Приватный танец. Часть 1 - Вероника Карпенко Страница 7

Наконец он вздыхает:

— Дело в том, что я и так получу всю сумму.

Я раскрываю рот, в намерении протестовать. И чуть было не выдаю ему правду, что «у нас нет такой суммы». Идиотка, молчи!

— Увы, — он делает жест официанту и убирает с ног салфетку. Я суетливо ерзаю на стуле.

И это все? Кажется, он так и не ответил… Это «увы» — всё, что мне удалось раздобыть. «Нет, нет, нет!», — поторапливаю я себя, — «Ну же, скажи что-нибудь!».

— Я… я танцую, — выпаливаю я на одном дыхании первое, что приходит в голову.

Мужчина в недоумении смотрит на меня:

— Рад за вас, — отвечает он почти дружелюбно.

— Может быть…, возможно, я бы могла станцевать для вас… или ваших друзей, — выговариваю я через силу. «Что? Что ты несешь, Марина?», — вертится в голове.

Но слова уже достигли адресата. Он смотрит на меня так, словно бы видит впервые. Взгляд скользит по лицу, спускается ниже, упирается в стол…

— Боюсь, что мне это не интересно, — с сожалением произносит он и смотрит на часы, — Ваше время истекло!

Сердце обрывается и с треском несется вниз. Я больно стискиваю пальцы, впиваясь ногтями в ладони. Только не вздумай ныть! Только не плачь!

— Я не люблю повторять дважды, — бросает он, откидывается на спинку, позволяя подоспевшему официанту убрать приборы.

Словно сомнамбула, я подымаюсь со стула. Ноги не желают двигаться с места, а мозг никак не может найти хотя бы еще один повод привлечь его внимание. Неужели всё зря?

— Пожалуйста, — внезапно для самой себя выдавливаю я. И это слово выходит таким жалким, что мне становится тошно.

— В каком стиле? — вдруг говорит он.

— Что? — я удивленно смотрю на него, смаргивая подступившие слёзы.

— Ну, что у вас там? Стриптиз?

— Это… это белли-дэнс, танец живота, — робко отвечаю ему.

Он удивленно вскидывает брови, еще раз оценивает взглядом мою фигуру. Теперь уже целиком!

— Думал, его танцуют женщины с формами!

Сомнительный комплимент. Я спешу возразить:

— Нет. Этот танец универсален!

Чувствую себя по-идиотски! Сидеть напротив было гораздо проще, чем стоять вот так, под пристальным взором, глупо переминаясь с ноги на ногу.

— Хорошо, — наконец слышу я, и это слово, что бы оно ни значило сейчас, кажется мне лучшим на свете.

Он берёт со стола зажигалку и неспеша закуривает:

— Мой водитель подвезёт вас домой. А завтра в 10 вечера заберёт и доставит куда нужно.

Я жду, что он скажет что-нибудь еще. Какие-то подробности, детали…

— А… сколько будет людей? — решаюсь я уточнить, плохо представляя, во что ввязалась.

— Только я, — сообщает он обыденным тоном, — считайте, что это приватный танец.

Он подзывает охранника, и я ухожу вслед за ним, не оборачиваясь. Машина на сей раз другая, намного чище и современнее. Внутри приятно пахнет, водитель, мужчина средних лет, совсем не похож на того хама, с которым мне «посчастливилось» прокатиться в прошлый раз. Я сразу утопаю в мягком кожаном сидении, кладу голову на подголовник. Как же удобно!

Дорога пролетает незаметно, мы едем плавно, без маневров, соблюдая правила. «Завтра в 10? Куда? Зачем? Что я натворила?», — сомнения разрывают меня на части. С одной стороны я ликую, ощущая маленькую, но все же победу. Но адекватная часть подсознания бьёт тревогу… Что ждёт меня там, неизвестно где, в 10 часов? Он сказал, что будет один. Но, верится с трудом!

Я закрываю глаза, пробуя расслабиться. Разве может быть хуже, чем есть уже? Не убьют же они меня, в конце концов! Иначе бы уже это сделали. Изнасилуют? Я невольно вспоминаю парк… «Но ведь можно не идти», — трусливо думаю я. Но тут же осекаюсь, представляя Марата… Теперь пути назад нет! Если я не приду, то… то я понятия не имею что будет!

— Пожалуйста, — череду размышлений прерывает голос водителя. Он улыбается мне в зеркало заднего вида.

— Спасибо, — вежливо киваю я и закрываю дверь, с опозданием думая, что он-то знает, куда мне предстоит отправиться завтра.