Огонь на поражение - Петр Катериничев Страница 34

"Мы привыкли ко всему. К тому, что отключают воду. К тому, что среди зимы отказывает отопление. К тому, что подъезды наших домов стали напоминать мусорные свалки. Мы привыкли во всем и всегда зависеть от коммунальных властей, спорить с которыми — себе дороже…

Полагаю, несчастный случай, произошедший вчера в доме номер двадцать по улице Яблочкова, заставит и жильцов, и коммунальные службы пересмотреть многое: первых — условия своего существования, потому что жизнью это назвать нельзя, вторых — отношение к своим обязанностям.

Несчастный случай… Лифт рухнул с шестнадцатиэтажной высоты в шахту. В нем находился человек. Сорокадвухлетний инженер Викентий Рудольфович Точисский.

Разбился насмерть. И то, что причиной трагедии стала многомесячная, а может быть, и многолетняя неисправность в системе лифтоподьемника, то, что жертвой катастрофы стал не миллионер, не рэкетир и не банкир (к подобным случаям, как ни странно, все мы как-то привыкли, притерпелись…), а самый обычный, как любили выражаться в недавние времена, простой гражданин, — все это не может не заставить наконец понять: жизнь любого человека зависит от каждого из нас, от добросовестного исполнения каждым своих прямых обязанностей! И какая теперь разница…"

Крепыш откинулся в кресле за длинным офисным столом, опустил газету. Взял телефонную трубку.

— Марик? Зайди ко мне.

Светловолосый, гладко зализанный и модный, появился в дверях, словно шагнул прямо со страницы иностранного журнала светской хроники, поздоровался учтивым кивком.

— Читал?

— Да.

— Что скажешь?

— Профессионально.

— Не то слово. Красиво. — При слове «красиво» крепыш скривился, словно раскусил что-то нестерпимо кислое…

— Катилина приступил к работе?

— Как видишь…

— А что за дурак статью писал?

— Дура…

— Тоже работа…

— Да нет. Какая-то журналистка, видно, живет рядом, просто выпендрилась.

Перепало ей тиснуть сотню строк вместо обычных пяти-семи… — Крепыш привычным движснием открыл стенной шкаф, плеснул в широкий стакан, выпил залпом, двумя глотками. — Тебе плеснуть, Марик?

— Да лучше не стоит…

— Стоит. Помянем заблудшую душу — Викентия… Ему поди несладко теперь… В преисподней-то… Задницей на горячей сковородке… — Крепыш налил себе еще, снова быстро выпил. Налил стакан, теперь уже полный, протянул блондину.

— Пей!

— Борис, работы сегодня…

— Пей, говорю!

Марик взял стакан, поднес к губам и выпил мелкими короткими глотками. До дна. Неспешно выбрал сигарету из пачки, прикурил.

— Пьешь прямо как девица обиженная. Бесприданница…

Блондин внимательно, но неназойливо глянул на Бориса. Видно, тот выпил уже порядочно… Даже слишком.

— Что косишь? — Крепыш перехватил взгляд. — Не каждый день хороним… э-э-э… товарищей по борьбе… — Он хихикнул.

— Зачем вызывал?

— Присядь. — Борис тоже закурил, пыхнул, окутавшись облаком дыма. Теперь уже стало заметно — он не просто пьян. Он пьян в стельку и на ногах держится просто чудом. — Зачем?.. Вызывал?.. Тебе обязательно зачем, да? А просто посидеть с другом или с этим… э-э-э… товарищем по борьбе… тебе невмоготу.

Так?

— Ну тогда — налей еще, — хмыкнул Марик. Крепыш передал ему бутылку.

— Хелп еселф… Как любила выражаться Линда. Покойная… Ты был когда-нибудь с Линдой?

— Что?..

— Ты Линду трахал?

— Н-нет.

— Напрасно. Стоящая была бабенка. Помянем. — Крепыш приглашающе поднял стакан. Выпили — Борис все, что было налито, Марик — едва пригубил.

Лицо блондина спокойно и бесстрастно.

— Что, думаешь, сдал Боря, сломался? — Крепыш, сидевший какое-то время неподвижно, уставившись в ведомую ему точку на поверхности стола, теперь поднял голову и смотрел Марику прямо в глаза. Взгляд мутный, лицо мятое…

— Ничего я не думаю.

— Врешь! Думаешь. Мы все думаем… Викентий тоже думал, да недодумал, видать, чего-то… И не коси ты глазом, мой кабинет чистый… Чистый, понял?!

Блондин пожал плечами.

— Ты давно меня знаешь? — не унимался крепыш.

— Давно.

— И Вика мы с тобой знали давно… А Вика больше нет. Помянем. — Наливает себе коньяка. — Тебе плеснуть?

— У меня есть.

— Ну, как знаешь.

Впервые в лице Марика появилась тень брезгливости, — он видит запрокинутую жилистую шею крепыша и дергающийся кадык. Когда Борис опускает стакан на поверхность стола, блондин снова выглядит невозмутимым. Он цедит напиток медленно, сквозь зубы.

— А знаешь, почему я уверен?

— В чем?

— В том, что здесь «чисто»?

— Ты — босс, тебе — виднее…

— Вот именно. Бережешься? Вот и я берегусь. А потому кабинет свой проверяю каждый раз, когда вхожу в него. Даже если выходил на три минуты. Даже пописать, если не в свой сортир… А это, — крепыш кивнул на аппаратуру на столе — телефоны, селектор, факс, компьютер, — не работает. Полностью вырублено электропитание, кроме компьютера — да и у того автономное… Понял? Никто, никто не контролирует и не может контролировать мои разговоры.

— Кроме тебя самого. Крепыш улыбается хитро.

— Вот именно, кроме меня самого. А у тебя котелок варит.

— А то бы держал ты меня столько лет, жди…

— Ладно, Марик. Поговорить нужно. Если ты мне, а я тебе доверять не будем, то кому тогда вообще можно. Я прав?

— Я прав?!

— Прав… — отвечает блондин с едва заметной улыбкой, похожей на гримаску опытного сердцееда.

— Хорошо! — Крепыш рубит воздух рукой. — Ценю. Проверяй.

Блондин не двигается с места.

— Проверяй!

Марик встает, выходит, появляется минут через пять с небольшим чемоданчиком. Открывая, извлекает аппаратуру, тщательно обследует кабинет, примыкающие к нему комнату отдыха, душ, туалет. Работает спокойно и неторопливо, ничего не забывая и не упуская. Каждый дециметр стенных панелей, каждый сантиметр ковра… Все это занимает минут двадцать.