Мой бывший муж - Айрин Лакс Страница 10

После этой тирады старый приятель уходит.

Который час?

Я с трудом нахожу часы, валяющиеся под диваном. Почти десять часов утра. Наверное, это не слишком рано, но мне сложно прийти в себя после вчерашнего.

Ковыляю в душ, чтобы привести себя в порядок. Залезаю под лейку и, сцепив зубы плотнее, сразу же врубаю ледяную воду.

Хочется орнуть вслух от сильного напора, с которым ледяные струи бьют по телу, но зато такой способ быстро отрезвляет и вставляет на место мозги, до этого дрожащие, как кисель.

Потом рассматриваю своё отражение в зеркале, признавая очевидность правоты слов Бекетова: я выгляжу лет на пятьдесят с этой небрежной бородой и отросшими волосами.

Если добавить к этому растянутый свитер, кожанку с чужого плеча и потёртые шмотки, видок получится ещё тот.

Удивительно, как только Варя мне – такому – дала, причём, охотно.

Или это лишь блажь моих фантазий? Может, голод по любимой коротнул все эмоции, отсёк лишнее и оставил лишь главное – оглушающий, жаркий финал.

Надо что-то делать со своим страшно бородатым фейсом. Открываю шкафы в просторной ванной комнате, один за другим, пока не нахожу машинку для стрижки с кучей насадок. Уверен, что Бекетов ей ровняет виски или делает стильную бородку, когда есть такое желание. Мне же машинка для стрижки сгодится, чтобы одним махом сбрить лишнее, под привычную «однёрку».

С одеждой, правда, напряг. Вчерашние шмотки надевать не хочется, а с Бекетовым у нас немного разное телосложение. Да и он скорее удавится, чем одолжит кому-то одну из своих рубашек.

По двери ванной стучат.

– Что?

– Бекетов попросил передать вам одежду. Сказал, что должна подойти.

– Оставьте у двери.

Бекетов распорядился, чтобы мне достали джинсы, бельё, просторную футболку. Проблема с одеждой решается даже быстрее, чем я мог себе представить.

– Другое дело, – комментирует моё появление на кухне Бекетов.

На длинном, узком столе посередине комнаты высится бокал с подозрительной зелёно-коричневой жижей.

– Что это?

– Эликсир жизни Бекетова. Вставит тебе мозги на место.

Подношу бокал к носу, втягиваю резкий, неприятный запах. От этого амбре содержимое желудка мгновенно начинает бунтовать.

– Воняет, как старые носки.

– Пей, а не нюхай. Мне всегда помогает после хорошей попойки.

Бекетов демонстративно покручивает между пальцев телефон. Осушаю бокал с гадким пойлом за четыре крупных глотка, и потом ещё с минуту стараюсь удержать тошноту, подкатывающую к горлу. Зато потом где-то внутри запускается хитрый механизм зелья – иначе не скажешь – и всё успокаивается, встаёт на место.

– Охренеть. Вот это да… Что ты туда намешал?

– Не скажу. Иначе какой это эликсир жизни Бекетова?

– Как знаешь. Телефон?

Ловлю аппарат, запущенный в мою сторону. Телефон новый, в списке контактов забит только один номер. Видимо, по нему мне и нужно звонить.

Не знаю, чего ожидать от разговора со старым приятелем. После моего исчезновения прошло больше двух лет.

Я не знаю расстановку сил, мне нужно поговорить с кем-то из «внутренней кухни», с тем, кто в курсе всех дел. Бекетов обмолвился, что Кислого нет в живых, о Шумове не слышно ничего…

Выбор невелик.

Остаётся только Тяпа. Из всех наших он всегда был нейтральной стороной и никуда особо не лез.

Остальные мелкие сошки.

Тяпа отвечает почти сразу же. Он сильно удивился, что я жив, но по телефону обсуждать дела отказался и назначил встречу в одном из дорогих ресторанов города.

Тяпа выбрал людное место, пользующееся популярностью. Скорее из опасений, что я могу взбрыкнуть, вдавить в пол педаль ярости и поправить ему фейс одним ударом.

Потому место для встречи он выбрал очень пристойное и видное, где на один квадратный метр свободного пространства приходится как минимум, два итальянских пиджака.

К месту я подруливаю вовремя, даже немного заранее. Оглядываюсь по сторонам и внезапно застываю камнем от увиденного.

Варя.

Моя Варя… В этом же ресторане! Если это не судьба, то что ещё?!