Выходи не за меня - Элена Макнамара Страница 41

Ступаю по коридору за охранниками. Они оборачиваются время от времени и бесцеремонно лапают глазами. Руками лапать меня им запрещено. Это может делать только хозяин. Все остальные могут лишь смотреть. Пока что… Пока Анжело не наиграется и не подарит меня какому-нибудь грязному мужлану – своему дружку. Но я всё равно участвую в шоу, которое случается каждую субботу. По этим субботам я могу считать, сколько времени провела здесь. В другие дни время будто останавливается.

Меня проводят по длинному мрачному коридору. Музыка начинает усиливаться по мере приближения к большому залу. Я держу плечи прямо, и спина болит от того, как они напряжены. Каждую субботу я жду, что Анжело отдаст меня на съедение тиграм – своим друзьям-подельникам. Они определённо хотят урвать кусок моего тела. Я боюсь этих суббот.

Становится немного светлее, когда коридор заканчивается. Музыка звучит громче. Охранник открывает дверь, пропуская меня вперёд и практически вталкивая в неё. Они оба сопровождают меня, пока я пересекаю зал. Здесь полно людей. Мужчин. Грязных, неотёсанных… Они смотрят на меня, исследуют моё тело похотливыми взглядами, а я смотрю лишь перед собой ничего не видящими глазами. Приближаюсь к большому столу в самом центре. За ним расположился Анжело. Он протягивает руку и властно хватает меня за локоть. Рывком усаживает на стул рядом со своим креслом.

– Ты долго, – говорит он на ломаном английском. – Я и мой гость тебя уже заждались.

Нахожу в себе силы скромно улыбнуться. Осматриваю пространство вокруг, и мой взгляд пробегает по мужчине, сидящем рядом с Анжело. Он явно американец. Что неудивительно, ведь мой хозяин довольно часто ведёт дела именно с американцами. Наркотики, контрабанда оружия, драгоценности… Он много дел проворачивает с помощью граждан Штатов. Ведь им посчастливилось родиться и жить там, за стеной. А для таких, как я, путь туда закрыт.

Робко смотрю на гостя Анжело. Пытаюсь сообразить, что с ним не так, а с ним определённо что-то не так. А потом вдруг понимаю, что. Американец смотрит мне в глаза. И только в них. Он не шарит по моему обнажённому телу, и его взгляд не излучает очевидную похоть, как у многих в этом зале. В нём скорее отрешённость и какая-то скорбь.

– Я хочу, чтобы ты показала себя моему гостю, – негромко говорит Анжело на испанском. – Он хорошо мне заплатил.

Анжело посмеивается, откидываясь на спинку кресла. Щёлкнув пальцами, подзывает охранника. Я сразу встаю. Вновь опускаю голову, но между лопатками всё ещё жжёт от удара, поэтому сразу выпрямляюсь. Следую за охранником. Он ведёт меня в самый конец помещения, в отдельную комнату. Гость Анжело, вероятно, следует за нами, но я не имею права оборачиваться. Охранник открывает дверь маленького помещения. Там горят свечи, расставленные по полу. В центре кровать с балдахином. Окон в этой комнате нет.

Я прохожу внутрь и замираю в центре. Следом заходит американец. Охранник сразу закрывает дверь, оставляя нас одних.

По сценарию гость Анжело должен расположиться на кровати. А я всего лишь должна танцевать для него. Возможно, трогать себя, ласкать. И делать всё, чтобы ему понравилось. Трогать меня ему нельзя, слава Богу…

Однако американец не двигается с места и не проходит к кровати. И всё ещё смотрит на меня скорбным взглядом.

– Вивьен, – выдыхает он и делает шаг ко мне.

Я отступаю. Американец выставляет руки вперёд, словно стараясь показать, что не опасен.

– Я тебя не обижу, – шепчет он. Потом добавляет чуть громче и решительнее: – Я пришёл тебя спасти…

Я часто моргаю, просыпаясь. Меня душат слёзы. Они такие горячие, что обжигают мне щёки. Сон – словно удар из прошлого – причиняет нестерпимую боль.

Шарю взглядом по тёмной комнате и тут же натыкаюсь на взгляд голубых глаз. Кристиан лежит в нескольких дюймах… И он смотрит на меня.