Апокалипсис on line - Михаил Соловьев Страница 4
Апокалипсис on line - Михаил Соловьев читать онлайн бесплатно
— Алло… — проговорила трубка.
— Дима, — возбужденно зачастил я, — Все понятно, но кто шлет инструкции? — Блютуз, перегруз? — не удивился тот, — обучение голосу и создание базы?
— Базы?
— Ну, значит не дошли. Вы не переживайте-настраивайтесь. За пару часов, я думаю, закончите — и добро пожаловать в норку кролика…
— Настолько чудесно? — буркнул я успокаиваясь.
— Ну, по крайней мере, кое-что станет прозрачным… В голосе собеседника мне вдруг почудилось людоедское удовлетворение… Мол, попалась в «силки» еще одна жертва, скоро будем потрошить…
— А сами вы на какой стадии? — пробовал я хоть как-то прояснить ситуацию.
— Стадии?
— Ну, общения…
— Вы же сами видели, — уклонился от прямого ответа он, — Сообщения-подсказки. Кто и где…
— А еще?
— Вы, главное, продолжайте, — свернул он беседу, — Дальше у каждого происходит что-то свое… Я потому и решил войти с вами в контакт, чтобы вместе попробовать разгадать замысел.
— Чей?
— А вот это и будет видно…
— Ладно, — загрустил я, — Значит, каждый умирает в одиночку, а потом делится с коллегами, как это произошло…
— Ну не совсем так, но где-то рядом, — бодро ответил собеседник, и мне опять почудились людоедские нотки.
«Умираем в одиночку» — задумался я.
В трубах прозаично журчала вода, и на улице хрустели снегом пешеходы. Возле мусорных баков урчал Камаз нашего городского автохозяйства, с грохотом опрокидывая в свое ненасытное жерло тяжеленные железные баки. Жизнь в окружающем мире шла, как и прежде.
Неожиданно я ощутил немалую тоску по своему обычному существованию. «Будет ли оно лучше, новое завтра?» — спросил я себя и… успокоился.
Битый час настраивал синтезатор звуков. Провозился с «чувствительностью распознавания».
Хотелось руководить аппаратом издалека. Сидишь себе от него метрах в пяти и покрикиваешь: «Диктофон… Запись…». Или: «Сотовый шефа… Громкую связь…»
Аппарат учился быстро. Чувствовалась в «Малыше» какая-то мальчишеская старательность и азарт.
Новых смс не появлялось, и два часа улетели незаметно.
За окном понемногу темнело. Горка все еще хрычала и гукала. Стайки редких пешеходов поскрипывали снегом, а я погружался в «функции», «средства», «контакты», «голосовые команды», «быстрые наборы» и, конечно же, говорил, говорил и говорил с аппаратом.
— Жена… Вызов, — грохотал я на самом узнаваемом тембре моего голоса.
Экран мыргал и плевал из своих глубин на поверхность нужные цифры.
— Прервать! Шеф… Вызов…
Ошибок становилось все меньше.
Неожиданно аппарат пискнул.
— Читать новое сообщение, — скомандовал я.
На экран выскочила надпись:
«Рубан не хочет играть на бильярде…»
«Надо же, — вспомнил я, — У меня же сегодня еще партия с шефом и ночной клуб…»
Но следующая смс обозначила изменение планов генерального, а через пару минут он перезвонил и самолично отменил соревнование.
«Ну что же, тогда ужин», — сказал себе я и решил позвонить Диме-нокиа с отчетом.
— У вас все хорошо, я знаю, — проговорил он, — А вот в ночном клубе поаккуратней и следите за смс… Он может еще путаться в определениях. Похоже, вечер у вас будет насыщенный…
— Он? — удивился я.
— Условно… Может быть, и она… Те, кто отправляет сообщения с информацией или задания…
— Задания?
— Оговорился, — открестился Дима, и я снова почувствовал недосказанность, — Приятного вам отдыха, Михаил… И аккуратней…
— Дима, — озадачился я, — а что если ответить на приходящие смски?
— Смотря, что вы хотите узнать, — не менял интонации тот, — Контактов у вас сегодня минимум, а вот через недельку-другую и после создания базы…
— Что за база?
— Давайте для чистоты эксперимента не будем забегать вперед, — попросил собеседник, — Пускай все происходит в свое время…
— Дима, — настаивал я, — А если задать вопрос: «Кто вы»?
— Ответа не будет… — произнес собеседник, — Хотя попробуйте и если ответят, перезвоните.
— Хорошо.
Палец надавил на кнопку с красной трубкой, прерывая разговор… Рассуждать не стал:
«Кто вы, мои телефонные советники?» — решительно набил я сообщение.
Телефон пикнул, показывая на экране рубчатую полоску отправки. Стал одеваться. Ответ брякнул неожиданно: я как раз боролся в коридоре с новыми башмаками. Закончил «соревнование» и крикнул в комнату:
— Читать новое сообщение!
Клуб грохотал. Вращающиеся осветительные «головы» выдавали в окружающее пространство змеиные потоки разноцветных огней, сплетающихся в полете.
«Стратосфера» всегда была интересным местом, а для мужчин за сорок вроде меня это и еще возможность поностальгировать о былых временах. «Стратосфера»… Первый ночной клуб города, который действительно соответствовал заявленному уровню в отличие от малобюджетных и пятиминутных «Лунатиков», «Титаников» и прочих… Расположился он в массивном теле бывшего советского кинотеатра «Гигант», и на прежнем месте остались лишь вход, кассы и туалет… Посреди зала возвышались колонны бара, и на четыре стороны света продавалось дорогостоящее спиртное… Диваны со столиками вокруг этого монстра пустовали редко… Сюда не долетал грохот танцпола, и публика здесь в основном общалась.
Когда мы с Рубаном завалились внутрь после ресторана, то нас чуть не развернули на фейсконтроле… Вернее Саню в его полулыжном костюме и кроссовках… Я уже собирался звонить директору клуба, когда гость, ничуть не смущаясь, разулся и ткнул «туфлей» в лицо охраннику:
— На лайбу гляди… — взгляд его стал бескомпромиссным.
— Чего там? — отвернулся охранник.
— Не морщись, — напирал Саня, — Там написано — это ботинки, а не кроссовки. Никаких признаков спортивной обуви… Вы просто далековато от столицы живете пацаны, … Это же последний писк клаббера!
— А костюм? — не унимался охранник.
— Я сейчас точно штаны сниму, — радостно улыбался Рубан, — Там лайба где-то здесь, — и он подергал себя за гачу…
Сзади нависала толпа.
— Ну что там? — кричали сзади, — Давай быстрей…
— Погоди, — пискнул женский голос, — Сейчас он штаны снимет… Славный такой.
«Вот она молодость», — улыбался я.
Наша с Саней разница составляет почти двадцать лет. Про меня уже мало кто из молодых девчонок крикнет: «Славный такой»… Все больше интересным да брутальным называют.
Жалоба
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.
Comments