Танкисты. Перезагрузка. "Бывали хуже времена..." - Олег Таругин Страница 30

Дмитрий Захаров, 1943 год

– …Тише, командир, тише, ша, говорю! Не шухерись, контузило тебя, – голос был знаком… а, ну да, механик-водитель, одессит Николай. Рядом сосредоточенно сопел еще кто-то. С трудом повернув гудящую голову, Дмитрий узнал стрелка-радиста. – Да не ворочай ты башней, умней уже не станешь. Сейчас мы тебя подальше оттащим, там уже и поговорим. Только не ори, лейтенант, не ори, умоляю, немцы рядом!..

– Ы… ы… по… почему? – все-таки выдавил Дмитрий сквозь наждачное, словно выпил залпом стакан стоградусного спирта, горло.

– По кочану, – зло прошипел мехвод, зажимая ему рот воняющей солярой мозолистой ладонью. – Заткнись, командир, а то всем троим каюк! Давай, Сашка, тяни. Вон туда давай, там ложбинка будет, схоронимся.

Несколько минут Захарова довольно немилосердно тащили по земле, подхватив под мышки, затем, наконец, опустили на относительно ровную поверхность. Голова отчаянно кружилась, вызывая накатывающую волнами тошноту и желание вырвать, однако для этого Захарову пришлось бы перевернуться на бок, на что сил просто не было. Просить же тяжело дышащих товарищей помочь Дмитрий не хотел, стыдно. Командир все-таки. Единственное, на что достало сил – подтянуть к лицу руку и взглянуть на часы. Циферблат расплывался в глазах, но положение стрелок рассмотреть удалось. На удивление сил тоже уже не было – разум лишь констатировал факт: допустимое «Танковой схваткой» время максимального пребывания в игре превышено почти на час. Иными словами, он находился в игре уже более суток, чего по определению быть просто не могло. «Движок» программы автоматически разрывал соединение, если игрок пытался остаться в игре более 23.59.59 с погрешностью в полторы секунды. Почему ж он этого не сделал? Испортились часы? Если его самого контузило, мог не выдержать и часовой механизм. Или что-то случилось с настройками игры? Ответ на этот вопрос отчего-то казался важным.

– Сколь… ко… времени? – прохрипел Дмитрий.

– Чего? Времени? – удивленно прошептал в ответ мехвод. – Ну, ты, командир, даешь! Сам едва жив остался, а временем интересуешься. Оно тебе надо? Скоко б ни было – теперь все наше. До последней секундочки.

– Сколь… ко?

– Ну, ты и нудный, мамлей… – Николай покопался в кармане комбинезона и вытащил трофейные часы без ремешка – не с трупа снял, нет – нашел. Рядом. Осколком с фрицевской руки срезало, как бритвой. Ремешок вместе с кистью перерубило, а часы – как новенькие. Даже кровью не замарало.

– Ну, полпервого, и шо с того? Полегчало тебе?

– Ага… – Дмитрий закрыл глаза.

Его часы не ошибались, тоже показывая половину первого дня. Он в любом случае уже должен был вернуться, однако вокруг по-прежнему была реальность сорок третьего года. И что это означает – и означает ли вообще что-то, – Дмитрий Захаров не знал…

…Вдоволь напившись, Дмитрий вернул флягу Балакину и устало откинулся на склон небольшого овражка, поросшего густым кустарником, где они укрылись с полчаса назад. Запах свежей земли и перепревшей под снегом прошлогодней листвы причудливо смешивался с источаемым их комбезами тяжелым солярочно-пороховым духом. Первое время измученный транспортировкой Захаров просто лежал, закрыв глаза, и боролся с головокружением и тошнотой – точнее, пытался убедить себя, что ему уже лучше. Аутотренинг помогал из рук вон плохо, однако вскоре и в самом деле полегчало, и он даже попросил воды, уже не боясь, что его вновь вывернет наизнанку, как дважды случилось по дороге сюда. Вода оказалась отвратительно-теплой и воняла не то соляркой, не то керосином, но другой не было, пришлось пить. Неожиданно удивил механик – заговорщицки подмигнув, он протянул ему другую фляжку, без чехла:

– Хлебни, лейтенант. Поможет, точно говорю. Родной Одессой клянусь, полегчает. Шоб я так жил. Все равно другого лекарства нету, даже перевязочные пакеты в танке остались. Сгорели, поди. Да и хрен с ними.

– Спирт? – Дмитрий уже мог вполне нормально говорить.

– Ну, не вода ж?! – делано возмутился мехвод, закатывая смеющиеся глаза. – Он, родной, чистый, шо слеза девственницы перед брачной ночью. Дерьма не держим, оно все в трубах и до моря бежит.

Судя по слегка блестящим глазам, сам он уже успел принять энное количество граммов фронтового «лекарства».

– Ладно, давай. Тогда и воды тоже, запить. И без того горло болит.

– Без базара. Держи, командир.

То ли помог выпитый спирт, то ли контузия оказалась не столь уж тяжелой, но через несколько минут Захарову и на самом деле стало гораздо лучше. Мысли уже почти не путались, и снова вернулось категорическое непонимание происходящего: каким образом его разум продолжает оставаться в сознании виртуального героя, если срок пребывания в игре давно истек?! Что, если это не ошибка игры, не сбой компьютера или сервера, а нечто совершенно иное, сути чего он не может постичь? И вдруг… вдруг он останется здесь навсегда?! Нет, не на войне, конечно, какая война, всего лишь сверхнавороченная программа с обалденной графикой и детализацией, а здесь, в некоем виртуальном пространстве. Что, если там, в будущем, он сейчас – уже успевший остыть труп, развалившийся в кресле перед компом? Так, стоп, стоп, глупости! Все это просто идиотские мысли, просто контузия. Скоро все закончится, и он вернется обратно. А пока…