Невеста со стажем - Анастасия Сиалана Страница 2

– Я посол Судьбы. Мне велено передать ее волю и проследить, чтобы ты добралась до другого мира, проклятая. Добраться добралась, а волю я сейчас изложу.

– Погоди! – остановила носатого, хватая за плащ. – Что значит проклятая? И какой, нафиг, другой мир?!

Я вытаращила на посыльного глаза и начала его трясти. Информация просто не укладывалась в моей голове. Ведь не могла же я переместиться в фэнтези сказку из-за какого-то падения с лестницы. Возможно, смертельного, но все же. Не ощущала я себя лежащей в коме или психушке, слишком сильно чесалась щека и болела голова для нереальности.

– Мир Шион. Обычная магическая реальность. А ты проклята Судьбой, девочка.

– Я не девочка.

– Мне больше двух тысяч лет, дитя. Так что девочка. На тебе венец безбрачия, невеста. – И носатый улыбнулся, наблюдая, как в бессилии разжимаются мои руки.

– Сколько-сколько тебе? – сипло переспросила, снова устраиваясь на пионах. Им уже все равно, а мне надо.

– Много мне, девочка. Но у тебя есть проблемы посерьезнее. Тебя выгнали из твоего мира силой и наложили проклятие. Что с этим будешь делать? – ехидничал мужик, пряча руки в рукавах плаща.

– А с этим нужно что-то делать? – простонала, запрокидывая голову.

– Ну, если хочешь вернуться, – заискивающе произнес маг и с улыбкой наблюдал за тем, как я оживилась.

– И как я могу вернуться? – решила сыграть в игру посланца. Все же очаровать его в таком виде у меня не было шансов.

Платье порвано и в крови, голова разбита, лицо залито, а под левым глазом, похоже, образуется приличный бланш. Просто невеста из «Трупа невесты».

– Тебе нужно выйти замуж.

– Пф-ф, легко. Дай мне полчаса привести себя в порядок, милый, и через час я буду уже замужем, – проворковала, поднимаясь с клумбы, и снова обрела свой на мгновение потерянный шарм.

– Похоже, ты не слушала меня. На тебе венец безбрачия, – напомнил довольный собой носатый.

– Не верю я в проклятье. Венец безбрачия? – Мужчина кивнул. – Чушь. Я одиннадцать раз была замужем.

Посланник выгнул бровь, намекая на мое вранье. Ах да, он же слуга целой Судьбы. Как я могла об этом забыть.

– Десять, одиннадцатый рухнул, не состоявшись из-за чересчур бдительной бабки. Боевая старушка попалась, – пробормотала себе под нос.

– Можешь считать, что твой лимит на брак исчерпан, – издевательски пропел старик.

Или он окаменелость? Судя по возрасту, мумия. Жаль, что не по виду. Если бы не нос, вполне себе моложавый мужик. Но замуж за него не пойду. Я разборчивая. И корыстная, куда ж без этого.

– Если у меня кончился запас браков, то как я выйду замуж? Что-то в вашем наказании серьезно не стыкуется, – поддела посланника я. Зря.

– Что-то в твоем криминальном образе жизни не стыкуется. Если я сказал, что необходимым условием для возвращения домой и снятия проклятия является брак, значит, так оно и есть.

– И в чем суть? – я смиренно ждала очередной пакости или невыполнимого условия от посланца.

– Ты должна выйти замуж за принца. – И лыба до ушей.

Он, наверное, с самого появления ждал момента, когда сообщит мне сию великолепную новость. Злорадство так и лезло из него наружу.

– Bueno, посланец. И где этот принц? Неделя, и объявят о королевской свадьбе. – Я всегда была решительной.

Не будь такой, не смогла бы так легко вступать в брак и оставлять ни с чем своих бывших «возлюбленных». Слишком рисковая, муторная и грязная работа в плане совести и заработка.

– А это на твой выбор, девочка. В этом мире девять королевств, и в каждом есть принц. А где-то и по два, – озвучил основную подлянку носатый и натянул на голову капюшон.

Хотя если посмотреть с другой стороны, то чем больше выбор, тем проще будет. Ну, я на это сильно надеюсь.

– Ах ты гадина! Девка подзаборная. На передок слаба, так решила зад в мою клумбу усадить?! – орала на всю средневековую улицу какая-то пышногрудая девица со второго этажа. Явно хозяйка герани.

– Это он меня сюда приземлил. – И я показала на мужчину в плаще.

Тот стоял как ни в чем не бывало и улыбался, соединив руки внутри своих рукавов.

– Белочка тебя сюда приземлила, болезная! Мшелых поганок нанюхалась, что ли? С кем разговариваешь, ушибленная? – ярилась бабища, смутно напоминающая орку, ибо через секунду в ее руке появился топор.

– Убивают! – заорала и понеслась прочь от испорченной клумбы, прикрывая голову руками. Вдруг кинет.

Самое страшное, что я пробежала сквозь носатого, будто того и не существовало вовсе.

Ну и мирок.

– Счастливой семейной жизни, – крикнул вдогонку посланец и исчез. Только его злорадный смех еще долго звучал у меня в голове.

А вот за чемоданчиком пришлось возвращаться под покровом ночи. Не только из-за ненормальной владелицы цветника, но и из-за разбитого носа. Не хотела, чтобы меня такой видели. А все этот проклятый шлейф, длинный, как череда прошлых замужеств. Точно наказывает меня вместе с Судьбой.

К клумбе я уже подползала в укороченном варианте подвенечного платья. Полчаса рвала этот дорогущий наряд.

– Ну если эти принцы не сказочно богаты, то Судьба мне за все ответит. Уронить невесту на выданье лицом в грязь! А потом носом об стену! Неслыханное преступление против моей красоты. – Шморг носом. – Ну кому нужна синюшная жена с расквашенным носом?

Так я и разговаривала сама с собой, подбираясь на карачках к клумбе. Вдруг позади раздался шорох. Я замерла и ме-е-едленно обернулась. На пустой улице, освещенной факелами и лампами, стоял труп. Всамделишный, посиневший и с характерным запахом. И вот это нечто неожиданно упало на одно колено, предварительно сломав ногу, и что-то промычало.

– Вы-ы-ы за-а му-у-у! – и зомби протянул мне чей-то костлявый палец с золотым, почерневшим от времени кольцом на нем.

– Ну да, чем не невеста мертвеца. Ха, ха… – нервно хихикнула, а потом как заорала: – А-а-а! Не жри меня! Мои мозги еще не вытекли!

И я сломя голову понеслась прочь от той клумбы, того дома и того трупа, что делал мне предложение с чужим пальцем давно окочурившейся невесты. Наверняка предлагал мне руку, гроб и могилу за мои мозги.

Несмотря на инцидент, чемоданчик я ухватила. Одежда мне пригодится. И терпение. Много терпения. Это я поняла, когда увидела целый отряд трупов, вышагивающий по улицам города.

Патруль смерти, мать его!

Ну все, по ночам больше вылазок не устраиваю, а то пополню безмозглый патруль.