Нешкольный дневник - Антон Французов Страница 42

Абсолютно пустая, огромная квартира действует на напуганного шестнадцатилетного пацана давяще. Все время кажется, что стены схлопнутся, как мышеловка, и потолок осядет, как рабочий поршень огромного пресса. Именно это я ощущал, когда, вернувшись от последней оставшейся у меня клиентки, — продавщицы винно-водочного магазина, — пил горькую. Она не успела передать мне больше одной бутылки, потому что невесть откуда появился ее муж, огромный грузчик, по сравнению с которым я почувствовал себя маленьким и Хрупким, и вышвырнул меня вон. Я проехался рожей по асфальту, после чего на ней остались параллельные полосы, как на взлетной полосе аэродрома. Наверно, это был первый по-настоящему жуткий день в моей жизни — потому что я был один. Я не знал, что произойдет в следующий день, чем мне заниматься, как мне жить. Нужны были деньги, потому что холодильник был совершенно пуст. Обычная история, нечего скулить. Мне не следовало жаловаться хотя бы потому, что я сидел не в слезящемся, холодном подвале, а в своей квартире. Хотя, быть может, своей она тоже была до поры до времени — тогда же еще не было частной собственности на жилье.

Меня мог выручить Колька Голик. Вот к нему следовало обратиться в первую очередь, тем более что мы были с ним повязаны: повязала нас кровь Клепы, которого убивал, конечно, не я и не он… но это уже были частности.

Я пошел к Голику, не позвонив ему предварительно и даже ни с кем не посоветовавшись, стоит ли вообще предпринимать такой шаг или не стоит. Честно говоря, я даже особенно не представлял себе, о чем я с ним говорить-то буду. Я его несколько месяцев уже не видел, честно говоря, и забыл, как он выглядит-то.

Оказалось, что если бы я даже помнил, как он выглядит, то все эти воспоминания следовало оформить в письменном виде на туалетной бумаге, а потом использовать по прямому назначению. Колька Голик за эти несколько месяцев, около года, как я его не видел, стал совершенно иным человеком.

Его перерождение напомнило мне историю про старого актера Иван Сергеича, живущего в соседнем подъезде, который каждое воскресенье играл в Театре юного зрителя какого-то короля, уже и не помню. И я никак не мог поверить, что тот величавый старец с белой бородой, в алой мантии и с короной на голове — это и есть тот самый Иван Сергеич, на которого я так часто натыкался в нашем дворе, когда он сидел и пил самогон с какой-нибудь отпетой рванью.

Колька Голик прошел мимо меня по коридору в сопровождении двоих «быков», и, когда я рванулся к нему со словами: «Дядя Коля, я это… к вам…» — один из «быков» резко придержал меня за плечо, а потом так толкнул в грудь, что перехватило дыхание, а в затылок ухнуло что-то тяжелое и твердое… оказалось, что я просто-напросто врезался головой в стену.

В конце коридора тяжело выстрелила захлопнувшаяся дверь.

Я медленно поднялся. Голова гудела. Нет, не может такого быть, чтобы Голик допустил такое. Он, наверно, просто меня не видел, но это легко исправить. Я прекрасно видел ту дверь, звук от удара которой так болезненно, тупым клином вошел в мои уши. Мне осталось только войти в ту дверь. Это же так просто, добраться до той тяжелой железной двери, потянуть на себя ручку и выбить для себя разговор с Колькой Голи… впрочем, какой он теперь, к свиньям, Колька Голик? Теперь это, бери выше, Николай Михайлович Голик, шеф охранного предприятия!

Я открыл дверь. За ней небольшой предбанничек, который до отказа был набит лысыми головами. На меня сверкнуло зубами несколько рож, пара-тройка оказалась старыми знакомыми еще по той кодле Боряна — Вырви Глаза, потому меня приветствовали, но в приветствиях этих слышалась вполне откровенная грубая насмешка: