Сага об орке. Начало - Игорь Чиркунов Страница 6

— Да нет, — пожал плечами орк, — так утоп, добро нам осталось.

— Ясно… — не стал развивать тему я, наткнувшись на очередные непонятки, — Слушай, Варди, а кто такие черные? Ты который раз их уже упоминаешь. Они что, реально чернокожие?

Мужик хмыкнул.

— Черные орки? Не, такие же как мы… На берегу встретишь — орк как орк.

— А в море? — проявил сообразительность я.

— А в море с ними лучше не встречаться.

Ладно. Что я из тебе слова вытягиваю?

— А куда мы едем?

— Я же уже сказал. К твоему дяде Йоргену.

Вот и поговорили… Значит у меня есть дядя. Интересно, это с отцовской или с материнской линии? Стоп! В памяти стали всплывать обстоятельства моего, хм… попаданства. Что там этот говорил? «Сын рабыни… Нет, Бран ее освободил… Человеческая женщина…» Думаю некий Йорген — явно не материн брат. Кстати! Я вспомнил еще кое-что. Посмотрел на Варди — на поясе висел нож, на перевязи меч. Перевел взгляд на Хрока. Та же картина. Ощупал свой пояс.

— Варди, у меня тут был… — блин, что «был»? Нож? Кинжал? Меч?

— Ах, да-а-а… — протянул тот, — Пока ты был в беспамятстве пришлось забрать.

Он встал, порылся в мешке, и достал… нечто в ножнах.

Я взял. Простые ножны из толстой грубой кожи длинной в мое предплечье. По одной стороне полоска бронзы с нехитрой чеканкой служила скрепляющим элементом и пара колечек, наверно для подвеса за пояс. Деревянная рукоять, значительно шире моей ладони с двумя бронзовыми же втулками. Я потянул… Из ножен вытянулся обломанный кусок клинка, сантиметров в пять.

— Извини, парень… — на лице орка отразилась такая гамма чувств… Будто он мою машину взял покататься, а теперь возвращает ее на эвакуаторе, раздолбленную в хлам.

Я наклонил ножны. На ладонь выпал еще кусок. Полоска сероватой стали с каким-то узором почти по всей площади. Приложил с месту слома. Дешевый свинорез, место которому там же — в свинарнике. Однолезвийный клинок — почти прямая полоса шириной сантиметров шесть, без дола, с толстым обухом, с непривычным, обратным скосом к прямому лезвию.

Чуть было не бросил бесполезный кусок железа в траву.

— Можно? — ко мне пододвинулся Хрок.

Я небрежно протянул обломок, и поразился, насколько бережно тот его принял.

— Какая тонкая работа! — восхитился орк, — Отличное оружие.

Что? Вот эта вот хреновина?

— Дай-ка, — Варди протянул руку.

Он минуту крутил обломок в руках, смотрел на свет, цокал языком, пробовал лезвие ногтем. Будто впервые в руки взял!

— Работа гномов, — авторитетно заключил Варди, — смотри, кузнец скрутил несколько полос метала, проковал, а потом еще раз сложил и проковал. И только потом наварил лезвие. — Он отчертил ногтем место, где, по его мнению, было приварено лезвие. — Хочешь мое мнение, парень? Будешь чинить клинок, не проси обычного кузнеца. Такую работу обычной деревенщине доверять не стоит.

Он вернул обломок мне. Хм… Чинить? Это еще и починить можно? Ладно, подожду пока выбрасывать.

— Что ж нападавшие не забрали его, раз вещь настолько хорошая?

— Тебе повезло, парень. Когда падал — упал на него, да еще в лужу. Видимо сильная привязка у вас, что твой сакс не хочет расставаться с хозяином.

Сдержал ухмылку. Привязка? Мужик, ты хорошо себя чувствуешь? Нож живой? Странные вы ребята.

Выпили горячего из медных кружек. По вкусу напомнило мед, которым меня потчевали до того, только не такой концентрированный. А еще — как будто туда накидали свиного сала. Бе-э-э… Сдержался, чтоб не передернуло и вначале отказался от добавки. Но спустя минуту по телу пробежала такая волна тепла, и настроение улучшилось, что я решился на еще порцайку.

Ладно, попаданец я, или просто псих — поживем увидим. «Неприятности, которые закончились хорошо, называются приключениями» — вспомнил я слова своей матери. Настоящей матери.

«Ну», — сказал я мысленно самому себе, поднимая кружку, — «за приключения!»