Утраченная планета и панк-мастер ржавых отходов - Снайпер Майора13 Страница 6

– У тебя очень много всего, – сказал я, ловя колеса, – а нет ли случайно часовых механизмов?

– Смотря каких.

– Ну, точно и не скажешь… Шестеренкам не хватает энергии, и они встают.

– А что, ты не пробовал установить между ними проводник?

Я не понял, что он имеет в виду. Либо это предмет, который панк называет как-то по-своему, отчего я его и не понимаю. Видимо, мое молчание его привлекло, и он вновь развернулся ко мне с немым вопросом, мол «что тебе опять непонятно?»

– Ну… я на самом деле не очень хорошо разбираюсь в механике… я сам собрал те часы, может, что-то и неправильно сделал… – я почему-то смутился. Панк реально смотрел на меня, как на идиота. Я полез в карман, показывая найденные на свалке детали, – вот, примерно это мне нужно. Но чуть больше. И…

Он не дал мне договорить, выхватывая у меня из рук мои находки. Повертев их в пальцах, он поднял на меня глаза.

Я снова смог разглядеть его глаза. И они снова показались мне странными. С ними что-то было не то. Либо, тусклый свет так ложился.

– Мне бы посмотреть на твои часы.

– А ты разбираешься в часовых механизмах?

– Пф, я, это, во всем на свете разбираюсь, – ухмыльнулся он, отворачиваясь.

– И ты сможешь починить часы, если что?

– Конечно. Делов-то. Но не буду. С чего это мне тебе помогать? И вообще, иди давай уже отсюда. Я вздремнуть хочу.

Грубо, ничего не скажешь. И меня вообще не радовала перспектива идти обратно одному, ведь я забрел довольно далеко от дома. Нужно было как-то уговорить этого странного панка проводить меня, ведь, как я понял, его здесь боятся. Я решил попробовать как-то вывести его на разговор. И начать решил с банального:

– Кстати. Мы ведь даже и не представились друг другу.

Он уселся в старое потрепанное кресло возле стола и закинул на столешницу ноги, чуть сдвинув груду вещей вбок.

– Мм? – промычал он в ответ, беря со стола сигареты.

– Ну имена. Как тебя зовут? Меня вот – Богдан.

Мужчина прикурил, бросил зажигалку и пачку обратно на стол и откинулся на спинку, закидывая руки за голову.

– Бог-дааа-н… – зачем-то протянул он, – пофигу мне на твое имя.

Ну вот и поговорили. Но я не сдавался:

– А тебя? Какое твое имя?

– У меня нет имени, – ответил он, задумчиво выпуская дым в потолок.

– Как это – нет имени? У всех есть.

– Нет – значит нет.

– Так не бывает. Тебя ведь люди как-то называют, когда обращаются к тебе?

– Люди, – хмыкнул он, – говно на блюде… люди-то называют, ага. Но имени у меня нет.

– Ну это невозможно. Как такое может быть? Как мне тогда называть тебя?

– Ну… как хочешь. Мне, это, все равно. Меня обычно называют «мастак», «дока», «панк-мастер», «нечистый», «кошатник», «урод с главной улицы», «красный глаз», «красноглазый», «ремонтник»… в общем, если услышишь еще что-то похожее, то это скорее всего окажется про меня.

Да уж. Как-то невесело.

– И все-таки, какое твое настоящее имя?

Он запрокинул голову назад, шумно вздыхая:

– Тебя что, ответ «у меня нет имени» вызывает какой-то дискомфорт?

– Да. Так быть просто не может.

– Почему? Разве это так важно?

– Конечно важно. Имя – это то, что делает человека личностью. Доказывает, что человек – человек, а не животное. Очеловечивает что ли. Иначе получается, что ты – что-то вроде вещи. Тебя просто «называют», но не зовут.

Панк распрямился, внимательно смотря на меня. Даже сигарету изо рта вынул. Посверлив меня взглядом несколько секунд, он бросил почти уже докуренную сигарету на пол и наклонился над столом, подхватывая с него открытую книгу.

– Имя нужно? Ладно. Будет тебе имя.

Мужчина пролистал несколько страниц и громко озвучил:

– Маргарита. Вот. Пусть так будет.

Я даже сначала не понял, шутит ли он или нет. Но потом вспомнил Кошку…

Я подошел к нему, забрал из его рук книгу, и посмотрел на обложку: «Мастер и Маргарита».

– Это женское имя.

Брови моего собеседника еле заметно дрогнули, а затем он снова покраснел, но не так сильно, как в прошлый раз.

– Да кому вообще нужно это имя! – психанул он, – вон, главного героя все зовут «Мастер» и ничего! Так почему меня не могут звать так же?

– Его имя не Мастер, его просто все так называют.

– И как это отличается от моего случая?

– У него, в отличие от тебя, есть имя.

Он раздраженно закатил глаза.

– Ладно. Тогда Михаил, – отозвался он, кинув взгляд на обложку книги.

– Нет. Так не пойдет.

– Ну на этот-то раз что не так? – возмутился он.

– Имя не так выбирают. Ты просто назвал первое попавшееся. Я его не приму.

– Да зачем оно вообще нужно! – панк вскочил на ноги, выхватив у меня и со злостью бросив книгу назад в кучу хлама, – имена – это лишнее. Что за желание на все навешивать какие-то ненужные ярлыки? Отсутствие имени делает меня свободным, понимаешь? Мне оно не-нуж-но.

– Разве в детстве родители никак тебя не называли?

Он затих, осекаясь и слегка помрачнел.

– Тебе пора. Иди отсюда.

– Эээ? Я что-то не то сказал?

– Просто иди уже. Какое тебе вообще дело до того, как меня зовут? Мне вот твое имя никогда не пригодится. Уходи.

Было видно, что разговаривать он больше не желает. Я решил сказать ему в лоб:

– По правде говоря, я бы хотел тебя еще кое о чем попросить.

– Ну это вряд ли, – усмехнулся он.

– Я думаю, что вряд ли дойду обратно, да ещё и с двумя колесами наперевес. Если я пойду один, на меня точно нападут панки. Поэтому, не мог бы ты меня сопроводить обратно?

– Не-а. Какое мне до тебя дело? Я получил, что хотел, а уж выживешь ты или подохнешь – меня не касается.

– Хорошо, а что, если взамен я дам тебе имя?