Запределье. Второй шанс - Андрей Ерпылев Страница 45

А дома, в родном городке в Оренбуржье сейчас хорошо… Тепло еще, наверное, как летом, лист с деревьев не облетел, на базаре фруктов завались, арбузов, дынь… Сто лет ведь не писал писем своей банде… После того письма про Варьку вообще не писал никому… Эх, Варька, Варька…

Сергей представил выгоревшие добела волосы над загоревшим милым личиком с круглыми улыбчивыми ямочками на щеках, тесноватый ситцевый сарафанчик, обтягивающий ладную фигурку… И так ему вдруг захотелось пройтись по улочкам, на которых пролетели детство и юность, знакомым до малейшей трещинки в асфальте… Нет, не нескладным пацаном, конечно, а возмужавшим парнем, почти мужчиной.

Вот он с дембельским чемоданом в руке и шинелью на сгибе локтя сходит на перрон родного вокзала, не торопясь, со вкусом закуривает, оглядывается вокруг. Слышит шепоток вечных привокзальных бабушек-торговок: «Сережка! Сережка Черниченко с армии пришел! Надо мамке его на работу позвонить… Не написал, поди, стервец!..».

А он действительно ничего не писал, чтобы свалиться вот так, как снег на голову, как свалился пять лет назад старший брат Володька, отслуживший, правда, в ВДВ.

Ну и что? Мотострелковая парадка ничуть не хуже десантной! А погоны алые (не презренные малиновые «вэвэшные») так и горят огнем на ярком весеннем солнышке…

Почему весеннем? Осень ведь на дворе?

Но навстречу уже бежит… нет, летит она… Варька-зараза… Не дождалась… А может…

Дикий рев прямо над ухом заставил подскочить, больно врезавшись локтем в изголовье, и призрачный яркий мир тут же сменился душной и вонючей темнотой помещения, наполненного спящими мужиками.

Что за рев? Обстрел?..

Рядовой Анофриев, «дух» из весеннего призыва, дрыхнувший через проход на нижнем ярусе с разинутым ртом, всхрапнул еще раз, да так громко, что на миг перекрыл все остальные звуки тесной «казармы».

Сапогом бы его! Но спускаться вниз, на ледяной пол невмоготу…

Сергей скомкал сушащуюся в ногах нар портянку и метко запустил прямо в лицо храпуну, чтобы заставить его перевернуться на бок. Здоровенный бугай повернулся, так и не проснувшись, только почмокал толстыми губами, продолжил храпеть, правда, тоном ниже, пуская на подушку тягучую слюну из уголка рта.

«Вот гад! Ничего его не берет! – возмутился про себя младший сержант. – Мамины пирожки, видать, во сне трескает… Вытащить, что ли, сонного в умывалку, да дать раза…»

Вообще-то Сергей не был сторонником такого вот радикального способа воспитания, но… Кстати, какая еще умывалка? Теплая умывалка с кафельными стенами, так же, как и удобная койка, осталась за сотни верст, а в местную – ряд приколоченных к длинному дощатому щиту жестяных умывальников с корытом под ними – идти сейчас хотелось меньше всего…

«Ну, погоди, паразит! – решил про себя Сергей. – Завтра ты у меня побегаешь…»

Сон все не шел и не шел, вспугнутый этим ослиным ревом. Ну что ты тут будешь делать!

Однако молодой организм брал свое, и перед закрытыми глазами снова мало-помалу замелькали знакомые пейзажи, льняные косы, восхитительно круглые девичьи коленки…

– Серый!.. – послышалось над ухом, и кто-то решительно потряс дремлющего солдата за плечо. – Спишь?

– Что! Кто тут? – снова подскочил Черниченко, вторично врезаясь в доску уже ушибленным локтем, самой «электрической» косточкой.

– Вовка? Ты чего? – проскулил он, нянча дергающую противной болью конечность. – Сдурел, что ли, так пугать? Который час?

– Да время детское – четыре всего, – сверкнул в полумраке крепкими зубами верный друган. – Пойдем, курнем?

– Обалдел? Не хочу я… Да и дождь там льет, наверное…

– Не… Перестал. Даже луна проглянула, завтра, поди, вёдро будет…

Только сейчас младший сержант разглядел, что приятель полностью одет и даже перепоясан ремнем поверх бушлата.

– Вёдро, вёдро… – передразнил Сергей, спускаясь со своей полки и стараясь нашарить босой ногой сапог. – Абориген хренов! А засекут? Ротный злой, как собака…

– Не засекут! Перепились все у себя в «серпентарии».

– А вдруг проверять припрутся?..

– Да не сс… ты! Кстати, может, как раз и вышел отлить… До утра терпеть, что ли?

– Мысль…

Перед уходом Сергей от души пнул сапогом в обширный анофриевский зад, горой возвышающийся под одеялом. Опять без всякого результата.

– Во наел окорока! Не прошибешь!

– Ты чего?

– Да так, за дело…

* * *

– Слыхал чего там?..

Друзья скрылись от чужих глаз за выступом туго натянутого брезентового бока палатки, там, где к нему прилегали пышные лапы росшей рядом лиственницы, и невидимые никому постороннему, в своем закутке осторожно дымили в рукава бушлатов. Тучи действительно разошлись, выглянули и месяц, и звезды, но сильно подморозило. К утру наверняка трава покроется инеем. Что поделать – не Африка!

– Где «там»?

– Да вон там, на верхотуре, – Куликов кивнул в сторону склона, скрытого сейчас горбом палатки.

Сергей пожал плечами.

– Фиг его знает… Ход какой-то… Наверное, бункер какой-нибудь подземный… Центр управления или что-нибудь такое.

– Ага! Держи карман шире!

По всему чувствовалось, что Володька знает что-то такое… Причем такое, чего Черниченко и представить себе не мог, даже при самом бурном всплеске фантазии. Его всего просто распирало от желания поделиться своей тайной.

– Ну чего? Не тяни… Склад, что ли, продовольственный?

– Х-ха! Склад! Тоже придумал – склад… Ларек еще скажи!

Кулик поломался еще для вида, а потом склонился к нетерпеливому серегиному уху и, возбужденно дыша табачным перегаром, шепнул:

– Там вход на Тот Свет…