Под маской моего мужа - Янка Рам Страница 22

Солнечное сентябрьское небо к обеду затягивает тяжелыми тучами. Дворники скользят по стеклу, лишь на мгновение показывая картинку. А потом снова все заливает дождем.

Загоняю тачку в свой большой двухэтажный гараж. Внизу ангар, второй этаж — лофт. Врубаю яркие прожекторы под потолком. Это мой хирургический кабинет. Здесь всегда светло и чисто. Лера никогда не была здесь. Зато была Рита…

Это место не имеет никакого отношения к мужу Леры. Поэтому я не появлялся здесь очень давно. Но это место имеет отношение ко мне. Время снимать маски?

Падаю на кожаное вращающееся кресло. И отталкиваясь кроссовками от пола, запускаю его по кругу, закрывая глаза.

Мысленно снимаю свою маску. Для этого приходится сделать усилие. Границы стёрты. Но я снимаю ее, разделяя себя и «Романа». Разглядываю эту маску со стороны. Так себе мужик. Что-то я заигрался. Так вжился в хорошего мальчика, что чуть яйца в процессе не потерял! Не в того мужика ты влюбилась, родная. Он же чуть тебя другому не отдал. Не в того… Придется тебе пересмотреть свои вкусы.

Да, изначально подписался под это я. Но я подписывался про чужую, а он чуть не отдал свою. Никаких больше зайцев.

Зависаю, переоценивая все произошедшее. Это ж сколько нерешаемых задач я организовал себе одной подписью. Так всегда бывает, когда думаешь южным полушарием. Но и сейчас нельзя сказать, что думаю я северным, принимая решение побороться за Леру. Скорее экватором. Потому что, болит у меня где-то там от мысли, что она больше не принадлежит мне.

Никогда не ввязывался в войну с такими людьми как Дамир и Георг. И вряд ли вывезу. Хотя, какая война? Думаю, это будет охота. На меня.

Открываю в гараже сейф, присаживаюсь перед ним, заглядывая внутрь.

«Карты, деньги, два ствола»…

Только вместо карт несколько формовок для литья номеров, плашки… Три варианта водительских удостоверений на разные фамилии… мой настоящий паспорт… наручники… еще кое-какие важные приблуды.

Забираю ствол. Проверяю магазин. Так, на всякий случай… Уж лучше оказаться в состоянии защищаться, если так встанет вопрос.

Хорошо, что испортилась погода. Можно надеть куртку и спрятать ствол. Забираю еще и наручники, права и деньги. Не факт, что я сюда вернусь.

Свалить в туман вполне реально, да.

Только это ничего не решает. Как только всплывет ситуация с моим участием в этом масштабном разводе Валерии, ей станет плевать на все мои договоренности с ее отцом и как я это разрулил. Не простит…

А если признаюсь до разборок?

Тогда, шанс есть, да. Но нахер я ей не сдался тем, кто я есть на самом деле. Она не выносит таких, как я. Прививка. Отец поставил.

Кручу свою обручалку.

Мной она не очаруется, я, в отличие от зайца, созданного ее психологом, упрямый и грубоватый… Ей не зайдет. От этого факта моё давление подскакивает. И я попадаю в очень странное состояние потери почвы под ногами. С одной стороны, обрыв в виде Дамира и наших договорённостей. С другой стороны, обрыв в виде Леры и того факта, что я не тот человек, которого она любит. А эквилибрист из меня так себе…

Но я же попробую?

Каковы шансы, что она согласиться потеряться со мной? Если сразу, то никаких. У нас должно быть время… чтобы она… что? Влюбилась в меня?

Да нахуй… Нельзя делать ставки на адекватность и сговорчивость женщины. Главное увезти и потеряться. Между собой мы будем решать уже после. Я увезу ее в неведении всей этой ситуации. А объясняться буду потом. По-другому не прокатит.

Выкуриваю пару сигарет, решаясь на звонок и подбирая слова. Хочу услышать ее голос и извинится за то, что вел себя как мудак. Вытащить изнутри этот выматывающий меня булыжник вины. А потом, мне нужно поговорить с Дамиром…

Скептически пытаюсь прикинуть содержание своего месседжа: «Добрый день, Дамир Булатович. Обстоятельства изменились. Я вынужден срочно покинуть страну, на обещанный гонорар не претендую в связи с тем, что не до конца выполнил условия нашего договора.»

Ну да. Только нужно билеты на самолёт взять заранее и позвонить откуда-нибудь… где там пересадка в Австралию? В Дубае? Если продать тачку, то на билеты нам точно хватит. Загранпаспорта у нас есть, беда только в том, что визу открывают недели три, не меньше.

Это самоубийство все!

Телефон в руке вздрагивает.

А вот и папочка!

Встряхиваюсь.

— Добрый день, Дамир Булатович.

— Добрый… да… Ты сейчас поедешь домой, соберешь свои вещи и пропадешь. Понял меня?

— Понял. Нет. Не понял.

— Я в твоих услугах больше не нуждаюсь. На свой счет получишь двадцать процентов о договоренной суммы. Я расторгаю договор в одностороннем порядке. Без претензий к тебе. У нас был оговорен такой пункт.

Был.

Вау… Я свободен?!

Только чувствую я, что радоваться-то тут особенно нечему.

— Исчезни качественно, понял?

— Понял. А почему?… — оттягиваю ворот футболки тяжело сглатывая. — Что с Лерой??

— С Лерой? С Лерой всё хорошо. Мы с ней договорились по-другому.

— Чо?! — моё лицо начинает неметь, в голове несется поток вариантов что это может значить.

А значит, это может только одно. Каким-то образом, Лера вдруг решила связать свою судьбу с Аскольдовым. Всё. Других вариантов у такого решения нет.

— Симкарту эту выкинь. Все, давай.

Дамир скидывает вызов.

С колотящимся в горле сердцем, я набираю номер Леры. Гудки…

Один, второй, третий… четвертый… пятый!!

Бери трубку, Лера, ну!

— Да! — тихо шипит Рита.

Не понял? Заглядываю в экран. Я что — нажал не на тот контакт?? Тот… На экране фото Леры.

— Ты совсем обалдел? — тихо рычит на меня Рита. — Нахера ты звонишь? Тебе же сказали — потеряйся! Хорошо, что телефон оказался у меня…

— А как он оказался у тебя?..