Быть киллером - Артемий Люгер Страница 20

Мои отношения с Людой тихо сходили на нет, и я ничего не делал, чтобы этому воспрепятствовать. Мне было понятно, что рано или поздно придётся с ней объясниться. Правдиво рассказать о себе я не мог, а с моей ложью, какой бы она ни была, Люда долго мириться не станет. Сердце, конечно, щемило, к её тихому и нежному присутствию я привык, но понимал, что это не может длиться бесконечно. Поэтому, позвонив ей в очередной раз и услышав: «Знаешь, Андрюша, не звони мне больше», я сказал только: «Хорошо» и повесил трубку.

Этот джип «Чероки» я определённо уже видел у нас в салоне. Что-то в нём изменилось, и я пытался понять, что.

— Хорош внедорожничек? — Вадим Сергеевич подошёл неслышно.

— Хорош — не то слово, — сказал я.

— Ну тогда давай посидим внутри, он там не хуже, чем снаружи.

— Слушай, Андрей, — сказал шеф, когда мы уселись в комфортабельную и вместительную машину, — я так и не спросил тебя, как тебе понравился Кипр.

— Ещё как, — отозвался я совершенно искренне, — горы, море, пляж…

— Так и съезди туда на недельку, — предложил Вадим Сергеевич, — отдохнёшь, покупаешься. Можешь с девушкой. Кого на этот раз возьмёшь?

— Если Даше дадут за свой счёт…

— Дадут, — сказал Вадим Сергеевич, — я похлопочу. Полетите через пару дней туда же, где ты был раньше, в Ларнаку. Отдыхайте, понадобишься — тебя найдут.

В Ларнаке мы остановились в той же гостинице, даже номер был на том же этаже и даже рядом с тем, который мы снимали с Людой. Первые пару дней мы практически не вылезали из моря, перекусывая в маленькой харчевне, которую ушлый грек открыл чуть ли не на самом пляже. — Всё, — сказал я на третий день вечером, — теперь начинаем отдыхать, как белые люди. Я сменил шорты на брюки, Дашка надела вечернее платье, которое больше напоминало бельё, и мы отправились в гостиничный ресторан.

Ресторан был полон почти до отказа, метрдотель с трудом нашёл нам два места рядом с пожилым господином, к которому, по моему наблюдению, больше подошло бы обращение «товарищ».

— Выбирай, — сказал я Дашке, когда официант принёс нам карточку.

— Господи, — сказала Дашка, водя пальцем по строчкам, — «морской гребешок в винном соусе», «салат по-гречески с мидиями», «гаспаччо»… Мы тут с тобой не отравимся?

— Позвольте дать вам совет, — вдруг сказал наш сосед, — возьмите морской гребешок. Вещь сама по себе вкусная. Я ел его в нескольких странах, но лучше, чем здесь, его нигде не готовят. А если к нему ещё местного красного — то просто пища богов. И тут же представился:

— Пал Палыч, полный тёзка героя советского телесериала, который вы, предполагаю, по молодости лет не смотрели. Ничего, кстати, не потеряв.

— Это где майор Томин… «Знатоки?» — сказал я, — родители как-то упоминали.

Через минуту официант принёс заказ Пал Палыча и отправился выполнять наш. Гребешок оказался действительно вкусным, вино холодным и приятным, через несколько минут мы активно работали челюстями и языком.

— Я так понимаю, что трапезничаю с земляками, отхлебнув вина, сказал Пал Палыч — в этот мой приезд первый случай.

— Вот уж трудно поверить, — отозвался я, — по-моему, наших соотечественников здесь процентов шестьдесят-семьдесят, если не больше. Английский и прочие явно в меньшинстве. В зале действительно преобладал русский, причём во всем своём великолепии: то в одном, то в другом месте громко поминали родню женского пола.

— Я имел в виду питерцев, — объяснил Пал Палыч. — Вы обратили внимание — кругом Москва и провинции, похоже, что в основном нефтеносные. Я, правда, и сам питерец не коренной. Да и немного их, коренных, осталось. Коренные, как у нас говорят, почти все на Пискарёвском. Родители привезли ребёнком из несчастного Рыбинска. Слышали про такой городок?