Шанс на счастье - Настасья Карпинская Страница 2

Дождь… Капли воды медленно стекают ручейками по стеклу, отбивают незатейливый ритм по карнизам и крышам. Шум дождя, словно мантра самой природы. Он, как бальзам на раненые души. Когда идёт дождь, всё внутри настраивается на другую, особую волну, особую мелодию. Всё замедляется вокруг, будто кто-то сверху нажимает на кнопку и сменяет скорость кадров.

Я смотрю в окно, прикуривая очередную сигарету. Люди пробегают через двор: кто под зонтами, кто пытается укрыться от дождя с помощью капюшонов и дождевиков, а кто-то, не боясь, шагает под холодными каплями, размышляя о чём-то своём. У каждого из этих людей свои собственные мысли и проблемы. Бабушка, спешащая на автобус, возможно, думает о том, что надо не забыть купить лекарство. Мужчина, обметающий от мокрой листвы стекло своего автомобиля, весь в мыслях о том, как выплатить кредит. Женщина в красной куртке мечтает о новом любовнике, а девочка, идущая в школу, надеется, что сегодня её не спросят на уроке химии. У каждого своё…. Своя радость, своя боль, свои переживания. У каждого своё… и это неизменно. Мы эгоистичны по своей натуре, мы видим только свою боль, свои проблемы. Нас редко волнуют переживания других. Нас не задевает боль проходящего мимо нас человека или стоящего рядом с нами в очереди. Даже если это знакомый. Нет, мы, конечно, выразим сочувствие, скажем пару слов в поддержку, похлопаем по плечу, говоря, «что всё будет хорошо», «всё наладится», «ты главное держись» и пойдем дальше по своим делам, уже через пару минут забывая о чужой проблеме, потому что уже и сами не верим в то, что-то когда-то всё наладится. Потому что надежда давно позабыта, отложена в угол, как старый ненужный хлам.

Тушу докуренную до фильтра сигарету и одеваюсь. Выйдя на улицу, спешу на остановку. Очередная рабочая ночь, каких уже были сотни в моей жизни и сотни ещё будут. Главное отодвинуть эмоции в сторону и улыбаться. Пятница. В клубе сегодня будет полно народу, а значит много работы. Я захожу в гримерку и здороваюсь с девчонками.

– Викусь, у тебя красная помада есть? А то моя закончилась, – канючит жалобно Анжелка. Конечно, никакая она не Анжелика, по паспорту – Иванова Мария Геннадьевна, но тут она для всех именно белокурая Анжела, порхающая как мотылек между сценой и гримерной.

– Есть, сейчас дам, – бросаю девушке, улыбаясь. Переступив этот порог, я уже надела привычный образ. Тут так делают все. Улыбаются, шутят, подбадривают друг друга подколами. Иначе нельзя. Стоит только одной сорваться, показать слабость, заплакать после неудачного привата, как кто-то обязательно подхватит, и всё это пойдет цепочкой, срывая рабочий настрой. А тут все держатся за своё место. «Эра» – один из немногих клубов, в которых не требуют спать с клиентами, а, наоборот, это пресекают. Тут никого и никогда не обманули с зарплатой, не кинули на бабки, никто ни к чему не принуждает. Девчонки, хапнувшие в жизни достаточно дерьма, это понимают и держатся как можно крепче.

Ночь подходит к концу. Всё тело, как и ноги, невыносимо ноет. Снова все лодыжки в синяках. Неудачный поворот на пилоне, и да здравствуют новые ссадины, синяки и ушибы.

– Вик, у тебя приват через десять минут, второй этаж, левое крыло, третья випка, – произносит Ира, заглянув в гримерную.

– Хорошо. Сейчас подготовлюсь. Это последний, Ир?

– Да, – освежив макияж и расчесав волосы, иду работать.

Пройдя в комнату, беру в руки пульт со столика и включаю музыку, только потом перевожу взгляд на сидящего на диване мужчину.

– Пожелания? – спрашиваю, выдавив из себя улыбку, прекрасно его узнавая.

– Особых пока никаких. Танцуй, – удивляет, что мужчина абсолютно трезв. В такое время это тут редкость. Подчиняюсь, делаю громкость больше и начинаю двигаться.

***

Пятница. Вечер. Нет, уже ночь. На часах пятнадцать минут первого, а я только закончил с очередным делом. Распечатываю последний лист отчета для клиента и, вложив его в папку, убираю всё в стол. Выхожу из офиса. Дождь всё ещё противно моросит, делая ещё отвратительней сегодняшнюю ночь. Разминаю шею и, вытащив из кармана пачку сигарет, закуриваю.

Телефон снова звонит, как всю предыдущую неделю. Стас. Знаю, что позовет прокатиться или выпить. Но настроения сегодня нет никакого. А окружающие будто чувствуют это и начинают ещё больше уговаривать. То Стасян, то Славка, то Андрюха, даже Данька и тот позвонил на днях. Про Игоря с Орловым вообще молчу, а мне не хочется ни рожей своей кислой сверкать, ни настроение людям портить. Наверное, просто устал. Надо бы взять отпуск, да только остановиться не могу и не хочу. Работаю как загнанный, на износ. Знаю, что, если приторможу сейчас, сам себя изведу. Выбрасываю окурок в урну и сажусь в машину. Домой, отоспаться, а утром начнётся новый день. Только в пустую квартиру, сегодня совсем не тянет. Точно, бл*ть, осеняя хандра, мать её. Никогда подобной чепухой не страдал. С чего это вдруг накатило? Проезжаю по знакомым улицам, и, плюнув на всё, сворачиваю к «Эре».