Ржавая Хонда - Владимир Яценко Страница 66

– Принято, Пятый. Проверка работоспособности локомотива удовлетворительна. Все готовы к отправке?

– Я – Вторая. Готова.

– Я – Пятый. Мотаем отсюда.

– Нет, – говорю я вслух. – Надеюсь, что я – Третий. Я не готов. Возьмите меня с собой, пожалуйста.

В глазах темно, я дрожу, и меня вот-вот опять вырвет. Едва не пропускаю очередной сигнал смены кассет.

– Пятый – Третьему. Сообщите, где находитесь. К нам приближается облако плазмы…

– Где нахожусь? – отрываю взгляд от тележки. Пот застилает глаза и висит мутными каплями на бровях. Но тёмное пятно на фоне косматого протуберанца вижу отчётливо. – Прямо под вами я нахожусь. Спускайтесь!

– Разумеется! – Тёмное пятно становится ближе. – Уточните своё положение.

Я был бы рад ему ответить, но меня отвлекает кассета. Две секунды на замену. Всё! Никакого пакгауза. Бежать!

– Да вот он я, здесь, – поднимаю в призыве руки и вдруг касаюсь чего-то вязкого. – Что за чёрт!

– Внимание! Столкновение! Третий, мы столкнулись с исполнительным механизмом. Уточните своё положение.

С ужасом смотрю на руку. Перспектива вернулась. Тёмный предмет, расплывчатым облаком блуждающий над головой, – не больше футбольного мяча.

Он слишком мал.

От ужаса хочется выть. Шатаются зубы. Рот полон крови. Сглатываю.

– Прямо под вами. Похоже, что «исполнительный механизм» – это и есть я.

Пауза.

– Это Пятый. Я могу поделиться с Третьим энергией.

– Мои двигатели на химическом топливе, – отвечаю и вздрагиваю: опять тревожная индикация. Мне нужно сменить кассету в Восточном секторе. – Спасите меня, братцы!

Голос стал хриплым. Время вышло. Пора говорить миру «прощай».

– Это Вторая. Я могу…

– Ты ни черта не можешь! – от собственного крика глохну. Возникает идиотское желание убавить громкость ларингофона. – Ты будешь жить, сука, а я сдохну!

– Почему «сука»? – интересуется Вторая.

– Потому что мешаешь работать! – Я с остервенением стучу башмаками по обшивке, тороплюсь с тачкой к складу.

Должен успеть!

– Работать? – удивляется Вторая. – Уважаемый Третий. В этих условиях нельзя работать. Приближается облако ионизированной плазмы. Вы погибнете.

– Зато на посту, – гундосю, не в силах понять, отчего плачу через нос. Потом понимаю, что это не слёзы, а кровь.

– Моей родне до фига заплатят, – обессиленно шепчу, как молитву. – Жена, сын. Гробовые, страховые, пособие по утере кормильца… Всё схвачено! Ещё и внукам хватит. Начало династии… блин.

Качу долбаную тележку по долбаной колее, чтобы продлить долбаную жизнь ещё на несколько долбаных минут. Какого чёрта я это делаю?!

Господи, Боже мой! Спаси меня! Я всё для Тебя… Тебе…..ТВОЮ МАТЬ! ВЫТАЩИ МЕНЯ ОТСЮДА!!!

– Третий неадекватен, – говорит Вторая. – Если поможете с энергией, скопирую его матрицу.

– На что? – спрашивает Пятый.

– На факел. Если промодулировать облако плазмы психоматрицей Третьего, то существо обретёт стабильность на другом физическом носителе. Нет разницы: ионы в электролите или ионы в плазме. Заряды – они всюду заряды. Заряды и поля.

Почему бы им не оставить меня в покое? Истерика кончилась. Остались только опустошение в кишечнике и сильнейшая головная боль.

Заменил кассету и поплёлся с тачкой обратно к складу. Загорелось сразу три тревожных ячейки. А вот теперь точно всё. Амба.

Не фиг и пытаться.

Опускаюсь на колени и колочу кулаками по обшивке. Не с тачкой тут надо было ходить, а с ломиком! Разнести эту дуру вдребезги и напополам!

– Если скопировать Третьего на протуберанец, то сам Третий всё равно погибнет!

– Необязательно. Его сознание очнётся на новом носителе и, возможно, что-нибудь придумает.

– Ты всё-таки прибавь послушания и повиновения, – обеспокоенно советует Четвёртый. – Третий нас спас. Мы должны для него что-то сделать.

– Сделаем-сделаем, – обещает Вторая. – В новой матрице сохранятся и наши личности. С опытом и знаниями трёх цивилизаций… я думаю, что синтетическое существо сумеет помочь не только ему, но и нам.

– Нам?

– Вернуться в своё время… – напоминает Вторая.

– Зашибись! – приходит в восторг Пятый. – У этого существа появятся новые, необычные свойства! Третий, Вторая сделает из тебя Бога!

– На фига? – шепчу. Хочется, конечно, крикнуть, но то ли сил убавилось, то ли запал иссяк. – Не делайте из меня кумира, дайте лучше денег!

Они молчат.

Зуд кожи на голове доводит до исступления: выпадают волосы? Сколько же мне осталось? Где этот чёртов факел? Почему я всё ещё жив?

Смотрю вверх, и становится не до вопросов: слой протоматерии растаял, испарился, а вместо глыбы пылающей смерти вижу своё синее лицо. Ну да, моё. Вон даже царапина от бритья на левой скуле. Это я порезался, когда старпом по общей связи меня на лётную палубу позвал. Не моя была вахта. Без очереди на смерть пошёл… за сверхурочными.

Лицо дрогнуло и расплылось в улыбке. Губы шевельнулись, мелькнул лиловый язык.

Ну и рожа!

В наушниках шипит, сквозь помехи явственно слышится знакомое слово. Неужели эта штука разговаривает?

– Слушаю! – говорит Лицо.

В ста метрах слева из-под поверхности прорывается ослепительный луч света. Лицо недовольно морщится, мигает, и вновь приходят сумерки – нет луча. Пропал. Вокруг – только голубая в синюшном освещении протуберанца «изнаночная» сторона Зонта.

– Слушаю! – повторяет Лицо.

На индикаторной панели расцветает гирлянда тревожных сигналов. Присаживаюсь на тележку. Ясно, что не успеть. Хоть отдохну перед смертью…

Но с отдыхом тоже не ладится: в невесомости не посидишь. Только силы тратишь на удержание ног в согнутом положении. Вот ведь не прёт!

– Слушаю и повинуюсь! – отчётливо звучит в наушниках.