Lvl 1: Благодарные Мертвецы - Василий Криптонов Страница 68

— Ромыч, — сказал я по дороге. — Ты, это... Извиняй, если что. Скоро многое изменится...

— Слушай, чё ты нагнетаешь? — ощетинился Рома. — И так колотит, блин!

— Ладно, — усмехнулся я. — Ты, главное, вот что... В общем, мой дом — твой дом, если чего. А кто будет возражать — бей в табло.

— А?

— На...

Опасное это дело — прощаться. Только начнёшь — и слово за слово, не заметишь, как всё выболтаешь. Харэ, в общем. Надо держаться. Вот как... Вот как батя мой! Жил как герой и умер как герой — незаметно, комар носа не подрочит. И я так же хочу!

Деньги дома оставил, наконец-то. Всё важное — сгрузил там же. Осталось разобраться с правами наследования. Самое простое — на вечерухе, когда все ужрутся, просто подарить кому надо бабло, кому надо — гитары. С домом — непонятка. Спросить бы у кого, что делается с домом после смерти, но ведь официально в этом мире нет никакой смерти. Может, можно дом продать? Ну, за свою цену. Символическую.

— Знаешь, Ромыч, — сказал я. — Буддисты считают, что весь мир — это одна грёбаная иллюзия. И ведь они правы, по сути. Мы при жизни воспринимали только то, что нам сообщали наши органы чувств. Это как... О, помнишь, может, в инете как-то появилась запись того, как звучит комета?

— А, ну, — приободрился Рома. — Там херня, бульканье какое-то.

— Во. А херня в том, что в космосе звуки не распространяются. Комета испускала электромагнитные волны, как я понял. Их волевым усилием преобразовали в звуковые, потом ускорили в несколько раз и начали восхищаться. По-моему — ярчайший пример того, как на**ательски устроена жизнь. А когда мы попали сюда — всё стало ещё печальнее. Потому что здесь мы с реальностью никак не контактируем, мы тупо получаем те же импульсы, к которым привыкли при жизни. То есть — на**алово через на**алово.

— Так, — хмурился Рома, пытаясь понять мой гениальный ум.

— Здесь сегодня живут три типа людей. Элита — вроде меня — которые понимают, как их на**али. Придурки обыкновенные — те, которые срисовывают на**ку только с того периода, как их оцифровали сюда — это, скажем, ты. Не быкуй, чё ты начинаешь? Это нормально. Во многом знании — великие печали. Так вот, третий тип — это полнейшие е**нашки, которые не отдупляют даже этой очевидной на**ки. Они-то и есть тут самые счастливые, они и наследуют виртуальную землю. Мой тебе завет, Ром: не скатись в третью категорию.

Рома в ответ только шмыгнул носом. Ответить не успел, если и хотел попытаться. Потому что тут мы дошли до дверей «Бешеного апельсина» и столкнулись с идущей в том же направлении Экси.

— Вау! — воскликнул я. — Гермафродит!

Экси пошёл/пошла красными пятнами.

— Чё, реально? — спросил Рома.

— А то! Вот о чём мы с тобой только что говорили. Полнейшее на**алово, как в Таиланде, мать его.

— Обязательно пытаться меня задирать?! — взвизгнула Экси и даже выхватила меч.

— Обязательно, — сказал я, глазом не моргнув. — Ты ж мужиком стала, чтобы тебе никто жить не мешал. Так вот: я послан господом, чтобы ты поняла: спасения нет.

— Не трогай Мёрдока! — грозно сказал Коля и вышел вперёд. А в руке у него появился трофейный топор.

Сам Коля у Экси особых эмоций не вызвал, а вот топор она оценила.

— Ты где такое выхватил, нуб?! — воскликнула она.

— Слышь, по-моему, этому пидору надо вмазать, — справедливо заметил Рома.

— Отставить махач! — Я положил одну руку на плечо Роме, другую — на плечо Коле. — Экси, такое дело. У меня сегодня вечеруха намечается. Новоселье. Адрес... Вивьен, какой там у меня адрес?

— Новой жизни, пятнадцать, — отрапортовала Вивьен.

— Во! Ты, это... Заходи, если чё. Там, по пьяни, можно и порубиться.

Экси изумилась. Секунд пять хлопала глазами.

— Ты... приглашаешь меня?

— Не на свидание же! — поспешил откреститься я.

— Но... почему? Мы с тобой враги...

— Мы — враги? — Настал мой черёд хлопать глазами. — С какого перепугу? Почему я ничего не знаю? Ром, ты знал?

— Я вообще эту х**ту в первый раз вижу.

— Фу, как грубо! — Я влепил ему подзатыльник.

— Но... Ты же насмехался надо мной! Орал на меня! И... И вообще...

— Господи, тебе что, десять лет, что ли? — поморщился я. — Подумаешь, понасмехались над ней. Я своего басиста раз пять вообще пристрелил, и ничего. До сих пор играем вместе. Ты на концерт? Заходи, не ломайся.

Я галантно приоткрыл даме дверь. Она, злобно-растерянно зыркнув на меня, вошла. Даже меч убрала. Чудила, господи-прости...