В спящем режиме - Владимир Колычев Страница 54

Десять месяцев сталкерской жизни у меня за плечами. Одиннадцатый идет…

Много это или мало?

Нет ответа на подобный вопрос. Если углубишься в Трот дальше первого круга, и неделя может показаться вечностью… Смотря каким боком поворачивается к сталкеру удача.

Чтобы испытать это на собственной шкуре и понять, мне с лихвой хватило прошедших месяцев. Более чем хватило…

Выбросив окурок, я остановился у входа в таверну «Привал на обочине». Это заведение относительно недавно открылось здесь, в одном из южных сегментов первого круга. Я здесь желанный гость, потому что когда Напалм раскручивал свое дело три месяца назад, моя помощь ему была далеко не лишней. Налаженные каналы поставок – залог успеха бизнеса в Зоне.

Я открыл дверь и вошел в сложенное из бетонных блоков помещение, представлявшее собой пространство высотой метра четыре и площадью около восьмидесяти квадратных метров, с прилегающей кирпичной пристройкой, по площади в три раза меньшей. В этой пристройке Напалм уместил подсобку и кухню.

– Здорово, Сом! – дыхнул на меня перегаром Градус, местный вышибала.

– Привет, секьюрити! – весело сказал я. – Какие тут дела? Народ не буянит?

– В последнее время притихли. Мне даже, блин, кулаки почесать не с кем, – недовольно пробурчал Градус.

– Смотри не накаркай! – улыбнулся я и, похлопав его по мощному плечу, направился к барной стойке.

Вечером здесь, как обычно, полно народу, стоит «кумар» и гремит гогот, изредка приглушаемый завываниями Грини Лепсверидзе и прочих звезд российской эстрады.

– …олько! Рюмка водки на столееееее! – горланили четверо совсем молодых сталкеров, отплясывая возле своего стола.

Во ребята дают! Глядишь, скоро и на столе танцевать начнут.

Подойдя к барной стойке, я занял свободный табурет и подождал, когда бармен обратит на меня внимание. Когда не тороплюсь, по-прежнему не люблю напрягать людей, даже когда могу воспользоваться привилегированным статусом.

– Здорово, Сом. Чего желаешь?

Услышав вопрос, я поднял глаза на бармена. Устал сегодня, бедолага. Какой вид замученный…

– И тебе не хворать, Кеша… Желаю я кружку пивка темного и встречи с Напалмом.

– Одну секунду, – сказал он, скользнул вдоль стойки и заглянул в проем, ведущий внутрь смежной пристройки. – Юлька! – крикнул туда.

– Чего? – ответила бармену звонким девчачьим голосом местная повариха и, по совместительству, сожительница хозяина.

– К Напалму Сом пришел! Может зайти?

– Сейчас узнаю! – донеслось из кухни.

Налив пива, бармен поставил передо мной кружку.

– Слушай, приятель, – обратился я к нему. – Как это ты так наливаешь? Пены не больше сантиметра.

– Дык у меня ж пиво специальной температуры, – улыбнулся он. – Пей на здоровье, братан.

И он отправился обслуживать других посетителей.

– Эй, Сомик! Давай сюда греби! – позвала меня выглянувшая из подсобки Юлька, чернявая тощая девица с повадками типичной шлюхи. Но куховарила она неплохо, и меню заведения успело прославиться в окрестных лагерях.

– Ладно, сейчас, – недовольно проворчал я, отхлебывая темного; обычно приходилось ждать Напалма какое-то время, но сегодня он сразу позвал к себе.

Пока я топал к торцу стойки, чтобы обогнуть ее и оказаться у проема, ведущего в кухню, успел допить пиво и раз десять кивнуть – что ни стол, то за ним обязательно знакомый. Года не прошло, а я в Троте личность узнаваемая.

– Не тормози, Сом! – торопила повариха. – Хозяин ждет.

Как только я вошел в кухню, она махнула рукой в сторону двери, ведущей в подсобку. Могла и не показывать, я-то знаю, куда дальше.

Поэтому в кухне мне пришлось снять рюкзак. С ним я не протиснусь. Там стеллажи с коробками, мешками и пакетами, и проход очень узкий. По нему я и пробрался. В конце прохода – еще одна дверь… Я постучался в нее, стандартную для жилых домов «большой земли», так называемую «железную».

Как только створка открылась, в глаза ударил яркий свет, в нос ударил запах сигарного дыма.

– Заходи, Сом, – пригласил Напалм, опускаясь в свое кожаное офисное кресло.

Как только я вошел, дверь закрылась сама собой.

– Присаживайся, – Напалм указал на стул напротив.

Эта крохотная комнатушка, спрятанная за подсобкой, не отличалась особым убранством. Диванчик, кресло, стул да стол. На стенах гипсокартон, на полу – старый линолеум, на потолке – голая лампочка. В правом углу тумбочка, на которой ютятся системный блок и монитор. В общем, тесно и бедно с виду. Такой вот кабинет-спальня.

– Угощайся, там посмотри, что есть, – рассеянным тоном пригласил Напалм, уставившись в экран монитора.

На столе наличествовали графин водовки, колбасная нарезка, несколько ломтей черного хлеба и два бутерброда с красной икрой. Для этой комнаты – слишком круто или, точнее говоря, мажорно.

– Ну, я тогда бутербродик возьму…

– Давай-давай…

Когда я доел бутерброд, Напалм оторвался от экрана, посмотрел на меня и сказал:

– В общем, Сомик, новости не хорошие и не плохие. Бороде не лучше, не хуже. Давай-ка выпьем за его здоровье.

Я кивнул. Комментировать эти слова желания не было.

Выпив, закусили.

– Облазил, короче, всю южную часть Трота, расспросил всех, кого мог, – я сокрушенно покачал головой. – Никаких зацепок. Пойду на восток и на север… или на запад… Хотя меня там не знают, и…