Не живу, Не дышу, Люблю - Евгения Кирова Страница 41

— Ты поедешь со мной, — он берет мою ладонь и не сильно сжимает, будто давая понять, что мне никуда не вырваться. Голова плывёт. Я сама не понимаю, чего я хочу.

— Нет.

— Увидишь, — Кирилл улыбается своей наглой улыбочкой. Это уже запрещённый приём. Я помню, чем все закончилось в прошлый раз.

— В твои игры я больше не играю. Желаю тебе всего хорошего и с новым годом, — я вырываю свою руку слишком резко. Он не идёт за мной, просто отпускает. Чувствую лёгкое разочарование. В его игры я не играю, но это не значит, что мне не хотелось бы. Совсем наоборот.

Я ищу глазами Ленку, нахожу её совсем не за нашим столиком. Она уже с кем-то познакомилась.

— Лена, я ухожу, — я шепчу ей на ухо. — Устала, мне хочется тишины.

— Тебя проводить?

— Я вызову такси. Попрощайся со всеми за меня.

— Хорошо.

* * *

Как только закрываю глаза, сразу представляю наш поцелуй в туалете. Я ворочаюсь с одного бока на другой, что с моим, пусть ещё и небольшим животом, не так уж и легко. Так нельзя. Нужно забыть, выбросить из головы, вспомнить все самое плохое и тогда получится. Почему-то вместо плохого только приятные воспоминания.

Когда я проваливаюсь в сон, я уже не понимаю, где реальность, а где мои фантазии. Естественно, мне снится Кирилл. Во сне он гуляет с Викой, которая потом становится той другой, что была в ресторане. Просыпаюсь я не в очень благодушном настроении. На часах уже десять утра. В последние месяцы я страдаю сильной бессонницей и обычно в семь я уже на ногах.

Привожу себя в порядок и выползаю на кухню, чтобы увидеть папочку во время завтрака. Стол заставлен едой так, словно это не завтрак, а званый обед, да и мама сияет и озаряет все на километр в своём радиусе.

— Что празднуем? — вопрос звучит грубее, чем хотелось бы.

— Доброе утро, дочь, — папа тоже выглядит довольным. Ещё бы, такой приём.

— Ты его простила? — спрашиваю у мамы.

— Ещё нет, — по тому, как она отводит глаза, понимаю что уже давно простила.

Я открываю рот, чтобы высказать все, что я думаю, и тут же закрываю. Им по пятьдесят лет, пусть сами решают за себя.

— А ты разве не должен готовиться к выборам? Обрабатывать избирателей и все такое?

— У меня новогодние каникулы, — папа отпивает свежесваренный кофе. — Приедешь за меня голосовать?

— Я бы с радостью, только у меня прописки нет. Так что извини.

— Жаль, — папа делает вид, расстроен. — Вот один мой избиратель находится в районе нашего подъезда. Не расскажешь, каким образом он здесь оказался?

— Не понимаю, о чем ты.

— Приезжаю я к своему дому, выхожу из машины и вижу знакомое лицо некоего Кирилла. Я думал, уже никогда не встретимся. Но нет, он снова здесь. Может ты знаешь?

Я подхожу к окну, чтобы проверить правдивость папиных слов. Мне должно быть все равно, но мысль, что он ждёт меня внизу греет моё сердце.

— Там никого нет, — стараюсь скрыть разочарование в голосе. — И, кстати, это правда, что Кирилл искал меня, а ты сказал, что я вернулась к бывшему парню?

— Правда. Извиняюсь, был не прав.

— Дима, — у мамы даже осуждение не особо выходит изобразить.

— Я же сказал, был не прав. Извинился. Могу даже перед ним извиниться.

Что происходит с этим миром? Даже папа какой-то другой. Он готов просить прощения за свои слова и поступки. Сейчас точно пойдёт ледяной дождь.

Не могу наблюдать эту семейную идиллию, выхожу в коридор, накидываю пуховик, шапку, угги, знаю, что это глупо, но хочу лично убедиться, что там никого нет. Выхожу на улицу, иду в сторону улицы. Кажется, папа ошибся. Поворачиваюсь, чтобы идти домой, чувствую, как земля уходит из под ног. Страх цепляет глубоко внутри, я не могу вот так упасть. В последний момент чувствую, как чьи-то руки подхватывают меня.