Без памяти - Вероника Фокс Страница 19

Кое-как справившись с ней, опускаю ноги на пол. Внизу что-то падает. Надеваю халат, выхожу из спальни и громко спрашиваю:

–Джек, это ты?

Но в ответ лишь раздается шуршание пакета. Мной овладевает страх, по коже ползут противные мурашки. Осторожно спускаюсь по лестнице, отгоняя тревожные мысли, но они, кажется, сильнее, чем я. «А что, если это тот странный тип?»– задаюсь я вопросом, преодолевая ступень за ступенью.

Как только спускаюсь, я обнаруживаю Ларри, который роется в нашем холодильнике. От сердца мгновенно отлегает. Я делаю глубокий вдох и медленно подхожу к нему.

–Ларри?

Но он меня не слышит. Замечаю в его ушах белые наушники – по-видимому, он что-то слушает. Останавливаюсь недалеко от обеденного стола, сложив руки на груди. Наблюдаю за тем, как он нахально вытаскивает из холодильника нарезку и кладет ломтик на бутерброд, при этом что-то нашептывая – должно быть, подпевает исполнителю в наушниках. И как только он поворачивается, откусывая бутерброд, резким движением руки вытаскивает пистолет и направляет его в мою сторону. От неожиданности я подпрыгиваю. По коже пробегает электрический ток, а перед глазами возникает ужасная картина. Словно мимолетное мистическое видение, как вспышка фотокамеры. Спустя секунду Ларри опускает пистолет и вынимает бутерброд изо рта.

–Мия, доброе утро. Вы напугали меня.

Я замираю. Мое дыхание все учащается с каждым новым ударом сердца. Я не могу пошевелиться.

–Мия?– переспрашивает он, быстро откусывая от бутерброда.– Я не фотел фас напуфать,– оправдывается он с набитым ртом.

Я же словно набрала в рот воды. Стою как вкопанная, не могу ни слова сказать, ни пошевелиться.

Ларри спокойно доедает бутерброд, запивает его стаканом сока и убирает пистолет.

–Что вы тут делаете?– почти шепотом спрашиваю его, пока он вынимает из ушей наушники.

–Что?

–Что вы тут делаете?– на вдохе повторяю я, стараясь произносить слова как можно отчетливее.

–У вас сегодня прием у врача. Я жду, когда вы соберетесь.

Мы встречаемся взглядами. Странно, что водитель Джека имеет при себе огнестрельное оружие. Ранее я никогда не замечала этого. Делаю очередной вдох, едва ли не захлебываясь своими же слюнями.

–А… зачем вам пистолет?

–Работа у меня такая,– отвечает, причмокивая, Ларри и усаживается за стол.

Я нервно сглатываю, силясь понять, что он этим хочет сказать.

–Мия, у вас врач через час,– спокойно говорит Ларри, вынув из кармана смартфон.– Нужно поторапливаться.

Что-то тут неладно. Я молча киваю. Я еще совершенно не отошла от вчерашнего случая, а сегодня уже что-то новенькое…

Бесшумно разворачиваюсь и поднимаюсь на второй этаж, прокручивая в голове то, что только что увидела.

На сборы мне требуется не так много времени: контрастный душ, легкий макияж и сушка волос. На все уходит полчаса. Мало того, что из головы никак не выходит эта странная встреча (о которой я точно не планирую рассказывать доктору), так теперь еще оказывается, что у Ларри есть пистолет. «Зачем ему пистолет?»– вертится в моей голове назойливая мысль, не давая передохнуть ни на секунду. Пока надеваю платье, я снова повторяю его ответ, словно мантру, которую стоит заучить на всю жизнь: «Работа у меня такая».

Взяв дамскую сумочку, выхожу из комнаты и тут же осознаю, что ни Джеку, ни доктору не стоит знать об этом. «Джек явно от меня что-то скрывает,– прихожу я к выводу, медленно спускаюсь по лестнице.– Он слишком сильно опекает меня. От такой гиперопеки я совсем разучусь самостоятельно принимать решения… Тот мужчина, который назвался Майклом, старше Джека, это однозначно»,– веду я внутренний монолог. Вновь вспоминаю его взгляд. Его глаза, безусловно, похожи на глаза Джека. «Кто же он?..»– вопрос зависает в моей голове, а потом быстро растворяется.

«Я же не сумасшедшая?»– в который раз спрашиваю я саму себя, встречаясь взглядом с Ларри. Тот по-прежнему сидит на стуле и что-то просматривает в смартфоне.

–Поехали,– твердо командую водителю.

Он нехотя отрывается от своего смартфона, поднимается со стула и, одернув пиджак, ждет, когда я выйду из дома.

Не знаю, откуда во мне возникла такая неуверенность, но прежде чем закрываю дверь на ключ, я трижды оборачиваюсь на Ларри, чтобы убедится, что он ничего не замышляет. Где-то глубоко внутри я знаю, что, поскольку Джекки бизнесмен, у него могут быть враги. «Вот только откуда они берутся?»– задаюсь вопросом, прекрасно зная, что ответ на него не найду.

Сажусь в машину на заднее сиденье, пристегиваюсь и жду, когда водитель тронется с места. Меня гложет любопытство и в то же время страх. В голове все мысли смешиваются, заставляя нервничать еще сильнее.

–Ничего не забыли?– спрашивает мужчина, пристегиваясь.

–Нет.

Разговорчивость Ларри пугает. Нет, мне лестно, что наконец-то он разговорился, и, быть может, он даже хороший собеседник, но… Не теперь, когда я увидела пистолет. Я вновь вспоминаю, как колыхнулось мое сердце при виде этого оружия. Его пистолет не дает мне покоя всю дорогу. Я даже ловлю себя на мысли, что совершенно отбросила на задний план размышления о том незнакомце. Почему-то мне кажется, что я уже видела где-то этот пистолет. Однако я не успеваю копнуть глубже в своих переживаниях – водитель сообщает:

–Приехали.

Резко выныриваю из своих мыслей, оглядывая знакомые двери клиники.

–Спасибо.

–Я вас дождусь, как всегда,– говорит Ларри, глядя в зеркало заднего вида.

Я не заметила, когда он надел солнцезащитные очки. Изо рта торчит зубочистка. Меня прошибает током, и перед глазами на миг возникает образ окровавленного Джека. Я невольно содрогаюсь, словно меня в одной сорочке выбросили на лютый мороз. По телу пробегает миллиард мурашек.

–Спасибо,– снова бормочу в ответ и вылезаю из машины.

* * *

Психологический центр принимает меня с распростертыми дверьми. Это современное здание со светлыми большими окнами. Зайдя внутрь, поворачиваю направо, следуя к информационной стойке. От белоснежного интерьера щиплет глаза, отчего мне приходится невольно щуриться после темного салона машины.

Это здание стало для меня вторым домом. Два раза в неделю я посещаю психиатра, с которым прорабатываю мою травму. Поначалу я сторонилась некоторых сотрудников, которые вечно пытаются проявить участие к пациентам, но за полгода я привыкла к этому.

Когда я сообщаю о том, что пришла к доктору Полу Бретону, стройная брюнетка разом поднимается со своего стула и учтиво провожает меня к лифту. Витая в своих мыслях, я не замечаю, как быстро приезжаю на четвертый этаж. Выйдя в привычный коридор, направляюсь к кабинету Пола. Помню, что его дверь шестая слева. Стараясь не провалиться в свои мысли окончательно и чуть не пройдя мимо, сверяю глазами надпись на табличке: «Пол Бретон. Психиатр». Три коротких стука в дверь, и прокуренный баритон приглашает: «Входите».