Жена для киллера - Марина Владимирова-Бойко Страница 23

Мы подъехали к девятиэтажному зданию. Марат вышел из авто и постоянно держался за плечо. Его куртка перепачкана в крови, взгляд слегка поникший. Я понимала, что нужно срочно предпринять какие-то действия. А мы шли неизвестно куда. После случившегося я плохо понимала, что происходит и меня волновало лишь одно: хоть бы с Маратом все было хорошо. Себя я успокаивала тем, что он сильный, он крепкий. Он все выдержит.

Зашли, в подъезд, поднялись на самый последний этаж при помощи лифта. Все это время я ужасно переживала за Марата. Выглядел он бледно. Его глаза устало смотрели на меня.

Дверь нам открыл рослый парень с коротко стриженой бородой. Одетый в спортивные штаны, белую майку. На груди и на руках — набиты татуировки.

— Чего тебе? — произнес незнакомец и посмотрел на Марата.

— Нам бы переждать…, - отвечал Марат глубоко вздыхая и упираясь плечом об стену.

— Тебя ищут все менты города! А ты хочешь переждать у меня? — сказал он своим неприятным голосом, а затем посмотрел на меня оценивающим взглядом. — А это что еще за баба?

— Это не баба! — возразил Марат. — А девушка.

— Ладно, проходи, — согласился он, и мы прошли в прихожую.

Пыльно, не слишком убрано. Я огляделась по сторонам. Квартира большая, но требующая ремонта и хорошей уборки. Старые обои, такая же мебель. Никакого уюта. Скорей всего этот странный незнакомец, который даже не представился — жил один и совершенно не смотрел за своим жилищем. Была бы у меня квартира в центре Москвы, я бы с нее пылинки сдувала. Нет, не о том я сейчас думаю. Нужно думать, как помочь Марату, как выкручиваться из этой ситуации.

Он провел нас в одну из комнат. Обычная серая комнатушка, в которой стоял раскладной диван, несколько стульев и письменный стол. На полу расстелен пыльный ковер.

Марат бросил сумку в сторону, а сам присел на диван и медленно снял куртку. Затем прилег. Я смотрела на него и понимала, что ему плохо. Очень плохо.

Он прикрыл веки и смиренно лежал. Я тут же подошла к нему, обхватила его руку. Горячая. Очень горячая. Кажется у него жар.

Я тут же метнулась на кухню, где сидел растатуированный парень за небольшим столом. Он пялился в ноутбук, который также стоял на столе среди пустых пачек из-под чипсов, сухариков и еще непонятно чего.

— Мне нужен спирт, ножницы, бинт и антибиотики.

— А больше ничего не хочешь, — он отвернулся от ноута и снова посмотрел на меня своим оценивающим взглядом с головы до ног.

— Он ранен, понимаешь? Ему нужна помощь.

— Я что доктор?! — грубо ответил он мне.

— Хоть бинт есть?

— А ты мне что? — теперь он улыбнулся мне, показав свой желтый оскал.

— Все ясно. Значит по-хорошему не договоримся?

— Ладно. Что я зверь что ли. Вот твой Марат — зверь. Зря ты с ним связалась.

— Сама разберусь с кем мне связываться, а с кем нет.

Ничего не ответил, вышел из кухни, а я продолжала его ждать. Он принес аптечку, где я нашла все необходимое.

Набрав полный таз воды, и прихватив с собой все что нужно. Я направилась реанимировать Марата.

Он также лежал на диване, прикрыв веки. Его отважное лицо, покрылось каплями пота. Я присела возле него и легко дотронулась до его лба. Такой же горячий. Он тут же открыл глаза и перехватил мою руку. От неожиданности я растерялась.

— Я принесла лекарства, — быстро сказала я, а затем он отпустил мою руку.

— Скажи, зачем? Зачем ты это сделал? Закрыл меня собой? — я смотрела в его глубокие глаза и никак не могла оторвать от них взгляда. Хотелось смотреть на них вечность. Утонуть, созерцать…, все что угодно. Лишь бы они, так как прежде горели огнем. Ярким, жарким огнем, который сжигает меня изнутри.

— Так нужно, — мягко произнес он. — Ты красивая.

Он сказал, что я красивая, теперь все остальное не важно. В этот момент, казалось, у меня за спиной выросли крылья, и захотелось лететь, как птицы парят высоко в небе.

Я помогла снять ему майку, легко прикасаясь к его упругому торсу. Он сильный. Сколько же у него шрамов.

— Нужно обработать рану. У тебя до сих пор идет кровь.

— До свадьбы заживет, — сказал он и натянуто улыбнулся. — Тебе лучше выйти. Пулю я вытащу сам. Не совсем приятное зрелище. И попроси у Болека еще спирта. У него точно есть.

Значит, его зовут Болек. Или прозвище такое. Неважно. Я кивнула Марату и побежала до этого неприятного типа. Вот спирт он мне дал без особых проблем.

Он уже успел вытащить пулю. Я обработала ему рану, перебинтовала, делала все что могла. Все, что ему стало легче.

Укрыла его потрепанным пледом, подставила ближе стул к дивану. Так и продолжала сидеть рядом с ним и смотреть в его глаза. По всей видимости, ему легче. Как же хорошо, сразу отлегло, и моя тревога в сердце исчезла. Я медленно погружалась в сон.

Не помню, как заснула. Приклонила голову к его груди и отключилась. Скорей всего, так и проспала всю ночь.

Марат тоже проснулся. Вид у него был значительно бодрее, чем вчера. Ура, ему легче. Радостней новости и не могло быть. Резко подскочив, тут же спросила:

— Как ты себя чувствуешь? — сонно поинтересовалась я.

— Нормально.

Я встала со стула, поправила взъерошенные волосы, и уже подойдя к входной двери, тихо произнесла:

— Спасибо тебе.

— Будешь должна, — ответил он.

— Грубиян! — все что ему ответила и вышла из комнаты.

Зайдя на кухню, понимаю, что мне здесь не нравится. Хочется как можно скорее покинуть берлогу Болека. И куда? Куда дальше? Сколько мы будем так бегать?

Сидела, думала, но ничего в голову не приходило. Увидела, как в комнату, где находится Марат, проскользнула тень хозяина квартиры.

И что ему еще нужно? Последовала вслед за ним. Хотела зайти, но вдруг услышала их разговор и передумала:

— Бежать тебе нужно Марат. Менты плотно на тебя сели, — говорил Болек.

— У меня ни денег, ни документов. Ты когда долг отдашь?

— Давай ты мне девчонку, а я тебе и денег подкину и с доками помогу?

— Да пошел ты! — воскликнул Марат.