Поиграем, мышка? - Ольга Островская Страница 16

Бред, конечно. Я скорее поверю, что у меня какой-то гормональный сбой. Надо сходить обследоваться... Сдать анализы...

А пока что перед мысленным взором пляшут эротичные картинки, кожа пылает так, будто он действительно прикасается ко мне. И внизу живота уже буквально все сводит и ноет от желания.

Тихо застонав, я позволяю своей ладони соскользнуть по животу ниже, чтобы получить хоть какую-то разрядку.

Выходя из душа в одном полотенце спустя некоторое время, я первым взглядом нахожу свой телефон, что так и лежит на кровати.

Интересно, что он мне написал? И стоит ли читать?

Ой, можно подумать, я смогу от этого удержаться? Лопну же от любопытства.

Вытершись насухо и повесив полотенце сушиться, накидываю на себя любимый халат и подхватываю телефон. Три сообщения.

«Дразнишь?»

Ну-у-у, есть немного, да.

«Ты сейчас думаешь обо мне? Представляешь мои руки на своем теле? Уверен, что да»

И вот откуда такая уверенность? Откуда он знает?

«Скоро я доберусь до тебя и съем, моя коварная Мышка.»

Ой-ой, аж щеки гореть начинают. И сердце, что после душа еще учащенно бьется, припускает теперь еще сильнее. Особенно, когда я замечаю, что Рошад снова что-то пишет.

«Как душ?»

И я буквально представляю, как он лукаво щурится, улыбаясь уголочком губ. Всезнайка.

«Хорошо», — пишу в ответ.

«Со мной будет лучше».

Многообещающе. Но слишком уж... преждевременно. Не может же он иметь в виду, то что я подумала. Или может?

«Будет?» — и удивленный стикер.

«Даже не сомневайся», — получаю я ответ.

М-да. Это очень волнительно, конечно, но вызывает здравые опасения. Просто... Так разве бывает? Разве западают богатые крутые и таинственные иностранцы на таких, как я? Да еще так стремительно и сильно, как он показывает.

Нет, я не считаю себя некрасивой. Я вполне симпатичная и привлекательная, если правильно себя подать. Но тем не менее не его поля ягода. Я в общем-то... обычная. Хотя... может и не совсем обычная, но уж точно не из тех гламурных куколок, что обычно привлекают таких шикарных мужчин. Меня все считают странной ботаншей и заучкой.

Я никогда не стремилась привлекать мужское внимание, наоборот чаще всего его избегаю. И отношений избегаю, да. Хоть и понимаю, что это не совсем правильно.

Вот мама бы на моем месте не терялась, и вмиг бы прикарманила бесхозного обаятельного и привлекательного. На пару лет, пока не наскучит.

Но я ведь не моя мама, и никогда ею не буду. Уж точно постараюсь. И вот это вот стремительное развитие событий меня напрягает. И напор его меня тоже напрягает. Заводит, конечно, но напрягает.

«Это... странно», — спустя пару минут все же отвечаю я.

«Что именно?»

Он еще спрашивает.

«Все это. Почему я?»

Проходит минута, за которую я дважды порываюсь удалить свое сообщение. Но оно уже все равно прочитано. Рошад наконец начинает что-то писать.

«Так случилось, что тебе встретился я. И для меня ты оказалась особенной. Потому все это с тобой и происходит Остальное объясню со временем. Сейчас, прости, не могу»

Я немного не о том спрашивала, но такой ответ заставляет задуматься. И вызывает еще больше вопросов. Что он имеет в виду? Как-то это... мистично даже звучит. Ох, опять мое воображение шалит.

Я бы подумала, что он нарочно нагнетает напряжение и таинственность, но зачем ему это? Не пацан ведь, чтобы понтоваться. Да и мои собственные ощущения нельзя сбрасывать со счетов. Ну реально ведь что-то странное творится. Наши с профессором исследования чего только стоят.

А с другой стороны мужчина ведь идет на контакт и готов к диалогу. Может, удастся еще что-то у него выспросить?

Надо подумать.

Крутя в голове возможные варианты сообщений и перечитывая всю нашу переписку по новой, иду к шкафу, чтобы переодеться ко сну. Открываю дверцу, не глядя тянусь к вешалке, на которой должна висеть моя любимая шелковая пижама, и... не нахожу ее. Нахмурившись, поднимаю взгляд. Вешалка есть. А пижамы нет.

И вот тут мне становится страшно.

Куда она подевалась? Я точно ее тут вешала.

Лихорадочно озираюсь по сторонам, ища злополучную вещицу и чувствуя, как сердце громыхает в груди и начинает шуметь в ушах.

На полках нет. Оборачиваюсь к кровати. Нет, там не оставляла. Я переодевалась уже после того, как убрала ее утром. На кресле нет... Обратно возвращаюсь к шкафу и уже дрожащими руками тяну на себя ящик с бельем. Может тут? Пожалуйста, пусть я забыла об этом.

В ящике полный бардак. Мое аккуратно сложенное по цветам и комплектам белье валяется, как попало одной кучей. Судорожно всхлипнув, я отшатываюсь назад, зажимая рот ладонью.

В квартире кто-то был.

Керуш.

Может... может, это он?

Зачем, ему рыться в моем белье, не знаю. Но лучше пусть это будет тот, кого я сама сдуру пустила, чем кто-то другой, сумевший войти, пока меня не было.

Что делать? Что делать? Хочется орать. Но... правильнее будет... убедиться. Да. Убедиться.

Пальцы, сжимающие телефон, кажется, свело судорогой. И мне с трудом удается разжать их. И еще большего труда стоит написать новое сообщение.

«Керуш мог рыться в моем белье?»

Прочитано. И в тот же миг телефон в моей руке начинает звонить.