Брюсов Орден. Ради лучшего будущего - Денис Кащеев Страница 5

Черная футболка от тех, что имелись в моем гардеробе, отличалась лишь незначительными деталями — такую я вполне мог носить. Хотя конкретно эту и не носил. Но мог.

Трусы, носки — тоже, в принципе, годились.

Нагнувшись, я поднял джинсы, торопливо ощупал карманы и едва не вскрикнул от радости: в левом переднем обнаружился смартфон — почему-то без чехла. Пара секунд, и, опознав мою физиономию, гаджет включился…

Увы, приложение «Заметки» оказалось девственно пустым. Да и в целом смартфон выглядел каким-то «неживым». Ни одной фотографии в «Галерее». Ни одного диалога в «Сообщениях». В «Недавних звонках» — одинокий вчерашний разговор с некой «Ольгой», как почти сразу выяснилось, единственным контактом в телефонной книжке.

Объяснение этому нашлось скоро — в другом кармане джинсов. Явилось оно в виде смятого кассового чека на покупку мобильного телефона — от вчерашнего числа. Адрес торговой точки ни о чем мне не говорил.

В третьем кармане джинсов лежали ключи — скорее всего, от какой-то квартиры, но внешне совсем не похожие на мои привычные, вчерашние. Значит, и адрес вполне мог поменяться…

Последний карман был пуст.

Все.

Итого — ни документов, ни наличных денег, ни кредитки… Я вернулся к телефону — мобильного банка в нем не оказалось. То есть я еще, до кучи, и без копейки…

Закончив обыск, я не придумал себе лучшего занятия, как только одеться, и едва управился с этим делом — в комнату вернулась «Изольда». Все еще в одеяле, но теперь с собственным телефоном в руке.

— Значит, говоришь, не помнишь меня? — уточнила она. Тон вопроса, вероятно, задумывался максимально грозным, но в самый неподходящий момент голос рыжеволосой девицы предательски дрогнул.

— Прости, — развел я руками.

— И как попал сюда — не помнишь? — сглотнув, не унималась она.

Я лишь молча качнул головой.

— Так, может, тогда ты грабитель, преступно проникший в мою квартиру?

— Ага, а еще, по ходу, насильник, — ляпнул я прежде, чем догадался прикусить язык.

— Скотина ты, Игорь, вот ты кто! — вспыхнула Ольга. — Скотина и подлец! Короче, я звоню в полицию, понял? — демонстративно развернула она телефон экраном к себе. — Сообщу, что ко мне в дом пробрался неизвестный злодей! Вор! И да, может, до кучи, насильник или убийца!.. Или все же что-то припомнишь? — прищурилась она.

— Оля, подожди, — торопливо поднимая руки в умиротворяющем жесте, по какому-то наитию выговорил я — на ум мне пришло имя того самого единственного контакта из новенького телефона. — Давай спокойно…

— Ага, сразу все вспомнил, как жареным запахло! — торжествующе воскликнула девица, опуская руку с гаджетом. — И сколько раз повторять: я тебе не Оля!

Гм… Так все-таки, Оля или не Оля?

— Я не помню, сколько раз и что ты мне повторяла, — без усилий состроив скорбную мину, выговорил я. — Со мной так бывает…

— Пить надо меньше! — презрительно фыркнула девица.

— А мы вчера пили? — простодушно поинтересовался я.

— Конечно. Шампанское! — сообщила моя собеседница.

Фу! Терпеть не могу эту шипучку!

— Вот, и этого я тоже не помню… И поверь, дело тут ни разу не в алкоголе. Я не помню, где живу, не помню, где учусь или работаю… Оля, я вовсе не собираюсь от тебя отделаться, рассказывая нелепые басни! Наоборот, мне нужна помощь! — выговорил я как смог проникновенно.

— Не называй меня Олей, — поморщилась девица — но уже как-то без злобы.

— А как называть? — спросил я.

— Полным именем. Ольгой. Как же еще?

— Договорились, — кивнул я.

— То-то же! Чай будешь?

* * *

За следующие полчаса, с аппетитом прихлебывая горячий напиток, я успел выяснить несколько вещей, вроде бы, неважных, и несколько — определенно существенных.

Что чай я люблю черный и пью его без сахара — ну, тут, прямо скажем, ничего удивительного.

Что с Ольгой мы встречаемся около месяца, но ночь вместе провели впервые.

Что, если верить моим собственным рассказам, учусь я по-прежнему в Юридическом Университете имени Кутафина, на третьем курсе.

Что черную футболку, которая сейчас на мне, подарила мне Ольга.

Что о своих родителях я подруге никогда и ничего не рассказывал.

Что во сне я храплю, но не громко и только когда лежу на спине.

Что живу я где-то в Измайлово — где точно, Ольга не помнила: «на Парковой улице, кажется». Ага, этих Парковых в том районе — аж шестнадцать штук!

Про Измайлово — это была плохая новость. Если только я Ольге зачем-то не наврал, выходило, что адрес мой изменился.

Наша кухонная беседа за чаем была в самом разгаре, когда в дверь квартиры раздался требовательный звонок.

— Ты кого-то ждешь? — с некоторым удивлением поинтересовался я у поспешно вскочившей на ноги девушки.

— Нет, — заметно смешавшись, мотнула головой она. — То есть… Ну…

— Полицию, что ли, все же вызвала? — пошутил я.

— Нет, конечно, — на этот раз ответ Ольги прозвучал куда увереннее. — Не полицию… — добавила она, уже выходя с кухни. — Психиатричку. Так будет лучше. Прости.

— Зар-р-раза! — только и сумел выдохнуть я, едва не выронив из рук недопитую чашку.

К этому моменту коварная девица уже возилась в коридоре с дверным замком.