Томка и рассвет мертвецов - Роман Грачёв Страница 16

— А вот еще помню, — продолжает свои незатейливые рассказы общительный Славка, разливая виски, — как пришел с жесточайшего похмелья сдавать экзамен по психологии после первого семестра. А профессор у нас — монстр, в третий раз «счастливо» женат, детей дома семеро по лавкам, ипотека, машина в ремонте… смотрит на нас, беззаботных уродов, и желчью наливается. Нам-то что, сдать и забыть, а у него это дело принципиальное: не знаем ни хрена, в голове только танцы-шманцы-интернет, зато хотим дипломы получить и в жизни закрепиться.

В общем, явная классовая ненависть, причем с первого взгляда. Сижу перед ним, в его сторону стараюсь не дышать, а ему и так понятно, что я учебник раскрывал в сентябре в лучшем случае. Смотрит так с прищуром, понимает, что сейчас завалит меня к чертовой матери без выходного пособия. А в билете вопрос… точно не помню, ну, допустим, когнитивный диссонанс, чтобы вам понятнее было. И вот я ему, значит, пытаюсь косу заплести умными словами, говорю-говорю, но вижу, как руки у него мою зачетку подтягивают и теребить начинают. Я замер. Молчу и тупо смотрю, как он корочку насилует. А у меня тогда напряг был со временем, лишняя пересдача не вставляла. Он так хитренько смотрит и подначивает: «Ну что же вы умолкли? Продолжайте». Я, прикиньте, пары слов выдавить не могу. Гляжу на его пальцы — тонкие, холеные, с маникюром, обручальное кольцо опять же. В общем, как кролик на удава запал.

Славка опрокидывает стопку виски, зажмуривается, крякает, но не закусывает. Изгой сам смотрит на него сейчас как на того профессора. Что-то в нем есть, в этом парне… очень теплое. Макс же, напротив, с каждой новой рюмкой все больше насупливается. И почему-то молчит. У него явно что-то не склеилось сегодня — на работе ли, еще где. Ну и ладно, его угрюмость общему настрою не мешает. Маша тем временем что-то постоянно подрезает на разделочной доске возле мойки: колбаса, помидоры, лимон. Глядит на мужчин с милой домашней улыбкой.

— Ну? — подгоняет рассказчика Изгой.

— Вот те и «ну»! — отзывается Славка. — Смотрел я на него, смотрел, а потом и сказал: «Возможно, я не украшу своим портретом галерею светил психологической науки, но уверен, что можно засчитать хотя бы попытку быть стройным и логичным в тот момент, когда в голове туман, а во рту компостная яма. Как вы считаете, коллега?». Тут, конечно, надо было видеть его лицо. У нас на потоке такими речевыми оборотами никто не владел, вот ей-богу. Способных ребят было раз-два и обчелся, в большинстве своем мы высокомерное отношение профессора к себе вполне заслужили, чего греха таить. А я действительно кого угодно уболтаю даже с жесточайшего похмелья.

— У болтал? — интересуется Макс.

— А то ты не знаешь!

Изгой закидывает внутрь обжигающий виски. Впрочем, сейчас напиток уже не греет — он добивает. Еще немного, и поплывут стены, станут растворяться лица. От счастья останется лишь лоскуток.

«Когда я положу этому конец? — задается вопросом Изгой, с тоской глядя на свои пальцы с обкусанными ногтями. — Когда я выберусь?».

Из невеселых размышлений его вытаскивает Макс. Кажется, впервые за сегодняшний вечер парень обращается к нему непосредственно — глядя прямо в глаза. Взгляд у него… нет, не то чтобы недобрый, но какой-то очень пристальный. Люди, обладающие таким взглядом, не могут похвастаться миллионом друзей. Таких людей принято избегать и даже, наверно, бояться.

— А ты вообще как поживаешь? — спрашивает Макс. — Чем занимаешься?

— Да! — подхватывает Славка. — Я тут растарахтелся, а про тебя мы вообще ничего не знаем.

Изгой краснеет. Три пары глаз смотрят на него. Смотрят по-разному, но все с ожиданием.

— Да уж, — говорит он. — Я сам про себя мало что понимаю.