Семейная идиллия - Татьяна Бочарова Страница 33

– Вы спинку откиньте и покемарьте, – посоветовал он дружелюбно. – Ехать-то долго.

Даша прикрыла глаза. Тотчас на нее навалилась беспокойная дремота. Ей казалось, что она едет в «девятке», рядом Серега, впереди – огни Терезиного джипа.

– Скорее, – попросила она Серегу. – Скорей, а то упустим ее.

Он ничего не отвечал, но поддал газу. Вокруг было темно, ни фонаря, ни огонька. Только светились впереди огромные фары джипа.

– Скорей… – Даша очнулась.

Машина неслась по ночной трассе. Вокруг темнел лес.

– С вами все в порядке? – Шофер искоса взглянул на Дашу. – Бормочете во сне что-то, не разобрать. Стонали даже.

– Стонала? – удивилась она. Во рту у нее пересохло, хотелось пить.

– Да, и довольно громко. Я и решил, может, болит что?

– Мне бы попить…

Мужик молча достал из-за пазухи бутылку «Шишкиного леса» и протянул ей.

– Нате, пейте.

Даша с жадностью сделала несколько глотков и вернула бутылку водителю.

– Спасибо. Скоро приедем?

– Теперь уже скоро. Осталось часа полтора или чуть больше.

Даша полезла в карман за телефоном. На экране было три пропущенных вызова от Кати. Ну да, она случайно выключила звук. Даша хотела было перезвонить, но вовремя взглянула на время. Половина двенадцатого. Катя наверняка уложила Олежку и сама легла. Завтра. Она позвонит ей завтра.

– Живете в Южном? – спросил шофер. Очевидно, он соскучился, и ему хотелось завязать разговор.

– Нет, – коротко ответила Даша.

– Нет? – Он поглядел на нее с удивлением. – А куда же едете в такое время?

– В гости.

– В гости? – переспросил мужик и внимательно глянул в навигатор. – Ну-ну.

В голосе его прозвучала ирония. Даша, однако, не обратила на это внимания. Она предприняла очередную попытку дозвониться до матери, но абонент опять был «вне зоны». Постепенно ее снова начала глодать тревога. Что все это значит? Ведь явно с мамой что-то стряслось. Ладно, скоро она все узнает.

Такси ехало по темным улочкам мимо низеньких домов и магазинчиков. Вокруг по большей части все было закрыто, окна темны.

– Почти приехали, – сказал мужик и снял кепку, обнажив волосатую голову. – Фу, жарко. Вам как, нормально? Может, убавить печку?

– Не надо, – ответила Даша, вспомнив, как намерзлась четыре часа назад. – В самый раз.

– Как скажете.

Автомобиль свернул вправо, потом влево и запетлял по узким переулкам.

– Ну и дыра, – проворчал мужик. – Вы уверены, что ничего не перепутали?

– Уверена.

Даша вгляделась в темень за окном. Впереди мелькнули огни.

– Ну, раз уверены, то вот. Можете выходить.

Она с удивлением смотрела на кривобокую вывеску, освещенную нервно мигающими лампочками. «Бар «Гриль-Кадриль».

– Что это?

– Это ваш адрес. Советская, 17. Вы сюда собрались в гости?

Дверь бара распахнулась, и из нее вышел пьяный мужик. Нетвердой походкой протопал мимо и скрылся в кустах, на ходу расстегивая штаны.

– Ну что? Выходите? – спросил водитель, потеряв терпение.

– Да.

Даша перевела ему деньги.

– Благодарствую.

Она вылезла из машины.

– Девушка, погодите, – окликнул шофер. – Может, вы… это… не пойдете туда? Стремно как-то.

– Не беспокойтесь, я справлюсь.

– Эй, а торт! Торт свой забыли!

– Оставьте себе.

Даша подошла к зданию и толкнула дверь. В нос ей ударил кислый запах сивухи. Полупустой и темный зал освещала одна-единственная люстра. За деревянными столиками сидели несколько человек, все мужчины. За барной стойкой позевывал симпатичный парень в потрепанной черной джинсовке. При виде вошедшей Даши лицо его вытянулось от удивления.

– Доброй ночи, – поздоровался он приветливо. – Чего желаете?

Даша быстро пересекла зал и остановилась у стойки.

– К вам сегодня приезжала женщина. Лет пятидесяти с небольшим. Длинноволосая блондинка с карими глазами. Вы видели ее? Помните?

Парень кивнул.

– Да, помню. У нас тут женщины редкость, в основном мужики одни. Так что блондинку вашу я сразу заприметил. А что с ней не так?

– Это моя мать, – сказала Даша. – Она пропала. Не отвечает на звонки. Соседка сказала, что она уехала из Москвы по этому адресу. Скажите, что она здесь делала? И куда потом пошла?

– Ну, куда она пошла, этого я вам не скажу. А что делала… – Парень хмыкнул и почесал затылок. – Даже не знаю, обрадую ли вас.

– В смысле? – не поняла Даша, чувствуя, как по спине пополз противный холодок.

– Ну в том смысле, что ваша мама общалась с местной гопотой. Сидела с ними вон за тем столом. – Парень махнул рукой куда-то в угол.

– С гопотой? Быть того не может, – усомнилась Даша.

– За что купил, за то продаю, – развел руками парень.

– Подождите, – взмолилась Даша. – Вы должны мне объяснить! Какая еще гопота? Кто это?

– Ну, здешняя шушера. Шелупонь всякая. Строят из себя деловых, а на деле обычные шестерки. Кто-то, конечно, сидел, не спорю. Но это единицы, а остальные так, просто мелкое хулиганье.

Даша слушала и не верила собственным ушам. Мать и осташковские уголовники? Что может быть у них общего? Зачем она сорвалась посреди дня и приехала сюда? Что ей было нужно от этих бандюков?

Сзади кто-то тронул Дашу за плечо. Она вздрогнула и обернулась. Рядом, покачиваясь, стоял низкорослый парень с огромным фингалом под левым глазом.

– Эй, малая. Погуляем?

Он дохнул на нее перегаром.

– Никитка, отвали. Девушка ищет маму, – вступился за Дашу бармен. – Ей не до тебя.

– Не твое собачье дело, – рявкнул пьяный Никитка и сделал попытку обнять Дашу.

Та отпрянула в сторону.

– Пошел к черту!

– Вы поосторожней с ним, – посоветовал бармен. – Он парнишка неплохой, но бешеный. Если что, запросто приложить может.

Никитка смотрел на Дашу налитыми кровью глазами и продолжал шататься, как ванька-встанька.

– Вы слышали, о чем они говорили? – спросила Даша бармена. – Мать и эти… эти хулиганы.

– Не слышал. Занят был. Здесь днем полно народу. Они минут пятнадцать сидели, не больше. Затем она ушла. А они остались.

– Где же она может быть? – Даша в отчаянии сжала руки.

– Не знаю. – Парень пожал плечами. – Вы бы шли отсюда. Не ровен час еще изнасилуют. Тут вам не Москва.