Шанс - Александръ Дунаенко Страница 14

Книгу Шанс - Александръ Дунаенко читаем онлайн бесплатно полную версию! Чтобы начать читать не надо регистрации. Напомним, что читать онлайн вы можете не только на компьютере, но и на андроид (Android), iPhone и iPad. Приятного чтения!

Шанс - Александръ Дунаенко читать онлайн бесплатно

Шанс - Александръ Дунаенко - читать книгу онлайн бесплатно, автор Александръ Дунаенко


Тоня… Мы с Тоней приходили его навещать. Заходила в палату Тоня, я оставался в коридоре, с телохранителями.


Как-то он попросил, чтобы к нему зашёл я. Он спросил Тоню – он с тобой?… Этот твой… Журналюга…


И попросил, чтобы я к нему зашёл.


На кровати под тонкой простынёй лежал Борька Мерзликин. Миллионер. Которому было сейчас очень плохо, и даже его миллионы ничем не могли ему помочь.


Борька похудел, лицо его было серым, и он совсем не смотрел на меня. Казалось, что он даже не обратил внимания на моё появление. Он смотрел куда-то в сторону и с усилием о чём-то думал.


– Привет, Боря, – сказал я… – Как ты?…


Борюсик молчал, додумывая тяжёлую свою думу.


Не поворачивая ко мне головы, ответил: – Холодно…


Между нами зависла пауза, которая длилась несколько минут.


– Ты её ебал?… – наконец изменившимся, хриплым голосом спросил Борюсик.


– Кого? – в ответ переспросил Борьку я. Потом добавил: – Нет… Ты же знаешь что это исключено.


– Я знаю – е…бал – опять просипел Борюсик.


Он мог спросить по-другому, но в языке депутатов и бизнесменов не бывает других слов.


Они все – друзья по бизнесу, гольфу, избирательным кампаниям, полицейские чины, братки и крышеватели пришли потом к Борюсику на похороны. Произносили на фене красивые слова.


Тоня плакала. Совершенно искренне упала на полированный гроб, обнимала его, говорила какие-то безумные слова.


Почти предел мечтаний каждого мужчины: «Чтобы были друзья, да жена, чтоб упала на гроб…». В конце жизненного пути должно быть именно так. Вне зависимости от того, длинный этот путь получился, или короткий.


Потом, по прошествии нескольких дней, с молодой ещё вдовой мы сидели в квартире, где я прожил вместе с Тоней такое странное время. Я был евнухом в гареме султана. В гареме, который состоял из одной женщины. Евнухом, который не был ни рабом, ни слугой. Так – пальма в кадке с землёй.


Мы сидели с Тоней, и я хотел с ней поговорить. Суть моего разговора была в следующем: Борюсика нет, и оставаться мне с Тоней в своём прежнем качестве не имеет дальнейшего смысла. Ведь договаривался о своей такой жизни я с Борюсиком, а не с ней.


Теперь я могу уйти. И я хочу уйти.


Тоня молодая, привлекательная женщина. Теперь ещё – владелица огромного состояния.


После того, как пройдёт положенный по приличиям срок, она может найти себе достойную партию и снова выйти замуж.


Нет, обо мне речи и быть не может – я в этих смыслах уже пожизненно бесперспективен.


Да и потом – ведь нас ничего не связывает. Даже обыкновенного греха не случилось.


И не случится никогда, уж тут, как ни напрягайся.


А для того, чтобы людям вместе жить, грех обязательно нужен.


Тоня слушала, тыкая пальцами в игрушку на мобильном телефоне. Когда я закончил, она подняла голову и посмотрела на меня мокрыми глазами.


– Да, конечно, – сказала она, – о чём тут разговаривать – ты свободен. Никто тебя удерживать и не собирается.


Иди в свою, честно заработанную, отдельную квартиру и живи там, как хочешь.


Я, конечно, ожидал, что могут быть слёзы. Как-никак, но я чувствовал, что, несмотря на моё увечье, Тоня ко мне более чем неравнодушна.


Уходить я, правда, собирался всерьёз, но мне хотелось, чтобы меня поуговаривали остаться, не отпускали сразу.


А меня отпустили.


К Тоне у меня был один вопрос. Так, мелочь. Но всё же было интересно. – Тоня, – спросил я, тебе не трудно будет ответить… Ты будешь смеяться, но всё же…


Вот ты ночью приходила ко мне в спальню… На тебе ничего не было, только маленький треугольник из ткани… На чём он держался? Клей, да?…


– Нет, не клей, сквозь слёзы усмехнулась-таки моя бывшая почти сожительница, – но пусть это останется моей маленькой тайной…


На том и расстались.


Я стал жить в небольшой однокомнатной квартире в двенадцатиэтажном доме на пересечении улиц Абулхаирхана и Алии Молдагуловой. В городе, в котором родился и вырос и который всегда любил какой-то ненормальной любовью. Я слишком был к нему привязан.


Если чего-то или кого-то очень любишь – то обязательно потеряешь.


Нельзя ничего любить очень сильно. Этим самым мы закладываем программу уничтожения предмета нашей любви.


Вот я и допрыгался.


Мне пришлось покинуть улицы, с которых делал репортажи, которые любил фотографировать в дождь и в лучах закатного солнца, улицы, про которые я сочинял стихи…


В этот город, знакомый до слёз я вернулся тогда, когда он оказался уже не нужен мне для простой человеческой жизни.


Но карма человеческая устроена так, что, в конце концов, исполняются все наши желания.


Знать бы наперёд все причудливые сценарии их исполнения…


И вот живу я, значит, в полном уединении. И провожу свой пожизненный досуг в сытости и праздности. Интернет, телевизор, прогулки по городу.


Меня даже не тянуло ни с кем общаться. Кроме, разумеется, моих виртуальных друзей в Интернете.


И вот как-то сижу у себя дома на диванчике, смотрю по телевизору, как наш российский политический лидер целует во все места Уго Чавеса, как тут раздаётся звонок в дверь.


И кто бы это мог быть? Гостей я не ожидал. Про моё новоё местожительство и не знал никто.


Пошёл открывать.


Смотрю в глазок – женщина какая-то стоит симпатичная. Но уже в годах. Где-то – не побоюсь подумать – моих лет…


И чего же этой старушенции от меня надо?…


Открываю дверь: – Чего, мол, вам угодно?


– Здесь живёт, – спрашивает женщина, – и называет имя моё и фамилию.

Отпираться я не стал. – Да, говорю, – он живёт здесь. И даже более того – стоит он сейчас перед вами собственной персоной. Дальше-то что?


– Саша, Это ты? – опять спрашивает меня эта пожилая женщина и лицом светлеет, видимо, кого-то во мне узнавая.


– Да, говорю, – я – Саша. Александр Иванович, если угодно.


Женщине этой было очень угодно, что я Саша. На то, что я ещё к тому же и Александр Иванович, она почему-то даже и внимания не обратила.


– А я – Оля. Оля Романюк, помнишь? 10-й «б», восьмая школа…


Господи! Оля! Оленька!..


Как же я мог её не узнать!


Ведь что делают с человеком годы проклятые!

Перейти на страницу:
Вы автор?
Жалоба
Все книги на сайте размещаются его пользователями. Приносим свои глубочайшие извинения, если Ваша книга была опубликована без Вашего на то согласия.
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.
Комментарии / Отзывы

Comments

    Ничего не найдено.