный слишком привлекательный мудак вытрет об меня ноги.

— И что же такое случилось, что ты вдруг решила переодеться? — кислотности в тоне Ветрова совершенно не убавляется. И это — совершенно не то, на что я рассчитывала.

Вот как? Оправдания нам подавай?

— Порвала костюмчик, пока торопилась убраться с твоих глаз, дорогой, — огрызаюсь, — а что не так с платьем? Разве тебе оно не нравится?

Встаю, делаю шаг от стола, прокручиваюсь вокруг своей оси.

Наслаждайтесь, Владислав Каримович! Вы же хотели!

Хотел.

И хочет.

Пока я кручусь — он успевает встать из-за стола и преодолеть несколько шагов, что нас разделяют.

Я сталкиваюсь с ним, почти что нос к носу, и когда жесткие пальцы ловят меня за подбородок и заставляют задрать голову — от неожиданности вздрагиваю, пытаюсь дернуться в сторону. Импульсивно. Впрочем, кто бы мне дал…

Ветров удерживает меня на месте, и на его губах расползается кривая ухмылка. Он будто только что получил какой-то свой ответ, который ожидал.

— Ты не готова к этой роли, Цветочек, — он шепчет, склоняясь к моим губам, — я решу для тебя эту проблему — это не сработает. Твой план — не сработает. Ты не сможешь задурить мне голову в такой степени, чтобы я тебя отпустил. Попробуй уже научиться себя беречь. Для разнообразия.

Он меня не целует.

Не привлекает к себе.

Только обжигает дыханием и кончиками пальцев, а потом — почти отталкивает от себя. Едва-едва, но для меня сейчас — это даже хуже, чем если бы толчок был сильным. Лучше бы ударил. Дал бы однозначный повод для ненависти.

— Завтрак, — цепко и как ни в чем не бывало напоминает Ветров.

За стол я возвращаюсь, уже с пылающими от не вытекших слез глазами.

Он решил, что это все уловка.

Очередная попытка от него сбежать.

А я… Такая дура…

И почему я вообще на что-то рассчитывала?

Я стискиваю в пальцах столовый нож. Под клошем — омлет с салатом из свежих овощей. Не повезло сегодня этим огурцам, их и без меня мелко нарезали, а я — растерзаю их до молекул, кажется.

Ничего. Это не последний наш завтрак. А платьев в шкафу много, я еще не все перемеряла!

Понятия не имею, из чего те удила, что Ветров закусил. На чем держится его самоконтроль? На титановых жилах?

Надеюсь только — он на них повесится!