(Не)фиктивный брак с Дедом Морозом - Майя Бессмертная Страница 10

Настя

*****

Бодро толкаю одной рукой коляску вперёд, любуясь кружащимися в воздухе снежинками. Стараюсь не думать о том, что произошло.

Предатели… Знаю, что нужно забыть и жить дальше, только вот получится ли. И где?

– Эй, красотка! – Около меня тормозит такси.

Подпрыгиваю на месте, когда раздаётся мужской голос сильным кавказским акцентом.

Ускоряю ход.

– Да погоди ты! – Сильные руки в огромных красных рукавицах обхватывают меня сзади.

В первое мгновение цепенею от страха и с силой вцепляюсь руками в ручку коляски. Матвей спит, тихонько причмокивая соску. Не догадывается, в какую переделку мы попали.

Дёргаю плечом, пытаясь избавиться от цепких рук. Часто-часто дышу, оглядываясь по сторонам.

– Отстаньте! – Шепчу, пытаясь сбежать.

Не верю, что это всё происходит со мной.

В сумочке всё ещё лежит электрошокер, но достать его нереально – руки заняты. Если только отпустить коляску, да и то, пока буду возиться с замком…

– Настя! Это же я!

Оборачиваюсь.

Смотрю на Рому в шубе Деда Мороза, пытаясь придти в себя. Он разводит руки широко в стороны, приглашая меня в объятия, а меня обуревает злость.

Какого чёрта он пугает меня каждый день?

Нагибаюсь, зачёрпывая варежками липкий снег. Мужчина смотрит на меня, чуть прищурившись. Ещё не знает, что я задумала.

– Вот тебе! – Кидаю первый комок прямо в физиономию ненастоящего Деда Мороза.

Быстро нагибаюсь, лепя в руках следующий шарик, целясь чуть ниже. Пока Рома отплёвывается, стараясь увильнуть от обстрела, я устраиваю ему настоящий залп.

– На, получай! – Запальчиво кричу, формируя очередной комок.

– Мама, смотри, тётя Деда Мороза убить хочет! – Розовощёкий карапуз, которого мама тащит на санках, тычет пальчиком в нас.

Широко раскрывает рот, округляя глазки.

– Давай ему поможем! А то он мне подарок не принесёт! – Начинает заливаться слезами.

– Взрослые люди, ребёнка мне напугали! – Женщина фыркает.

Ромка перехватывает мои руки, с налипшими на варежками частичками снега, и привлекает к себе. Заботливо отряхивает от колючих снежинок.

– Идём? – Распахивает дверцу наёмного автомобиля.

– Куда? – Теряюсь.

Начинаю паниковать. Чёрт, ведь я совсем его не знаю, но уже дважды принимала его за маньяка.

– В аэропорт, конечно. Или ты собралась в Питер пешком. – Иронизирует, но мне не до смеха.

Замираю, не сводя с него дрожащего взгляда. Не решаюсь сделать этот шаг, который перевернёт мою жизнь напрочь.

– Ну, решайся, пантера. Идти тебе всё равно некуда. – Припечатывает.

Смотрит так по-доброму, что дыхание перехватывает невидимый кулак, а слёзы сами наворачиваются на глаза.

Он прав. Он чертовски прав.

Прижимаю люльку с сыном к себе, глазея по сторонам. В бизнес – классе никогда не летала – не было денег, да и некуда. И теперь тут всё кажется мне каким-то особенным, спрятанным от глаз людей из эконом – класса плотной занавеской.

Рома же спокойно листает журнал, делая какие-то пометки в ежедневнике. Рядом со мной кажется крутым боссом, взявшим с собой в путешествие какое-то недоразумение.

– Поженимся тридцатого, хорошо? – Хмурится, вырывая меня из раздумий.

Нервничаю, но пытаюсь это скрыть. Хорошо хоть Матвей спокойно переносит полёт – играет с машинкой, елозя ей по спинке впередистоящего сидения.

– Тридцатого? Через три дня?

– Ну да. – Обыденно пожимает плечами, как будто он женится как минимум каждый месяц. – Раньше я буду плотно занят на фирме.

– Ага… – Шепчу, пытаясь взять себя в руки.

Совсем не так представляла себе свою свадьбу. Хотелось и выкупа, и лимузин белоснежный, и голубей. И непременно чтобы все родственники рядом.

А по факту – будет один Матюшка.

Сжимаю пальцы в кулачки со всей злости. Ногти впиваются в мягкие ладошки, оставляя на коже полукруглые лунки.

Боль отрезвляет. Позволяет взглянуть на вещи под другим углом.

– Брак ведь будет фиктивный? – Спрашиваю. – Пообещай, что интима между нами не будет. Я не хочу…

Рома чуть прищуривает лукавый взгляд. В кофейном взгляде пляшут чёртики, и я готова поклясться, что знаю, о чём он думает сейчас.

Вот дурёха!

– Да, Настя, не переживай. Ты не в моём вкусе, я же говорил. – Добавляет, словно бьёт меня пощёчиной по лицу. – Мои юристы уже работают над брачным контрактом, и ты получишь пятьдесят процентов после заключения брака, оставшуюся часть – после оговоренного срока.

– Какого? – Шепчу, а по рукам бегут мурашки.

– Месяц. – Голос Романа не дрожит.

– Хорошо. – Киваю.

Отворачиваюсь к иллюминатору, пытаясь проморгаться. Это слёзы? Не может быть! Просто пылинка в глаз попала!