К черту моральные принципы - Алина Лис Страница 52

— Что-то вы рано, мужики, — удивился Стас.

— Так получилось, — буркнул Дамир.

— Все равно домой заехать не успевали, — пояснил Коля. — Целый день по Москве мотаемся, кучу дел переделали. Дамир везде свой чемодан таскает.

Отлично! Он сам первый заговорил про ящик, значит, можно перестать притворяться слепой.

— А что в нем? — стараясь, чтобы мой голос выражал только вежливую заинтересованность, спросила я.

— Посылка из дома.

— А что в посылке?

— Что в посылке, все мое, — все так же нелюбезно отрезал Дамир.

Стас зевнул и посмотрел на часы.

— Ладно, вы сидите, а я пойду. Мистер Прокладка уже у Жужельского, и я могу им понадобиться.

— Кто? — охренела я, но Стас только ухмыльнулся и испарился.

— Как он сказал? Мистер... прокладка? — переспросила я у Коли.

Он в ответ захихикал:

— Это Стас так рекламодателя прозвал. Прокладка коммуникаций.

— За что он его так?

— За дело, — фыркнул Дамир. — Мы для этого козла уже шесть раз ролик переписывали. Сам не знает, чего хочет.

Следующие полчаса я шарилась по Интернету, разыскивая сведения о взрыве, но ничего принципиально нового так и не узнала. Большинство новостных сообщений состояло из причудливой смеси слухов и домыслов. Однозначно известно только то, что «Агат-нефть» последние несколько месяцев приносила убытки и уже были подготовлены документы для оформления банкротства, а незадолго до взрыва владелец застраховал ее на крупную сумму. Больше всего внимания журналисты уделяли трупу — опознать Лаптева так и не смогли, поэтому версии строились самые фантастические.

Все это время Дамир с Колей изучали какие-то бумаги. Я к ним не лезла, втайне надеясь, что они убегут на перекур. Так и вышло.

Как только за моими преступниками закрылась дверь, я полезла рассматривать коробку. Обычный деревянный ящик, сколочен из фанеры, немного напоминает посылочный, но без печатей почтамта. Крышка приколочена гвоздями. Я прижала к нему ухо и прислушалась. Внутри не тикало, но это еще ни о чем не говорит. Трясти подозрительный контейнер я не рискнула и попыталась отковырять гвозди сначала ногтями, а потом и зубами. Естественно, ни черта не получилось, а на фанерной поверхности остался смазанный след от помады.

Мысленно чертыхаясь я достала влажные салфетки и начала усиленно тереть. Частично это помогло, но было потеряно еще несколько драгоценных секунд. Разумнее всего сейчас было оставить ящик в покое и дождаться следующего перекура, но разумные аргументы на меня уже не действовали. Я обернулась в поисках подручных средств, и мой взгляд упал на антистеплер. То, что надо! Мы вместе (я и антистеплер) быстро разделались с гвоздями. Затаив дыхание, я откинула крышку ящика...

Внутри лежали кудлатая папаха из овечьей шерсти и круг домашнего сыра.Вне себя от разочарования, я приподняла папаху — пусто! Только красивая открытка с надписью «С днем рождения» и два листа, исписанных мелким убористым почерком. Читать письмо я не стала. Почему-то пришла полная уверенность, что в нем только пожелания доброго здоровья и обычный бытовой треп, а вовсе не информация о дальнейших терактах.

Если честно, то такой дебилкой я никогда себя не чувствовала. Не просто дебилка — идиотка! Клиническая. Но времени на самоедство не было совсем, требовалось замаскировать следы моего вмешательства.Я нервно оглянулась. Секунды текли, ребята того и гляди вернутся. Чем можно забить гвозди?Толстенная «Радиотехника» из шкафа показала себя не лучшим образом. Шляпки гвоздей оставляли на ней вмятины, но в старые гнезда входили неохотно. Я попробовала степлер — тоже мимо: лязгу много, толку мало. Положение спас дырокол. На нем, конечно, остались сколы краски, но, если не приглядываться, не заметно. На всякий случай я засунула его подальше и завалила бумагами.

Более-менее ликвидировав бардак, я села за компьютер. Могла бы и не торопиться. Коля с Дамиром появились только минут через семь. Коллеги вошли, распространяя вокруг себя густой запах табака.

— Не боись, не забуду. Значит, так, передашь письмо. Если откажутся — убьешь девчонку, понял? И не забудь про пластит — он нам еще пригодится, — с невесть откуда взявшимся сильным кавказским акцентом цедил Дамир.

— Взрывать будем? — осторожно поинтересовался Крыс.

— Нет, не так. — Дамир поморщился, акцент куда-то пропал. — Ты боишься, понимаешь? Трусишь. Поддай петуха немного в голосе.

— Взрывать будем? — снова спросил Коля; и голос его сорвался на фальцет.

— Не так сильно.

— Взрывать будем?

— Вот! То, что надо. Эта интонация всю вторую встречу. Ты еще не готов убивать, но выхода у тебя нет.

— Ребят, вы о чем? — жалобно поинтересовалась я.

— Работаем аудиокнигу, — откликнулся Коля. — Мне продюсер сказал немного над интонациями подумать. Смотри: я — слабовольный паренек, который из-за наркотиков стал помогать чеченской мафии. — Он скорчил рожу и продекламировал отчаянным, немного мальчишеским голосом: — Да куда уж не понять-то. Только и ты не забывай — я с тобой тоже не за «спасибо» работаю. Не забудь, что ты мне обещал.

— Вот, хорошо, — одобрил Дамир. — Эй, Алиса, что с тобой?