Порочный - Дарья Кларк Страница 10

— Что-то случилось? — и снова тревога в голосе, которой давно пора уже исчезнуть.

— Неужели я не могу просто так прийти на работу к родному отцу? Я соскучилась, — я поджала нижнюю губу, вызывая у папы жалость и муки совести, — А еще принесла обед, потому что я знаю твой рацион питания, и поверь мне, он мне не нравится, — ставлю контейнер с едой на его столик и довольная сажусь на стул, прямо напротив него.

— Нелли, не стоило…

— А вот и стоило! — не хочу слушать о том, что он мог перекусить в очередной забегаловке. Я беспокоюсь о его здоровье, разве это плохо? — Пап, просто позволь мне за тобой поухаживать. Ты много для меня делал и до сих пор делаешь, поэтому обед — это меньшее, что я могу для тебя сделать.

Он не сразу, но соглашается. И это для меня уже победа…

— Как там мама? — задает вопрос он, а больно мне. Что я могу ему сказать? Он все еще любит ее. Несмотря на разрыв, он до сих пор думает о ней и, наверное, это не так хорошо, как мне казалось изначально. У мамы новая жизнь, она счастлива в браке, ждет ребенка, но что осталось у папы? Взрослая дочь, которая скоро покинет гнездышко? Я люблю его, и сделаю все для того, чтобы он был счастлив, но я ведь понимаю, что каждому человеку нужен человек, с которым любая минута становится чем-то особенным, а сердце настолько наполняется счастьем, что кажется будто земля уходит из-под ноги и позволяет тебе познать законы гравитации.

— Все хорошо, сегодня поехала в клинику, — он улыбается и кивает, но я вижу его боль в глазах, которую он не в силах скрыть. Да, он счастлив за маму, но ему больно оттого, что это не его ребенок. И если быть до конца честной, мне тоже.

Я хочу расспросить у него про его работу, чем он будет занят сегодняшним вечером, ведь я решила, что должна сегодня остаться у него, но в кабинет отца невовремя кто-то постучал.

— Входите, — громко сказал папа и в кабинет тут же вошел молодой парень лет двадцати пяти. Он держал в руках бумаги, пытаясь найти в них что-то, но после того как он поднял взгляд, он остановился и смотрел на меня так, словно увидел привидение.

Да и я хороша. Так открыто пялиться на парня не каждая сможет. Хотя стоит признать: тело у него шикарное. И, пожалуй, это точно должны засчитать за весомую причину моего "отсутствия". Я бы даже сказала, этот незнакомец вправе оказаться на четвертой ступени моего списка красавчиков. Разумеется после Леонардо Ди Каприо, Тео Джеймса и Стивена Амелла.

— Ты что-то хотел? — спрашивает папа и я понимаю, что он что-то заподозрил. Иначе стал бы он настолько менять тембр голоса.

— Нет, меня просили передать вам, — отвечает незнакомец и отдаёт папе стопку бумаг, все это время наблюдая за мной.

Главное держаться уверенно и не упасть в грязь лицом. И мне, наверное, уже давно пора отвести взгляд в сторону, но я словно себя не контролирую.

— Можешь оставить нас наедине? — парень словно просыпается ото сна и услышав слова моего отца, соглашается и быстро покидает кабинет.

— И что это было, милая леди? — папа не злится, но он точно ждёт объяснений. А я что? Я сижу напротив него и пытаюсь хотя бы на секунду перестать улыбаться.

***

Домой мы вернулись поздно, поэтому решили с ужином особо не заморачиваться и приготовить себе ленивые бутерброды и летний салат. Я не особо рада такому распорядку, но готовить в 23:00 более серьёзное блюдо уже явно не смогу, поэтому пришлось соглашаться с папой. Но был один вопрос, который все же мучил меня. И если я не узнаю ответ на него прямо сейчас, то вряд ли смогу спокойно заснуть.

— Пап, а кто этот парень, что заходил к тебе? — наверняка новенький, потому что ранее я не видела его в кругах отца.

— Мой новый напарник, — папа поставил чайник на плиту и уставший сел за стол, — Многому ещё нужно научить, но он умный парень, быстро схватывает.

И красивый…

— Может быть, — многозначно ответила я и хотела приступить к ужину, но на мой телефон пришло смс. Что весьма странно, так как маме я сообщила, что сегодня остаюсь у папы, а отчим и Артём мне редко пишут, поэтому мне даже гадать не нужно. Кажется, я знаю кто это.

И я оказалась права. Мне написал сам Кирилл Соловьев. У меня скоро аллергия на этого человека будет.

"Завтра будь готова к 7:00. Я заеду за тобой".

А мальчик с хорошей самооценкой. Только вот я не собираюсь ему кланяться. Так дело не пойдёт. Да и вообще, кто все-таки дал ему мой номер? Неужели кто-то из одногруппников постарался?

"Оставь меня в покое".

Это единственное, что я смогла ему написать. Да, знаю, глупо, но мне надоело, что мною командуют. Я хочу спокойствия, а не игр в "догони и влюби".

"Отказы не принимаются. Я буду ждать тебя возле твоего дома".

Хочу написать, что меня не будет дома и это глупая затея, но потом понимаю, что вот он — мой шанс отомстить за его проделки. Хочет заехать за мной? Да пожалуйста… Только вот меня дома не будет. Пусть ждёт сколько угодно. Я отключаю телефон и смотрю на папу, который возился с овощами и пытался приготовить салат.

— Друзья? — спросил отец, смотря на телефон в моих руках.

— Одногруппник решил узнать какое задание нам задали, — солгала я, чувствуя как меня разрывает на мелкие кусочки от любопытства, какая же реакция будет у Соловьева утром, когда он поймёт, что зря проехал несколько километров.

— Не поздно ли для заданий? — я пожимаю плечами и улыбаясь, наблюдаю как папа пытается закончить готовку.

— Давай помогу?

— Нелли, я сам…

— Пап, — я забираю у него нож и прошу сесть обратно на стул, — Давай все же я приготовлю? Так будет быстрее, — на его пальцах появляются капельки крови, — и безопаснее. На верхней полочке есть аптечка.

Я много раз слышала истории о том, как отцы бросают своих жен и детей и уходят к любовницам или же меняют их на высокую должность, как было у моей знакомой. Её отец бросил их, когда ей был всего лишь годик. А все ради чего? Ради того, чтобы жениться второй раз на дочери начальника крупной фирмы и стать его заместителем, "похоронив" свою прежнюю семью. Вот такой вот папочка.

Каждый раз я благодарила небесные силы за то, что у меня совершенно другой отец. Он заботливый, добрый, любящий. За всю мою жизнь он ни разу не повысил на меня голос. Конечно мы не идеальная семья и у нас бывали ссоры, но они происходили настолько редко, что я даже уже не помню, когда в последний раз это было.

Через десять минут я поставила перед ним тарелку и села рядом. Так я делала, когда была ещё маленькой. Отец возвращался с работы, я бежала за ним, мы садились вместе за стол и он всегда рассказывал мне новые истории. Не знаю как он успевал их придумывать, но я до сих пор помню многие из них.

— Вкусно? — спросила я, когда папа попробовал моё творение.

— Очень, — признался он, — И где ты научилась так готовить?