Водитель моего мужа - Агата Лав Страница 23

— Машину?

— От Дмитрия Олеговича. Он ждет вас.

— Хорошо. Я позвоню Павлу…

— Там другой водитель.

Я теряюсь на мгновение, не понимая, почему так и где Паша. А потом чувствую, как глубоко запрятанный страх поднимает голову и прорезает все тело насквозь. Я боюсь любых сюрпризов от Димы, но когда это касается моего водителя, я не могу ничего поделать с собой и успеваю непростительной вспышкой подумать о самом плохом.

Нет.

Надо успокоиться. Выдохнуть и думать головой.

Почему? Почему он прислал другого водителя? Он забрал Пашу для своих дел и прислал подмену? Но Дима никогда так не делает, если он ломает чьи-то планы, он не заботится об извинениях. Ему плевать, и каждый раз, когда Паша не мог приехать ко мне из-за внезапного вызова, именно Паша искал мне другую машину или вызывал такси. Но сейчас телефон молчит, от него ни звонка, ни сообщения.

Мне все-таки страшно, по-настоящему и оглушающе. Я чувствую, что что-то происходит, но не могу ничего поделать. Киваю помощнице и подхватываю сумочку, после чего поднимаюсь с кресла и иду на выход. Карман пиджака тянет сотовый, но я пока раздумываю, стоит или нет написать Паше. Где он? Какие люди вокруг него и как далеко Дима? Не станет ли мой звонок или сообщение первой или последней каплей? Даже совершенно официальное, как вопрос хозяйки личному водителю… Я сомневаюсь и кручу в голове сотню мыслей одновременно, и прихожу к выводу, что если Паша не звонил, то мне тоже не стоит.

Я спускаюсь на лифте на первый этаж и улыбаюсь девушке на ресепшн, которая мне нравится. У нее самые красивые блузки в офисе и прекрасный парикмахер, телефон которого я у нее позаимствовала. Я думаю о ней, об откровенных незначительных глупостях, чтобы успокоить дыхание и хоть чуть смыть болезненную бледноту с лица. Нужно будет достать пудреницу в машине и соорудить привычный барьер от чужих взглядов. Слой потолще и можно не переживать хотя бы за цвет кожи.

Хотя бы за него.

У ступенек ждет черный Лексус, водителя которого я не узнаю. Кто-то из офиса Димы, крепкий мужчина за сорок в строгом костюме и с мимикой мертвеца. Он открывает дверцу для меня и обходит машину, чтобы сесть за руль. Спрашивает, какую музыку поставить, а потом замолкает до конца пути. Я и не хочу говорить с незнакомцем, лишь спрашиваю конечную остановку.

И рефлекторно тянусь к ручке дверцы, когда слышу адрес ночного клуба. Господи, нет! Нет… Хуже адреса быть не может. И от этого в груди все холодеет, а хуже всего от того, что я начинаю придумывать причины. Ведь Дима выбрал его не просто так, если он приказал привезти меня именно в него, то всё очень плохо. Это все равно что приговор… Жестоко вынесенный и не предполагающий пересмотра.

Именно тот клуб.

Мне становится душно в кожаном салоне и я пару раз жадно хватаю воздух губами, чувствуя самую настоящую паническую атаку. Сжимаю обивку до противного скрипа, а потом сгибаюсь пополам и утыкаюсь лицом в коленки. Меня тошнит, буквально скручивает тугими узлами и мне кажется, что я не смогу разогнуться, даже если очень захочу. Ничего не смогу, только просить не трогать Пашу и дать мне объяснить, взять всю вину на себя… Ему просто стало жалко меня, я сама просила его, умоляла и хватала за руки. Звучит бредово и я уже представляю больной смех Димы, когда он услышит мои слова, но я готова говорить, что угодно, чтобы попытаться удержать. Хотя бы на один удар.

Выстрел…

В висках стучит, и я резко открываю рот, как делают спортсмены, когда нужно сбросить нервное напряжение. Не сразу, но меня чуть отпускает и я приподнимаюсь, смотрю в окно и ничего не вижу. Мельтешение улиц и чужих людей, я пытаюсь за что-то зацепиться, но смотрю как через грязное стекло, которое к тому же покрыто паутинками от жестокого удара.

И на поверхность сознания выплывает главная мысль. Мой самый главный страх, который выворачивает меня наизнанку. Паша там. В проклятом клубе. Я знаю, даже спрашивать не нужно. Он там.

В том самом клубе, где Дима поймал меня на измене.

Раньше клуб назывался по-другому. Дима выкупил его и переименовал, на правах нового хозяина переделал каждый угол и сравнял с землей парковку позади. Как будто прошлое можно закрасить или закатать в свежий бетон.

Но я помню, что раньше над входом висела неоновая вывеска с жирными буквами.

“Люкс недорого”

Стас, партнер Димы, почему-то считал это безумно остроумным и верил, что выбрал отличное имя для своего любимого заведения. Я бывала у него пару раз вместе с мужем, когда они проводили неформальные встречи и собирались тесным кругом полукриминального бизнеса. Стас любил закрытые вечеринки и устраивал их чаще остальных, отмечая каждую успешную сделку или чужую неудачу. Он был моложе Димы на пять лет, так что горячая кровь вместе с шальными возможностями больших денег смешивалась в опасный коктейль. Он был импульсивным и заносчивым, я побаивалась его, как и то, что они могут сцепиться с Димой из-за какой-нибудь глупости и устроить настоящую войну.

Вышло именно так. А я оказалась той самой глупость.

Правда, война была короткой. В один день. Но летальной.

Странно, но в память врезаются необъяснимые мелочи. Помню, что потолки в клубе были украшены фресками, как в католических соборах, а охранники носили фиолетовые пиджаки. Да, Стас любил куражиться.

Помню золотые запонки на рукавах его белоснежных идеально выглаженных рубашек. И его пальцы, крепкие и сухие. И очень настырные, если он обхватывал запястье, то через мгновение уже искал талию, следом молнию на платье…

И то, что от него пахло дорогой водкой. Он никогда не напивался, но опрокидывал пару шотов, после чего переключался на сигареты.

В тот день я приехала раньше мужа, потому что мы выезжали с разных концов города, а Диме не повезло и он нашел пробку после десяти вечера. Я вошла в общий зал и оглядела смутно знакомые лица, преимущественно мужские и расслабленные. Играла легкая живая музыка, а у барной стойки сидели две девушки в вызывающем мини. Не все гости соблюдали семейный дресс-код и позволяли себе приводить... мимолетных спутниц. Правда, и не все приводили жен, но Диму ничего не смущало, он пальцем показывал, какое платье я должна надеть, и сообщал моему водителю куда и во сколько.

Тогда я уже понимала, что совершила ошибку, выйдя за него. Но не догадывалась, насколько ужасную и непоправимую. Он был резок со мной, иногда откровенно груб, и я подумывала о разводе. Я была так наивна и глупа, что была уверена, что дело стоит исключительно за моим решением. Вот сейчас опустится последняя капля, и я соберу вещи и уйду, действительно думала, что у меня есть выбор. Я еще не знала, какой Дима на самом деле. И принимала сносное обращение за грубость. Даже не сносное, а ласковое, ведь муж был почти что нежен со мной по своим меркам. А как он бывает груб, он начал мне показывать после.

После клуба.

И того дня, когда я приехала в “Люкс недорого” раньше него.