Медведь - Лина Филимонова Страница 15

Ну-ну.

Чего тогда прожигаешь взглядом мою спину? Или то, что пониже спины… У меня попа дымится!

И почему из твоей пасти капают слюни на барную стойку? Носи слюнявчик, если не можешь сдерживаться.

— О, Медведь подвалил, — замечает его Тигра. — Пойдем, поздороваемся.

Ну пойдем. Пусть рассмотрит меня поближе.

— Превед, Медвед! — Тигра, которого на самом деле зовут Тимур, бьет другана по плечу.

И ржет.

Я тоже улыбаюсь.

— Поразвлекай пока мою даму, — вдруг произносит Тимур. — Я схожу на кухню, кое-что проверю. Варлам просил.

Михей на его просьбу лишь скалится. Но при этом выглядит недовольным. Да не надо меня развлекать! Я сама прекрасно развлекусь.

Когда мы остаемся вдвоем, Михей подзывает бармена и спрашивает меня:

— Что пьешь?

— Минералку.

— Серьезно?

— Да.

Бармен подает мне стакан воды. Я пью. А Медвежара обгладывает взглядом мое декольте…

Меня случайно задевает локтем проходящая мимо девушка:

— Ой, извините!

— Ничего страшного.

Но я немного облилась.

Медведь смотрит на капли воды на моей груди. И снова сглатывает. У меня складывается четкое ощущение, что он очень хочет слизать эти капли… Моя кожа воспламеняется под его взглядом. Я сейчас такая горячая, что вода просто испаряется…

— Я знала, что ты придешь, — говорю я.

Смело глядя в глаза Медведя.

— Самоуверенная стерва, — разбираю его сердитое бурчание.

— Я не ошиблась, кстати.

— У меня тут дела.

— Которые решает Тимур?

— Это тебя не касается.

— А где же Ника? — не унимаюсь я.

— Не твое дело, — огрызается Медведь.

Он сегодня злой, как цепной пес. Какая муха его укусила? С Никой поругался, что ли?

Тимур возвращается. Берет меня за руку.

— Пойдем, позависаем на верхнем танцполе.

Я иду с ним. Оборачиваюсь. Смотрю на Медведя. И посылаю ему воздушный поцелуй.

Сама не знаю, зачем я это сделала…

И почему его перекосило, как от судороги, тоже не знаю…

* * *

Натанцевавшись, мы с Тигрой устраиваемся на диванчике в вип-зоне.

— Как тебе наше свидание? — спрашивает он.

В очередной раз пытаясь заказать мне коктейль. Но сегодня я пью только воду.

— Это не свидание, — говорю я. — Мы просто танцуем вместе. Просто дружим.

— Уверена?

— Ага.

— То есть, я сразу попал во френдзону… Почему?

— Не знаю. Ты друг Варлама. А, значит, и Яны. А теперь и мой. И не надо ничего усложнять.

— А с кем бы ты хотела усложнить?

— Ни с кем.

— Уверена?

— Ни с кем из вашей компании.

— А я все-таки проявлю упрямство.

— В смысле?

— Попытаюсь выбраться из френдзоны.

— Как?

— Пока не знаю…

— Спасибо, что предупредил. Я буду начеку.

— Будешь запинывать меня обратно?

Я смеюсь.

— Ага.

Тигра классный. С ним легко и хорошо. Но…

А, может, не надо никаких “но”? Я не знаю. Я сейчас вообще ничего не понимаю…

— О, Варлам звонит, — Тимур достает телефон. — Увидел непринятый. Я выйду, потрещу с ним. Надо кое-что обсудить.

— Да, давай, иди.

Тимура долго нет. Я уже собираюсь пойти потанцевать. Поднимаюсь — и натыкаюсь на Медведя. Он смотрит на меня таким злым взглядом, как будто я его чем-то смертельно обидела… Ах, да. Я попортила его шкуру. Неужели он из-за этого такой озверевший? До сих пор не успокоился…

— Я иду танцевать, — зачем-то сообщаю я.

А он… Просто впивается в мои губы. Своими злыми, свирепыми, жадными губами.

Это не поцелуй. Это… я не знаю что. Он как будто хочет сделать мне больно.

От неожиданности я сначала теряюсь. Но быстро прихожу в себя и пытаюсь его оттолкнуть. Но он жестко держит мои плечи, не давая мне пошевелиться.

Тогда я просто сжимаю зубы на его губе. Чувствую солоноватый привкус… Похоже, я его укусила до крови.

Блин. Опять я ему что-то попортила…

— Больно? — вырывается у меня.

Да мне пофиг! То есть… Я хочу, чтобы ему было больно! Он совсем охамел. И озверел. И распоясался…

— Еще, — хрипит он. — Сильнее.

Ему нравятся укусы до крови?!

А меня зовет бешеной! Да он сам псих…

Но он все же выпускает меня из своих медвежьих объятий. Толкает на диван. Сам садится рядом. Глаза затуманенные и безумные.

Он кладет лапу на мое бедро. Сжимает, как будто сам не понимая, что делает.

Я невольно вскрикиваю.

— Больно? — он ослабляет хватку.

— Нет! — из противоречия бурчу я.

— Нравится? Любишь пожестче?

— Не твое дело.

Он наклоняется ко мне, его губы в миллиметре от моих.

— Как ты любишь?

— Ты этого никогда не узнаешь.

Его глаза вспыхивают безумными желтыми огнями. Так-то они у него серые. Но в моменты сильных эмоций в них как будто кипит и плавится желтая лава…

— Убери лапы, — шиплю на него я. — И вообще отвали от меня!

— Тебе же нравится.

— А ничего, что я пришла сюда с твоим другом Тимуром?

— Мля… — рычит он.

И резко отодвигается от меня.